Кирш Ли. Лестница в небо

И даже если кажется что иначе… В свой срок сменяется ярость огня теплотой и светом. Но не раньше. Точно в свой срок.

В свой срок священной становится нежность. Изливается и исцеляет. Когда на виске моём расцветает твой поцелуй. Точно в свой срок.

// 22.09.2015.

***

Тебе, моя Осень

тебе, милая

звонких монеток с профилем златокудрым по мостовой

указующий клин птиц перелётных

лёгкости чудо летающих паутинок

тебе, нежная

то что не высказать, желание высоты

- в особо прозрачном небе осеннем

лестницы до которого мне не выложить сроду

шорох дождя на виоле да гамба, - и всё же

это не дождь, это грусть твоя мироточит…

но с карамелькою за щекой )

охристых платьиц порывы

и круженья, с ветром за руки…

Тебе, моя Осень.

// 11.09.2015.

***

сад Гесперид

Дойти до края.

До каёмки земли, обломанной нервно.

Там - дивный сад, держит корнями землю. Держит, не отпускает.

Золотые яблоки спеют, наливаются светом.

Дойти бы до края.

Окаёма коснуться рукой.

Войти в сад Гесперид.

Дойдя до края, до самой сути… До сердцевины. Вкусить.

Мёдом по нёбу растечься, в приторность не ударяясь.

Не откладывая слов на прощанье, сразу приникнуть. Испить.

Осеннего зверя непуганого, на мягких лапах идущего, прикормить с руки и забрать с собой. Заговорить его и приласкать. Верой в тепло грядущее заставить поверить в лучшее.

И в горе, и в радости, донести за пазухой желтобокое яблоко, чтоб было чем поделиться в студёные времена.

Удержаться за землю мыслями светлыми. Не уронить. Прирученных не растерять. Бегущей строкой сшивать края и земли, и календаря, и оборванных фраз, твоих и моих.

Сад заметён, белым покрыт сном. Но целуя в нос прирученного зверя, верю что всё оживёт весной. Вновь.

// сентябрь 2015

***

свежий ветер

Иногда так и хочется сказать судьбе… Какое же у тебя офигенное чувство юмора!

И никак иначе.

Ни возвышенных эпитетов, ни дерзновенных метафор.

Если бухта - прекрасное место, чтоб переждать бурю, то и для штиля сойдёт. Главное – вид на закат, чтоб с обрывистых скал, и трактир не совсем чтоб убогий.

Кому как не свежему ветру с моря знать, что не стоит всяческих драм даже самый обычный день.

Поучись-ка бесстрашию у поднятых якорей, осанке расправленной у парусов, беспечальному трепету волн у бортов, и открытости у небес. Если, конечно, готов.

Нет пророков ни здесь, ни там. Нет окончательный правды, как и порога последнего. Есть момент, когда зверь, воющий под луной, подойдёт и положит морду свою к тебе на колени.

Есть момент, когда перечитанные уроки рвёшь и мнешь, тогда легче горит. Жарче и выше пламя. А развеянный пепел не помнит обид, он же гораздо легче самого ветра.

// 4.09.2015

***

Просыпаться осенью. Просыпаться в восемь.

Мучиться странным похмельем и задаваться вопросом:

«где это лето… где оно»

Просыпаться осенью, задаваться вопросом.

Слушать как дождь стекает по водосточным продолжениям вен.

Задаваться дерзким вопросом.

Слышать дождь и ответы.

Чернила слов цедить по капле.

Зелье варить в джезве, присыпать корицей.

Черничные буквы впечатывать вдумчиво.

Зелье горячее поглощать.

И не хандрить… Взлётные полосы держать в чистоте.

Сердечно и бережно носить лето в себе.

Просыпаться осенью. Просыпаться в восемь.

Стать весенней. Этой осенью не простыть.

Чем-то временным не прослыть.

Просыпаться и жить.

// 03.09.2015

***

разговор на исходе лета

Ты говоришь: - новый день…

Я говорю, - светлый и солнечный, он рождается, - чтобы мы могли греться в нём

Ты говоришь: - у нас дождь…

Я говорю, - у грозы кобальтовые глаза, она смотрит с небес так, будто души наши пред нею обнажены

Ты говоришь: - осень приходит за нами…

Я говорю, - это не страшно. Осень не смерть. Преодолеем, с листьями заодно по мостовой, по ветру, влёт

Ты говоришь: - думаю часто, о том и об этом…

Я говорю, - мысль становится древом и подпирает свод. Небо за землю держится крепче, - дождями, корнями, плечами людей

Ты говоришь: - яблоко будешь?)

Я говорю, - разве что из сада самих Гесперид… Или из рук твоих. Буду конечно.

И давай помолчим?

Осень не терпит ведь суеты. Запахивает пальто и шагом уверенным по аллее идёт

// последняя суббота лета 2015 г.

***

Мой внутренний Змей

Саксаул растёт в песчаных пустынях.

Саксаул не рубят, не колят, и даже не пилят. Настолько он твёрдый. Обухом топора его разбивают на части и получают отменное топливо.

Саксаул горит ровно и жарко. Отличные лепёшки получаются в его золе.

Отличные ячменные лепёшки.

Здесь, у костра, мы иногда и встречаемся с ним. Обсудить текущие моменты, спорные территории, иногда заключить перемирие или ратифицировать соглашения.

Мы не друзья. Мы не враги. Мы единое целое. Два в одном.

Хотя чаще всего это мерзко осознавать.

Мой внутренний Змей очень жизнеспособен. Сколько раз мне казалось, что сдох, покинул этот мир и дрейфует где-то в неведомых мне пространствах, ан нет.

Задохлик открывает глаз и хитро прищуривается.

Живучий, гад…

Пытаюсь держать его на голодном пайке, неделями, а потом срываюсь… и почти высохшая мумия враз наливается силой и приподнимается, пружинясь на своём собственном хвосте.