Клуб любителей фантастики, 2012

Кеша нас застукал — вмиг заметил гарпун, сделал выводы. Устремился добывать премию.

Оба трудились с энтузиазмом. Теперь они больше ориентировались на материал.

Запас рыбы скоро иссяк.

Но у моих ног лежали пять странных предметов из голубого металла.

Я повернул катер.

Вызванный ксенотехнолог провёл тщательный анализ.

Вердикт огласил вечером, на общем собрании:

Возможно, холодная ковка. Или же обработка металла давлением. Сплав необычный. Как работают с рудой — непонятно. Создают вакуум, создают воздушную среду…

— О, господи! — сказал руководитель группы, ероша бороду.

— Согласен. Более развёрнутые ответы — на дне океана.

— Почему никаких следов активности?

— Видимо, живут на больших глубинах. Или присматриваются… О нашем прибытии они знают наверняка.

Дельфинов подослали?..

— Не исключаю такой вариант. Связываются, получают информацию…

* * *

Друзья человека. Слишком быстро схватывали. Им не в новинку.

Боюсь, скоро нам свыше прикажут свернуть работы. На Герду пожалует Комиссия…

Эй, глубинный разум!

Может, договоримся?

Например с помощью дельфинов. ^ТМ

Юрий Молчан СТИХОТВОРЕЦ РЕАЛЬНОСТИ 7'2012

Заместитель начальника отдела внешней разведки Пётр Газой вошёл в кабинет шефа, нервно сгибая и разгибая пальцы.

— Антон Дмитриевич, — начал он, но потом замолчал, сделал глубокий вдох, чтобы взять себя в руки.

— Что вы хотели мне сообщить? — осведомился генерал Хербурычев, грузный мужчина, которому только-только исполнилось сорок пять. На висках его начата появляться седина.

— Афганистан…

— Что — Афганистан? Есть новые данные по передвижениям американцев и талибов?

— Афганистан — пропал, товарищ генерал.

— То есть? — Хербурычев прищурился. Куда пропал?

— Наш спутник показывает, что большая часть его территорий погрузилась под воду.

— Ты в своём уме, Газой?

— Так точно, товарищ генерал!

— Но этого не может быть! Всех внутренних и окрестных рек не хватит, чтобы залить ею водой, да и рельеф не позволит!

— Так точно, товарищ генерал.

Так что же случилось?

— Не могу знать, товарищ генерал. — В моменты, когда у шефа случалось нечто, близкое к истерике, Газой находил для себя безопасным переходить на армейскую манеру общения.

— Быстро подготовить мне детализированный отчёт, Газой!

— Слушаюсь, товарищ генерал! Разрешите идти?

Идти генерал разрешил, а сам налил себе воды в стакан из графина и вывел на монитор показания спутника. Всю обитаемую местность Афганистана действительно поглотила непонятно откуда взявшаяся вода.

«Чёрт побери, подумал Хербурычев, делая глоток. — День начинается просто чудесно…»

Спустя два часа, когда Хербурычев читал с монитора своего ноутбука отчёт по Афганистану в дверь раздался стук.

— Разрешите, Антон Дмитриевич?

Газой вошёл, закрыв за собой дверь. В руке у него был листок бумаги.

— По поводу отчёта, — сказал генерал, — пока мало что ясно. Без предварительных видимых причин по всей территории страны вдруг просела почва, так что города и посёлки ушли под землю, а с гор хлынуло столько воды, сколько там никогда и не было.

— Товарищ генерал, я нашёл ещё кое-что интересное. Разумеется, это не больше, чем совпадение, но всё же. Хербурычев поднял на него глаза, вновь посмотрел на листок и требовательно протянул волосатую руку.

Газой отдач лист. Взгляд генерала забегал по единственному абзацу и интернет-ссылке.

— Где ты это взял?

— Я загнал в Гугл несколько ключевых слов но нашей теме. Просто на всякий случай, и велел паре статистиков просмотреть результаты.

— Чёрт побери, — произнёс генерал задумчиво-удивлённо, всё ещё глядя в листок бумаги, на котором было распечатано четверостишье:

Афганистан — кровавый land
Ушёл под землю без следа.
Там, где он был, ревёт вода.
Плывут над нею облака,
Кошмар закончился — the end.

— Есть сведения, когда это было выложено в Сеть?

— В два часа ночи но Москве.

— Вы выяснили, кто автор?

— Антон Дмитриевич, это всего лишь корявый стих…

— Немедленно выяснить его ай-пи адрес и разыскать. А статистикам своим скажи, чтобы просмотрели другие его стишки. Это понятно?

Так точно, товарищ генерал!

* * *

Двадцатилетний Илья Резник сидел на балконе своей квартиры на двенадцатом этаже с нетбуком на коленях и сочинял очередной стих. Вот что пока у него получалось:

Сгорела топь, воняет торф,
Весь город в дымку погружён.
Все ходят в масках на носах,
В заштопанных семь раз носках,
И травит дым нам сладкий сон.

От последней строчки он не был в восторге, да и причём тут заштопанные носки, он не знал, но так легла рифма. Он решил не останавливаться, а всё целиком поправить потом.