В одной из коробок лежали старые книги. Я уже и забыл, как они выглядят. Сейчас все, что угодно можно отыскать в интернете. К книгам уже давно пропал интерес. Вот и сейчас, содержимое коробки не вызвало у меня особого ажиотажа. Но что-то заставило взглянуть меня на них еще раз, прежде чем отодвинуть коробку в сторону. И я буквально застыл на месте. Меня будто ударило током и, я не мог пошевелиться. Даже на мгновенье я перестал дышать. Я дрожащей рукой вытащил верхнюю книгу и поднес ближе к окну, чтобы убедиться, не показалось ли мне. Нет, не показалось. На уже потрепанной книге напечатано имя автора – Джеймс Коуэлл. Мое имя…
И только спустя минут десять я пришел в себя. Все-таки, не каждый день видишь свое имя на старинных книгах. Все это была так странно. Усердно пошевелив мозгами, мне удалось припомнить, что это имя моего прапрадеда. Меня и назвали в честь него.
Я сам того не заметил, как погрузился в чтение. А тот факт, что эти мысли принадлежали моему предку, привносила еще больший интерес.
Мерное постукивание капель дождя по крыше, завывание ураганного ветра, а также играющие на контрасте с непогодой успокаивающий мрак чердака, слабый свет из окна и слова моего прапрадеда ввели меня в какой-то транс, я будто был загипнотизирован и оторван от всего остального мира. Я и не успел спохватиться, как уже стемнело. Я бережно протер каждую книгу от пыли и аккуратно складывал их назад в коробку. Отдельно я начал складывать книги, которые еще не читал, решив, что завтра точно продолжу, даже если электричество включат. И тут из одной книги выпал конверт. Я сходил за фонариком и, вскрыв конверт, вновь начал читать, написанный от руки текст: