Kill the Beast (СИ)

После тренировки задерживаюсь, долго стою под душем, потом долго сижу в раздевалке, ничего не делая, лишь раскачиваясь на заднице, сидя на низкой неустойчивой скамье. Запихиваю в шкафчик не пригодившиеся сегодня лапы и защиты для груди и голеней, в сумку сую сырое полотенце и грязную форму, без разбора. Волосы не сушу — хоть и осень, но ещё не очень холодно — надеюсь, не простужусь. Так, налегке, покидаю раздевалку, попутно взглянув в отражение собственного лица в замызганном коридорном зеркале. Бледное, без грамма косметики, с тёмными кругами под глазами и скорбными заломами в уголках губ — за минувшие пару недель постарела лет на десять.

На выходе из спортцентра врезаюсь в группу рослых парней грозного вида, инстинктивно отпрянываю, вжимаясь в стену — да это же мои пацаны, те самые, что только что делили со мной зал. Ждали меня, значит. Олег, самый старший, недавно вернувшийся из армии и ныне пытающийся сдать на сертификат тренера по универсальному бою, делает шаг в центр самопроизвольно образовавшегося полукруга.

— Юль, мы знаем всё. Ты звони, если что.

— Если что? — говорю, как не с родными. Я и правда не понимаю, о чём речь.

— Если найдёшь его, ну ты поняла кого, раньше полицаев. Звони нам. Мы разберёмся. Мы лучше них разберёмся.

— Хорошо. Обязательно. Спасибо, — протискиваюсь в образовавшийся в полукруге зазор и шагаю прочь.

Значит, все думают, что я буду его искать? А я буду? А должна? Хороший вопрос. До сих пор у меня не было ни единой мысли, как такое возможно. Линдеманн смылся из страны — что я могу сделать, если даже Ландерс оказался ни на что не способен? А разве я пыталась? Хотя бы попробовала пораскинуть мозгами на предмет того, где он может скрываться? И почему я думаю об этом только сейчас? Отомстить за Аньку — сладкая мысль, и никаких перспектив. Корю себя за малодушие, за душевную лень, апатию, зашоренность. Становится ещё гаже.

***

Так, следуя за потоком безрадостных мыслей, оказываюсь посередине каменного моста, перечёркивающего поток тёмных вод, бегущих в паре десятков метров подо мной. Обычно я сажусь в автобус возле спортцентра и еду домой; тренировки заканчиваются в девять, и к половине десятого я уже дома. Сегодня ноги сами отправили меня гулять. Не заметив как, обнаруживаю себя в слабо знакомом районе, отделяемом от основного городского массива беспокойной речкой. На мосту никого — только шумные деревья по обоим берегам ласкают слух бессмысленным гвалтом трепещущей под ветром листвы. Облокачиваюсь о перила и смотрю вниз, пытаясь разглядеть в чёрном зеркале себя. Не удаётся — слишком высоко, слишком темно. Бросаю сумку на землю и перекидываюсь через перила — теперь я снова стою, оперевшись о них, только на этот раз не животом, а копчиком. Ухватившись за перила руками, отклоняюсь вперёд — я, как птица на взлёте. Так классно — как в “Титанике”! От соприкосновения с холодным камнем ладони начинают неметь, руки затекли от напряжения, и вот уже перед глазами всё плывёт, ноги слабеют, левая ступня предательски (спасительно?) скользит вперёд.

— Идиот, ты что творишь! А ну слазь быстро! — чья-то крепкая рука выдёргивает меня из “полёта” за капюшон толстовки, как слепого котёнка за шкирку.

Случайный прохожий намертво вцепился в меня и не отпустил, пока я не развернулась к нему лицом и не перешагнула перила моста в обратном направлении. Сознательным гражданином оказался древний, но крепкий старик. Кто же ещё — если в этом мире кому-то до чего-то и есть хоть какое-то дело, то только старикам.

— Иди, дуралей, и больше чтоб я тебя здесь не видел!

Подбираю сумку и плетусь прочь — к незнакомому берегу. Старик в потьмах даже не разглядел моей половой принадлежности — оно и к лучшему. Я — тень, меня нет. Есть только оболочка, которая не то, чем кажется.

***