Хуже и быть не может

— Потерпеть? Болячками?! — возмутился Юлик. — Я может, только и делаю, что терплю. У меня невыносимые боли в животе. Все скрутило, разогнуться не могу. Терпел, сколько мог, еле шел. Это нервное. Так бывает.

— В передаче видел? — угрюмо спросил Андрей, надвигаясь на звезду, как гора на муравья.

Юлик засопел.

— Кончай уже, — сказал бесчувственный капитан. — Если у тебя еще какой-нибудь припадок случится, я тебя сам вылечу, сразу ото всего. Будешь здоровый, бегом будешь бежать впереди всех. Понял?

Смерив неблагодарного хама презрительным взглядом, Юлик с гордо поднятой головой направился вперед. Остаток дороги звезда шла молча, без новых приступов невыносимой боли, головокружений и колик, явившихся следствием потрясения, предаваясь размышлениям о человеческой неблагодарности, черствости и способности быстро забывать сделанное добро. Да, что б он еще раз подвиг совершал, да ни за что. Никто не ценит истинного героизма и самопожертвования. Шиш им, а не подвиг. Пусть теперь сами выкручиваются, как хотят.

Пройдя еще пару-тройку километров, компания остановилась на ночлег. Перекусив черствым хлебом, найденным в запасах бандитов, у которых, видимо тоже были не лучшие времена, и запив его каким-то кислым вином из того же источника, усталые скитальцы почти моментально погрузились в глубокий сон.

Глава 17 Много шума и ничего

26 апреля

Прохоров включил компьютер и попытался сосредоточиться на содержании отчета о проделанной работе. За три прошедших дня сделано было немало, но результат был по-прежнему нулевой. Вчера трое ребят из группы Прохорова целый день носились Саврасками по Москве, опрашивая всех авторитетных личностей, занимающихся историей, и в частности средневековьем. Показывали фото одежды убитого и меча. Ученые в один голос утверждали, что все очень-очень смахивает на подлинное, то есть слова восторженного дядьки Синицына подтвердились. Затем объехали клубы любителей реставрации и всякой подобной чепухи. Никто убитого не опознал, но зато все, как один жутко восторгались и завидовали, не тому, что мужик помер, конечно, а костюму. «Чума!». «Класс!». «Нереально круто!». «У кого заказывал?». «Вот это, супер!». «Убил бы, за такой, честное слово!» — у автора данного комментария, проверили алиби. Не он.

«Жаль!» — саркастически подумал Прохоров, а то сразу готовое признание.

Ребята посетили даже нескольких известных коллекционеров, собирающих предметы той эпохи. Ни у кого ничего не пропало. Погибшего никто не узнал. Снова повальная зависть, правда, в более интеллигентных выражениях, но смысл тот же. Один даже намекал, что купил бы все, вместе с орудием убийства, и за ценой не постоял бы. «Господи, одни психи вокруг! В какое идиотское время мы живем», — Покачал головой следователь, продолжая просматривать записи сделанные подчиненными.

Двое ребят ездили по музеям и театрам. Нет, нигде ничего не пропадало. Убитого тоже никто не опознал. Обзвонили киностудии и даже фирмы, сдающие костюмы напрокат. Нет. Никаких рыцарских одеяний и мечей никто не лишился. У всех все на месте. В одной фирме не вернули костюм невольницы из гарема. Ха-ха. Шутники ребята. «Вот, оставлю без премии, сразу серьезно к работе относиться научатся», — угрюмо подумал Прохоров. Он был не против шуток, но сейчас ему было не до этого.

Один из новеньких, целый день «копал» прошлое каждого из четверых пропавших. Ничего подозрительного. На удивление приличные законопослушные люди. Даже звезда. Кроме безобидных чудачеств, не нарушающих закон, ничего. Просто четверо святых, мать их за ногу.

Прохоров вздохнул. Нужно быстро напечатать хоть, что-нибудь, и убираться из управления, пока начальник снова не поимел его. Занеся оба указательных пальца над клавиатурой, единственные из десяти имеющихся в наличии, овладевшие премудростью печатания, и приготовившись печатать, Прохоров глубоко вздохнул… в широко распахнувшуюся дверь кабинета, ворвался вихрь цвета, звука и запаха.

— Нет, умоляю, скажите мне правду!!! Не надо ничего скрывать! — глубоким грудным голосом быстро проговорила дама внушительных размеров, в платье с замысловатыми узорами такого количества и яркости цветов, что у следователя зарябило в глазах. — Умоляю! Правду! Что с ним?

— С кем? — тупо спросил Прохоров, глядя на феерию цвета и вдыхая, одуряюще сладкий, цветочный аромат духов, исходящий от импульсивной дамы.

— С Юликом! — дама удивленно посмотрела на следователя и, видимо решив, что он не производит впечатления достаточно сообразительного человека, пояснила. — Наш сын, Юлик, Юлиан Краснов. Нам сообщили, что он… он… — выхватив, как заправский фокусник из сумки носовой платок, несчастная мать уткнулась в него лицом и шумно зарыдала.

— Римма. Римма, ну будет, будет. Прекрати. Все, наверняка, будет хорошо. Сейчас нам товарищ следователь все расскажет, — попытался успокоить, содрогающуюся в рыданиях женщину, вероятно, муж, и соответственно отец пропавшего актера.