Художник

Данила вздрогнул. Он всегда вздрагивал от голоса отца – низкого, со звериным утробным рокотом. И даже не расслышал, что отец добавил еще, – судорожно прикидывал, чем бы прикрыть недописанный портрет мужчины, стоявший на мольберте. Если отец сейчас пройдет в мастерскую, то ему достанется по самое не хочу. И не оправдаться никакой выставкой.

– А что, по-твоему, настоящее занятие? – чуть заикаясь и пришепетывая, выдавил Данила из себя.

Модным адвокатом, как его матушка, которая за последнее время не проиграла ни одного дела, ему не стать из-за дефекта речи. И уж тем более прокурором, как отец. Данила не настолько жесток, чтобы кого-то в чем-то обвинять. Он словно и не сын своих родителей – ни статью не вышел, ни фактурой, ни голосом. В семье только и говорили про дела и про дела, не видя за делами судеб конкретных людей. Он так не мог…

Для него важен сам человек. А у Данилы на портрете никак не получались глаза… А без них – портрет не портрет…

– В художественную академию, пока я жив, ты не пойдешь. И не мечтай. Мать поддерживает твое хобби, это ее право, а я не одобряю, – зло проговорил отец Данилы и раздраженно захлопнул двери.

Данила выдохнул облегченно. Вот так всегда… В академию нельзя. А куда можно? Так и не сказал. Но, по крайней мере, не стал ничего говорить по поводу выставки – уже хорошо. Картины он уже подготовил. А портрет дописать не успеет. Глаза все никак не получались.

Ему взглянуть бы хоть одним глазком еще раз на лицо того мужчины, он бы обязательно дописал портрет. Этот портрет мог стать лучшей его работой. Что-то в облике мужчины было от викингов – светлые непослушные кудри до плеч, прямой тонкий нос, чувственные губы, высокие скулы. Легкая небритость ему невероятно шла. Ничего восточного, что редкость в наше время. А еще… то, чем был обделен Данила – широкие плечи, крепкий торс. Только молота Тора в руках мужчины не хватало.

Врезались в память почти все детали лица. Все, кроме глаз…

Данила прикрыл тряпицей недописанный портрет, натянул куртку… Стараясь не производить звуков, прокрался во двор через черный ход. Отец услышит – завернет домой, он ни за что не разрешит в такой поздний час покинуть поселок и отправиться в Сити, как принято было называть деловую часть города. Небезопасно, так считал прокурор Врагов, но не сам Данила. Ведь именно в Сити он столкнулся с тем мужчиной, точнее налетел на него, портрет которого пытался безуспешно написать по памяти. Может, повезет на этот раз?

Такси Данила вызвал уже за пределами поселка, далеко за шлагбаумом и суровым охранником в будке, чтобы номера автомобиля не попали на камеры. С отца станется – докопается до таксиста, куда и зачем тот возил его сына. А он что, маленький? Через какой-то месяц станет совершеннолетним, даже голосовать сможет. Опять же школу окончил, экзамены сдал, даже на юридический документы подал, чтобы не сердить родителей, раз в академию нельзя. Вот только не лежала душа у него к юриспруденции. Хотя… можно устроиться после окончания университета на какое-нибудь тихое, но хлебное место консультантом или помощником нотариуса, а в свободное время писать картины. Не всем же бегать с оружием наперевес, чтобы задерживать преступников, а потом обвинять их в суде или наоборот защищать, как делали его старший брат и родители…

Данила вышел из такси возле бизнес-центра, попросил водителя забрать его через пару часиков и отвезти домой. Именно здесь он встречался с приятелем, чтобы обсудить его формат участия в выставке, а затем уходя налетел на того викинга с грустным взглядом, глаза которого ему никак не давались.

«У каждого творца должна быть своя «улыбка Джоконды», – мысленно утешал себя Данила, прогуливаясь по тротуару туда-сюда.

Он мог бы занять место на летней веранде ресторана прямо напротив входа в центр, чтобы не слоняться по улице, – деньги были, но… У него потребовали бы паспорт, документ с собой был, но там черным по белому написано, что восемнадцати Даниле еще не исполнилось. Его попросили бы покинуть ресторан, и все равно пришлось бы бродить возле ярко-освещенного бизнес-центра.

«Интересно, в этой части города жизнь когда-нибудь замирает?» – с рассеянной улыбкой подумал Данила, с любопытством рассматривая непрерывно подъезжающие и отъезжающие дорогие автомобили, дам в роскошных нарядах и мужчин в элегантных костюмах. На его викинге в тот день тоже был костюм от Армани, так, по крайней мере, отметил приятель. А ему не доверять Данила не мог – тот довольно долго крутился в среде, где одевались дорого и со вкусом. Богема… Но это не был классический костюм, в каких ходили офисные работники. В костюме была изюминка и легкая небрежность. Обладатель роскошных кудрей и невероятного тела не мог носить обычную классику. Иначе Данила его не запомнил бы – ну налетел и налетел на человека. Мало ли кому он ноги оттаптывал? Глаз у него так заточен – выхватывать из окружающей серости все интересное и неожиданное…

Два часа пролетели довольно быстро.

Усаживаясь в такси, Данила с тоской бросил прощальный взгляд на Сити.