Клад замедленного действия

— Моя мама, — не согласился Олег, — всегда проверяет карманы, прежде чем что-то постирать.

— Ну и моя, наверное, тоже, — как-то неуверенно сказал Гришка. — Айда в ванную!

Ребята рысью, с трудом пробравшись через свалку, помчались в ванную комнату. Первым в нее заглянул Гришка и, внимательно изучив вещи, развешанные на натянутой под потолком леске, недовольно хмыкнул:

— Не, моего куртеца здесь нет. Значит, тут он, — ринулся он исследовать корзину для грязного белья.

Куртец Гришки действительно оказался там, но проездного в нем не было.

— Вот незадача! — удивился Гришка, вытряхнул все из корзины на пол и стал забрасывать вещи по одной обратно. — Нет, не выпал, смотри-ка! Значит, я, когда приехал, из куртки его таки вынул.

— Вот тебе и логика! — прыснул Олег.

— Логика тут ни при чем, — рассердился Гришка. — По логике все правильно. Просто голова моя дурная, — постучал он по ней, — не годится иногда ни для чего, кроме как яйца за завтраком об нее разбивать.

— А что, часто случается? — прищурился Олег.

— Что — яичница по утрам?

— Нет, об голову их разбивать.

— Бывает. Привычка такая дурная — с детского сада.

— Ну вот ты себе мозги-то все, наверное, и отшиб…

— Нет, не все, — отмахнулся Гришка, — маленько осталось. Пошли опять ко мне, сейчас я вспомню.

Гришка с размаху сел на свою кровать, подпер щеки руками и уставился на отражение в полированной плоскости шкафа.

— Ну вот, приехал я из деревни, в куртеце. Первым делом что я стал делать?

— Первым делом мы с тобой по сети в «Кваку» начали играть.

— Точно. Первым делом начали играть в «Кваку», — подтвердил Гришка. — Но не мог же я в «Кваку» резаться в куртке? Это же не бронежилет! Тем более что бронежилеты из других материалов делают, — печально закончил он. — Значит, куртку я где снял? В прихожей. Там ее и повесил. Ну, наверное, потом проездной и вынул. Точно! Ах, я осел! — вскочил с места Гришка. — Меня ведь когда мама в тот день от ящика отогнала, я книжку взял, ну, детективчик, как раз, когда мы с тобой в деревню уезжали, я его читал. Мне там осталось страниц двадцать. Хотел с собой в деревню взять, да забыл. Потом, считай, целый месяц мучился: кто же его пришил все-таки?

— Кого — его? — удивился Олег.

— Ну там главного героя.

— А… А что, его пришили?

— Да, кажется, — неуверенно сказал Гришка, который читал массу всякой беллетристики, в первую очередь фантастики и детективов, и она оседала у него в мозгу каким-то странным, перепутанным клубком. — Но дело не в этом, а в том, что читал я эту книжку, а чтоб о проездном не забыть, его в эту книжку и положил. Ну, навроде как закладку.

— Слава богу! — вздохнул Олег. — Давай теперь книжку-то эту найдем, проездной изымем.

— Так вот тут беда какая, — потупился Гришка. — Книжку-то я в библиотеку сдал. Она библиотечная была. А пока мы с тобой по деревням прохлаждались, так я ее вообще просрочил.

— Ну ты даешь! — развел руками Олег, проглотив готовые сорваться с языка обидные слова. — Что же теперь делать?

— Да ничего. В библиотеку бежать, — тут же нашелся Гришка, который редко когда унывал. — Книжку-то я сдал когда? Два дня назад. Авось ее никто еще и не брал.

Олег, правда, сильно сомневался, что книжка, а тем более интересный детектив, долго пылилась бы на полке библиотеки, но попытаться стоило.

Мальчишки в который раз галопом пронеслись через родительскую комнату.

— Господи! — схватилась за голову Гришкина мама. — Да вы исчезнете с глаз моих когда-нибудь наконец!

— Да, сейчас, мы этим и занимаемся! — завопил Гришка и через полминуты друзья, хлопнув стальной дверью, помчались к лифту.

Библиотека, на их счастье, еще работала.

— Здрасьте, Эмилия Ивановна, — с ходу обратился Гришка к библиотекарше, будто она была родной тетей. — А вы знаете, где книжка, которую я сдавал?

— Ты кто, мальчик? — недоуменно рассматривала Эмилия Ивановна не в меру общительного посетителя. — Какую книжку?

— Да я у вас тут читатель, Трофимов. Господи, да я уже два года к вам хожу, — подпрыгивал на месте Гришка, пытаясь рассмотреть корешки книг, которые лежали стопкой на столе библиотекарши.

— Ах, Трофимов? Понятно, — стала рыться в карточках читателей Эмилия Ивановна. — Вот он есть, Трофимов. Так какую книжку ты ищешь, Трофимов?

— Ну там детектив Чейза. Сейчас не помню, как называется. «Мертвым насморк не помеха» или что-то в этом роде.

— Ах, эту книжку? Ее забрали. Взял другой читатель. Впрочем, может, уже вернул, — сказала библиотекарша. — Пойду на полке посмотрю.

Она исчезла и рылась минуты две в своих анналах.

— Да, вот нашла, — наконец протянула она Гришке книжку.

— Это не та, — сказал Гришка. — Та была в серой обложке, а эта в зеленой.

— Какая разница? — посмотрела на обложку библиотекарша. — Чейз, «Мертвые насморка не имеют»…

— Да мне нужна именно та книжка. Я в ней проездной на метро забыл, ну понимаете, как закладку?

— А, понимаю, — сказала библиотекарша. — Так бы сразу и сказал.