Хроники мизантропа 1. Бродяга

Оран снова замолчал, чуть склонив голову набок, будто обдумывая что-то.

— Ты вообще что-нибудь знаешь о Приграничье? — Видимо что-то решив, Оран пристально смотрит на меня своими бесцветными глазами. Кстати, а ведь жуть, которой от него веяла больше не ощущается… То ли я попривык, то ли это какие-то магические штучки.

— Ну… Тут есть небольшие поселения, живут всякие мифические существа. Тролли там, орки, гномы опять же… Еще про магов слыхал… — Я задумался, сделав паузу. Черт… Я ведь и вправду ни хрена не знаю про то, где сейчас живу…

— Это все? — Лицо Орана слегка дернулось, но тут же вернулось в исходное состояние восковой маски.

— Ну… В общем-то да… — Срываю травинку под ногами и сую ее в рот, бездумно жуя…

— И давно ты тут, у нас? — Маг отворачивается, вновь глядя перед собой.

— Месяц… — не вижу смысла врать.

— И как ты до сих пор живым ходишь… — Надо же, вот теперь точно тон удивленный. — Ничего не зная о местных законах…

— Ну, я просто бухаю. — Пожимаю плечами. Настроение снова качает маятник вверх. Да и общество мага уже не так напрягает.

— Э… Чего ты делаешь? — Непонимающе смотрит на меня Оран. Вот… На человека становится похож.

— Ну, пью… Алкоголь… Много. — Видя, что понимания во взгляде мага не добавляется, на всякий случай уточняю.

— И? — продолжает он тупить.

— Эх… Понимаешь, когда я пью, становлюсь злым… — Тяжело вздохнув пытаюсь объяснить. — А если я злой, меня лучше обходить стороной… Я за себя не отвечаю. Вот к примеру, если бы я с утра пришел в управу пьяным, то Грыха бы точно завалил. Наглухо… Но я трезвый, поэтому добрый. Пока… — И с чего меня прорвало на поболтать.

— Ну, Грыха убить задача не самая простая. — Лицо Орана прорезает усмешка. — Он сам кого хочешь убьет… Это да… — Маг снова задумывается, обрывая фразу.

— Ладно, так что там с этим Орденом, как их… — немного подождав продолжения про огра, но так и не дождавшись возвращаюсь к этим пресловутым чистильщикам. Унитазы они тут чистят, что ли? Хмыкаю собственное шутке, которую все же не стал озвучивать.

Шутки шутками, но награда за мою голову дело серьезное. Знать бы еще с чего такая честь мне выпала… Мда… Вроде нигде не пересекался с этими «сантехниками». Учитывая сумму, которую за мою голову готовы заплатить, проблема явно не маленькая. Да еще и явно это не одиночка какой-то, которого можно просто сожрать… Нет. Тут организация… И судя по тому, что местный глава согласился на их предложение, весьма и весьма влиятельная. Ну не в одних же деньгах дело? Или только в них? Сотня золотом… Черт, я даже не знаю, что на них можно купить…

— Чистильщики. — легкая гримаса презрения проявляется на лице Орана, но тут же исчезает. — Они себя считают избранными, или чем-то вроде… В цивилизованных местах, то отребье, что собрал под свое крыло Верховный магистр Ордена, давно бы закопали в выгребной яме. А тут… — Оран снова морщится. — У них сила. Маги-ренегаты, некроманты, големы. Да и просто те, кого любой нормальный человек удавил бы, как только встретил… — Хм, судя по тону, Оран не сильно жалует этот Орден. — Приходится с ними считаться…

— Слушай, а зачем ты мне все это рассказываешь? Думаешь, я проникнусь ситуацией и сдамся добровольно? — Конечно, хорошо бы разузнать про тех, кто меня заказал побольше, но смущает меня один факт. И он сейчас более важен, чем какой-то там Орден.

— Да нет, просто… — Оран смерил меня равнодушным взглядом. — Мы с Ргыхом обсудили произошедшее в его кабинете, и приняли решение, что стоит тебя предупредить.

— Подожди… Ты хочешь сказать, что вы не станете пытаться меня преследовать, пытаться захватить и передать заказчику? Так? — Дождавшись подтверждающего кивка, продолжаю. — Интересно, и с чего бы вдруг такое решение? — пристально смотрю на мага, ожидая разъяснений.

— Как бы тебе объяснить… — Голос Орана звучит напряженно. — Если ты считаешь нас какими-то шестерками на побегушках у Ордена, ты в корне ошибаешься. Да, считаться с ними вынуждены. Любой в Приграничье будет с ними считаться. Но плясать под их дудку… Не дождутся. — припечатывает он в конце.

Хм… Как-то не сходится у меня баланс, чего-то я запутался… То он говорит, что они по сути меня продали, то не продали. Блин, вообще не понимаю о чем речь, если честно. Да и хрен с ними, это же думать надо, а мне лень… И жрать хочу еще.

— Стоп, Оран. Но ты же сам говоришь, что вы должны были передать мою тушку заказчику. Так? — все же пытаюсь разобраться, пока время есть. Где, блин, Дым запропастился…

Маг кивает.

— Ну, так получается вы работаете на Орден же? — очередной вопрос. Блять, о чем вообще речь… если б не лень, и теплое солнышко, я бы его уже точно придушил. Только путает меня. Пришел, отдал кинжал, ну и шел бы своей дорогой. Нет, сидит еще пытается со мной разговаривать.

— Нет. — коротко отвечает он.

— А по-человечески объяснить тогда можешь? — Обескураженно кручу головой. — Ни хрена не понял, о чем мы вообще с тобой беседуем сейчас. — Честно расписываюсь в своем бессилии понять ситуацию. — Понял только, что какие-то местные фраера, крутые, заплатили вам, чтобы меня им передали. Живым хоть?