Клад Наполеона

– Остановитесь! – проговорил Наполеон, приподнявшись на подушках. Он чувствовал себя сегодня особенно скверно – болела голова, кололо в груди, какая-то тяжесть лежала могильной плитой на сердце.

Так же скверно он чувствовал себя в день страшного Бородинского сражения. Да и все дни после него были ничуть не лучше.

Карета свернула на обочину и остановилась.

Император отдернул занавеску и выглянул в окно.

Вокруг расстилалась унылая, однообразная равнина, кое-где покрытая редким безлиственным лесом. Сколько хватало глаз, повсюду одно и то же – тоскливый, безрадостный пейзаж. Должно быть, такая тоскливая местность в аду… а может быть, это и есть ад? Может быть, он давно уже мертв и теперь до скончания века будет трястись в дорожной карете по бесконечной русской равнине и смотреть в окно на жалкие остатки своей Великой Армии…

По разбитой, разъезженной дороге тянулись бесконечные колонны солдат. Унылые, замерзшие, закутанные в немыслимое тряпье, ветераны Тулона и Арколе, Маренго и Аустерлица, Йены и Ваграма, гордые воины Старой гвардии, львы египетского похода плелись без всякого выражения надежды и мужества на лицах. Они мечтали только об одном – уцелеть, добраться живыми до дома, до прекрасной Франции… Никому из них уже не нужна победа, однако каждый сгибается под грузом трофеев. В солдатских ранцах бренчат русское золото, серебро, драгоценные кресты, церковные чаши и подсвечники – кто что успел раздобыть, украсть, выменять на рынках и площадях сгоревшей Москвы, на улицах покоренных русских городов. Гренадеры и егеря, линейные пехотинцы и гвардейцы, карабинеры и пешие драгуны – все они шли по дороге вперемежку, не соблюдая строя, растеряв свои части.

Утопая по ступицу в осенней грязи, тащатся возки и телеги с трофеями офицеров и генералов – там грудой навалены ковры и статуи, меха и картины, драгоценная посуда и дворцовая мебель. Тощие голодные клячи едва справляются с этим грузом, едва ползут под ударами и окриками возниц.

И тут же, среди вереницы мародеров, среди этого позорного каравана трофеев, такие же тощие, обессиленные клячи волокут остатки артиллерии, последние пушки Наполеона.

Как старый артиллерист, император не мог смотреть на это зрелище без душевной муки. Артиллерия – это сердце армии, ключ к победе, его последняя надежда… но что он мог сделать? Лишить своих солдат и офицеров трофеев? Лишить их последнего доказательства ускользнувшей из их рук победы? Они не поймут его, не поймут и не простят…