Кирш Ли. Лестница в небо

что ж, иначе немыслимо…

у спины твоей запах прелых осенних листьев и тишины,

запах крыльев уставших и древесной коры,

запах веток обугленных и погасших костров,

бесконечности неба остаточный шлейф,

и того что родней

нет

Зная что в мире всегда всё не просто,

пересекаю чертог

и обнимаю тебя со спины

нежно и искренно

// 5.12.2017

***

Господи, да где ж этот чёртов звёздный мост?!

Уже и башмаков десять пар истоптано, и посохов штук семь о дороги вытерто (а может и восемь), хлебов и вовсе без счёта съедено.

Булыжная мостовая до безобразия выщерблена.

У раздорожья указатели выставлены, приходи и на выбор – любые пути.

Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…

Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.

Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…

Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.

И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:

- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…

Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.

И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.

Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.

Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.

Где ж этот чёртов звёздный мост,

в этом высоком, высоком, высоком небе.

// 4.12.2017

***

Всё приходящее – суть.

Выжимки из виноградных косточек, масло, елей. То, без чего колёсам не сдвинуться. Залог продвижения вглубь.

Честь и достоинство – последний приют, когда завернуться лишь в плащ и увидеть путь.

Клинки сплетаются и звучат как хрусталь, разбиваясь. Перья врозь от небесных баталий. Всё приходящее – суть, уходящее – скорлупа от раскрытых слоёв, обнажённый итог.

Звон чайной ложечки о фарфор.

Кашель из горла сменяет крик, волны как крылья стремясь взлететь бьются о берег с надрывом.

Молодость склонна к трагичности, далее больше комичного. Так замечательно, что не наоборот.

Там, где сплетение рук создаёт свой узор. Там, где на внутреннем веко распускаются веером разноцветные сны. Там же, изнеженный взгляд с поволокой обретает прочность стали.

Где-то там, где журавлик ищет свою струю и стремится на юг, к теплу.

Там, на семи ветрах расцветает безвременник, осени ускользающей эпилог.

Всё приходящее – суть.

// 4.11.2017.

***

в устах моих небес

жемчужным бисером слова прощания

спадают вниз

строчат созвездья

рисуют так,

как гений что безумен и бесконечно прав

мелком судьбы по грифельной доске небес

заполнить пустоту

замка, к которому утерян ключ

груди, в которой ритм сбит

разбежности дорог

и слишком низких ориентиров

по дну реки сплетутся волосы теченья,

из рук – к ногам

падёт цветок

в ладонях крошево хлебов,

в них пробудятся птицы

примут в подарок небо

меня покинув

всё будет так,

записано пером легчайшим

приложена печать.

// 17.10.17

***

Окольных путей не бывает.

Бывает погода плохая, нелётные эпизоды, да тяжесть усталого шага.

Но можно побренчать ключами, зарифмовать потерю с переменой мест и попытаться притереться к монотонной прозе будней.

За ниточку тяни короткий день осенний,

на кисть наматывая желтизну и взвесь тончайших струй, держащих небо

как можно выше над землёй

Усилие листа – слететь с родного древа, запрятав страх за дуновеньем ветра, не более чем озорство.

Держать в руках себя не означает строго.

Ведь можно бережно держать, и укрывать от бурь.

Надорванные вены – брешь воспоминаний – непрочный след,

усилие резинки по бумаге.

И снова лист готов пойти на поводу у ветра.

// 16.10.17

***

Колосья обмолочены, пусты. Провеяно зерно.

Со скрипом новый оборот, вращенье колеса,

однажды, этой осенью, и впредь.

И вновь.

Полю – новые всходы ржи и ячменя,

под жернов снова горсть зерна.

однажды, этой осенью

сложится множество, сверится тождество,

однажды осенью.

Мы наверстаем и прорастём, наверное вглубь,

а хотелось бы вширь.

однажды, этой осенью

вспомнится то, что исхожено,

где-то запишется и учтётся, но лучше без протоколов.

Нет ни добра, ни зла. Только соль бела, да и то не всегда.

однажды, этой осенью

лес догоревший проявится новой порослью,

как небыль

перешагнём свои сны

и оттолкнувшись от линии горизонта

оседлаем загривок танцующих волн, -

так радостно, что они как и раньше, резвы.

однажды, осенью

укоры, сомнения, - сойдут белым шумом, как с пеной вода

в молельном доме гулкая пустота –

отзовётся она тишиной

и да,

мы будем спокойны и прощены.

- Готовы к неизменной

белизне зимы.

// 10.10.2017

Однажды осенью

случится нечто большее.

***

Всё будет хорошо.

Я это знаю. Бездоказательно, и в чём-то на авось.

Всё будет так, насколько искренне небезупречно ты голубя возьмёшь и выпустишь его из рук.

Всё будет хорошо.

Будет, обязательно будет всё, и скорее всего хорошо.

Мир по-прежнему нерушим, собранный из осколков прямых зеркал. Связанный нитями мыслей благих и дружеских рук. Мир отражён от зеркала вод и проявлен сегодня.

Ветер холодный способен раздуть очень тёплый огонь.

Каждый закинувший сеть с чем-то да будет. Подставляющий свету ладони – открыт благословению свыше. Сомнения прочь.