Кир (СИ)

– Черт его знает, – рассеянно отозвался Кир. – Не помню.

– Со временем... – я осекся, понимая, как глупо звучат мои слова. Такое лучше не вспоминать совсем.

– Лучше было, когда я не помнил, – словно прочитав мои мысли, уронил Кир. – Херово теперь на душе. Повеситься хочется.

– Лучше спи, – я сморгнул, мне казалось, что в глаза словно насыпали песку.

– Противно теперь? – как-то вкрадчиво поинтересовался Кир через паузу.

– С чего ты взял? – спросил я. Хотя прекрасно понимал, что вопрос был вполне закономерен. Будь я на месте Кира, тоже бы спросил.

– Сам знаешь, – он фыркнул. – Это ведь довольно мерзко все. Бутылка шампанского в заднице. Клуб анонимных извращенцев. Хоум видео. К тому же...

– Не неси чушь, – наверное, я сказал это гораздо резче, чем нужно.

– Ладно, – в голосе Кира отчетливо послышалось облегчение.

А я зачем-то пододвинулся, провел ладонью по его щеке. И вздрогнул, понимая, что лицо у Кира мокрое от слез.

– Расклеился... – шепнул он, прижимаясь лбом к моему лбу. – Извини.

– Ничего, – я зарылся пальцами в спутанные завитки его волос и закрыл глаза. – Все будет нормально.

Кир только усмехнулся невесело и затих.

***

Воспоминания приходили к Киру хаотично. К примеру, он мог взять в руки какую-то вещь и зависнуть на пару минут, сжимая ее в руках. И тогда в его глазах появлялась непривычная холодная пустота. Или он мог зациклиться на каком-нибудь слове или числе. И пока не вспоминал, к чему оно относится, не мог успокоиться.

Так и сегодня.

Продрав глаза в субботние десять утра и не обнаружив Кира в постели, я поплелся выпить стакан воды и поинтересоваться у Кира, с чего он так рано проснулся.

Кир нашелся, как я и предполагал, на кухне. Он сидел на табуретке, неудобно поджав под себя ногу, и что-то писал.

Я подошел поближе, заглянул через его плечо и вздрогнул: весь блокнотный клетчатый листок был исписан цифрами. Приглядевшись, я понял, что это что-то вроде кода: 16А97

– Что это? – поинтересовался я.

Кир вздрогнул, накрыл листок ладонью и пожал плечами:

– Крутится что-то в голове. Не могу понять.

– Может, код? – я зевнул и потер глаза.

– Или глюк, – мрачно отозвался Кир. – В голове каша.

– Забей, – я забрал у него блокнот и закрыл. – Само вспомнится, если это что-то важное. Не ломай голову. Лучше иди, собирайся.

– Куда это? – с подозрением глянул на меня Кир.

– Будем заниматься активным отдыхом, – я все же дотянулся до полупустого фильтра и налил себе воды. – На коньках умеешь кататься?

– Не знаю, – Кир вытащил из-под себя ногу и сел нормально.

– Как раз выясним, – подытожил я. – Пошли собираться.

***

На самом деле идея вытащить Кира на каток пришла ко мне абсолютно спонтанно. То есть я думал о том, что нам нужно куда-нибудь выбраться, но про каток и не думал. Наверное, дело было в том, что не далее как вчера на глаза мне попалась новость о том, что на ВДНХ уже как неделю назад залили огромный каток.

Не сказать, что я очень любил кататься, но, увидев Кира, с отсутствующим видом изрисовывающего блокнот цифрами, я понял, что его нужно отвлечь.

Каток подходил как нельзя лучше.

Поэтому, собравшись минут за сорок, мы уже в одиннадцать вышли из дома. Я неспешно почистил машину, сполоснул от грязи фары и позвал Кира, все это время качавшегося на детских качелях.

Ну, то есть он просто сидел на них, изредка отталкиваясь от земли ногами.

– Пробок быть не должно, судя по Яндексу, – зачем-то сказал я, трогаясь. – Должны нормально доехать.

– Сколько стоит такая машина? – поинтересовался Кир, проигнорировав мое замечание о пробках.

– Какая? – не сразу сообразил я.

– Твоя, – пояснил Кир.

– Ну, я за полтора покупал, – я автоматически погладил руль. – Сейчас дороже, наверное. Доллар-то вырос.

– Это дохрена денег, – задумчиво выговорил Кир, разглядывая что-то в окне.

– Оно того стоит, – я улыбнулся. – Я ни разу не пожалел за тот год, что езжу.

– Ты так и не сказал, кем работаешь, – Кир все же повернулся ко мне.

– Э-э... – я почему-то замялся. – Ты вроде и не спрашивал. Я – планировщик и по совместительству дизайнер. Работаю с офисами, пентхаусами, квартирами... В общем, с помещениями.

– И давно? – продолжал допытываться Кир.

– Да лет шесть уже, – прикинул я. – После того, как универ закончил, помотался год, а потом повезло. Друг отца помог устроиться.

– А твой отец? – в голосе Кира зазвучали странные нотки.

– Умер от рака, когда мне девятнадцать было, – я решил, что на желтый мы не поедем, и сбавил скорость, останавливаясь у стоп-линии.

– А мать? – тихо спросил он.

– Она – два года назад, – разговор меня напрягал. Но Киру, судя по всему, это было почему-то важно. – От инфаркта.

– Они любили тебя? – я боковым зрением видел, как Кир теребит заусенец на пальце.

– Думаю, да, – я облизнул пересохшие губы. – Как и обычные родители.

– Извини, – Кир засунул руки в карманы и опустил голову.

– Ничего, – я коротко коснулся его предплечья. – Это не проблема.

– Я не могу вспомнить своих, – Кир говорил совсем тихо. – Такое впечатление, что их совсем не было. Но не мог же я с детства жить с отчимом? Это бред.