Хроники мизантропа 1. Бродяга

Может дать ему в лоб все же? Или вот — кинжальчик в горло всадить и смотреть, как из его тела будет кровь стекать на балахон, в который он облачен. Хотя ладно, не стоит оно того… Да и маг, вроде агрессию не проявляет, просто бесит меня одним своим присутствием. Не знаю, с чего так, но вот не нравится и все тут…

— Да без проблем. Считай, ничего не было. — Общаться на данную тему мне совершенно не хочется.

Раз Ргых извинения прислал со своим подручным, то стоит надеяться, что больше меня в этом поселке трогать не будут. И я, спокойно пожрав обещанные Дымом пирожки, смогу свалить отсюда, с как можно большим ускорением. Ну хотели нагнуть заезжего лоха, с кем не бывает… Не прокатило, тоже ничего страшного. В разбег и все. Каждый остается при своем.

Мда… Так обрадовался, что кинжал мне вернули. Какое-никакое, а все же оружие. Нет, ну есть у меня арбалетные болты, только толку от них не много. Арбалет-то отсутствует… Да и в принципе, нож всегда пригодится… Вот только кинжал оказывается поврежден… Во-первых — камень, вделанный в навершие рукояти, оказался сломанным. В оплетке из металла только несколько небольших кусочков отколотых торчит. А во-вторых — лезвие клинка приобрело красноватый оттенок, будто заржавело… Эх… Ну, ладно… Чего уж теперь… Хотя оружие жалко, это да… Не знаю, но вот нравится мне этот клинок и все…

Интересно, сколько будет стоить у местных мастеров выправить лезвие? Должны же тут быть оружейники, или на крайний случай хоть кузнец, какой-нибудь… Про камень лучше не думать. Вот на сто процентов уверен — не по карману мне будут такие затраты. Ладно, потом разберемся… Вздохнув, откидываю полу своего балахона и сую пострадавший в схватке клинок за пояс. Пусть пока побудет там. А то ведь руки так и чешутся использовать его по прямому назначению… Угу… Горло магу перерезать.

Мою фразу Оран как бы и не замечает. Сидит, смотрит перед собой, молчит… Блин, да где этот чертов мальчишка? Что-то уже начинаю жалеть, что пришел сюда. Находиться рядом с магом, мне не особо комфортно. С каждой минутой, желание его прибить становиться все сильнее. Угу… Он типа мирный парламентер, а я такой агрессор, что двух магов за одно утро убил… Нет, тогда мне точно из поселения не выбраться.

— Слушай, Оран. У меня вопрос один имеется. Ответишь? — Настроение пропало. Уже ни солнце не радует, ни легкий ветерок обдувающий лицо, ни зеленеющая под ногами трава. Чем сидеть вот так, может поболтать хоть. Глядишь, чего интересного узнаю. Почему я до сих пор не свалил отсюда, не знаю…

— Спрашивай. — Голос мага звучит все также отстраненно и холодно, а выражение лица больше похоже на застывшую маску. Он вообще человек?

— А на хрена вот эта вся канитель была? А? — Поднимаю взгляд на Орана, ожидая его реакции. — Не, ну понятно с залетного лоха бабла стрясти. Заработать там, еще чего поиметь… Но по мне же и так видно, что я ни разу не богатый торгаш. — В моем голосе слышится явное недоумение, отражающее искреннее отношение к возникшей проблеме. — Ведь ясно, что у меня не то, что двух золотых, которые вы тут на меня навесить пытались, даже одного в карманах нет… Смысл то в чем? — Особой надежды, что он ответит честно, я не питаю. Но вдруг? Мне ведь в самом деле непонятно, с чего они ко мне привязались… — Да и… Два золотых… Не серьезно как-то… Для главы поселка-та. — На последнем уточнении ухмылку сдержать не получается.

Только сейчас до меня доходит реальная абсурдность ситуации — глава поселения, лично разводить на бабки залетного лоха… Угу… Это все равно что любой мэр из родного мне мира, будет лично обходить каждого нищего и собирать дань за крышу… Даже если учесть размеры этого городка… Да послать стражу и вся недолга… Куда б я подевался… Хотя, конечно, без боя бы я не сдался. Может даже, убил бы кого. Но все равно… Магов бы вон прислал. Одного-то я сумел укокошить, точнее двоих…

Хотя второй вроде не маг, а этот… Лич! Во, вспомнил. Ну все равно…

— Сто. — голос мага скрипнул, и снова тишина.

— Чего сто? — непонимающим взглядом впиваюсь в бесстрастное лицо мага.

— Сто золотых, за того, кто придет в наше поселение к торговцу по имени Рахи. — Оран даже не моргает.

— В смысле? — какие сто золотых, при чем здесь я и выдуманный долг.

— В прямом. — Маг едва заметно пожимает плечами. — От Ордена Чистильщиков поступил заказ на захват перевертыша, который должен был прийти в наше селение к торговцу по имени Рахи.

— Э… А Орден Чистильщиков это кто? Ну, или что такое? — Я иногда бывает туплю, но не дурак. Мозаика в голове начинает складываться.

Эх, Йорик… Йорик… Интересно, а тебе тоже заплатили, чтобы ты меня сюда отправил? Блин, ну почему я не верю в то, что гном-бармен, которого я считал чуть ли не другом, в этой непонятной движухе совершенно не при чем? Наверное, потому что именно он сосватал меня на непыльную работенку… Эх… Жаль, Йорик, очень жаль… Злопамятный я очень…

— Ты не знаешь кто такие Чистильщики? — Мне кажется, или в глазах у мага мелькает удивление.

— Не-а… — мотаю отрицательно головой.