Книга Мёртвых

— Обещай, что вернешься, — шепнула она мне на ухо, встав на цыпочки. — Не может быть такого, что ты так старался меня заполучить, чтобы потом бросить. Я никогда тебя ни о чем не спрашивала, Дастин, не просила. А теперь прошу: обещай.

— Нет. По мне так глупо давать обещания, если не можешь их сдержать.

— Мог бы хотя бы подыграть, — она прижалась ко мне.

Я вздохнул.

— Зачем? Нет в этом смысла. Я не из таких. Не люблю обнадеживать.

Поцелуй вышел… соленым. Знаете, целовать девушку, когда она плачет, весьма печально. И неприятно. Но последнее можно опустить, так как следующие четыре часа вышли просто восхитительными.

И не буду я ничего описывать, извращенцы!

— Что будет, если ты не вернешься? — шепотом спросила Линда, когда мы лежали рядом.

— Ничего не будет, — хмыкнул я. — Получается, этот раз у нас окажется первым и последним. Ха! Я вот лежу и думаю: а ведь мы могли делать это еще давно. Надо было только… Ох, ну я и дурак.

Я прижал ее к себе и чмокнул в лоб. Казалось, на Линду это впечатление не произвело. Она еще продолжала беспокоиться, и морщинки испещрили ее лоб.

— Не беспокойся ты так, я изворотливый. Что случилось?

— Да так, — она тряхнула головой, отгоняя плохие мысли. Девушка подняла голову и взглянула мне в глаза, пытаясь изобразить беззаботную улыбку. — Просто не могу поверить, что заниматься любовью по своей воле так прекрасно.

Она опустила голову на мою грудь.

— И да, ты дурак. Мог бы признаться мне во всем раньше.

По ее телу вдруг прошел спазм. Она прикрыла рот ладонью и закашлялась. Когда приступ прошел, Линда села, вытерла руку платком и отвернулась к стене.

Я обнял ее за плечи и привлек к себе.

— Вот увидишь, все наладится. Я сам жил у моря какое-то время — погода там просто отличная. И дед мой там жил. Старикан только в прошлом году умер, как столетие справили.

Ага. Ее это мало успокоило.

— А если я коньки отброшу, так поезжай одна. Или Босого вон прихвати — он старикан мутный, зато друг верный. Возьмешь мои деньги, и…

— Нет, хватит, — рассерженно прервала меня она. — Скажи лучше, на кой черт ты ей сдался.

— А хрен его знает.

— Ну да, — как-то она мне не очень поверила. — Ну раз так, раз он сам за тобой охотится, то почему не пришел раньше?

— Треклятая Райна! Не знаю я. Дубец сказал, что у меня вроде как иммунитет ко всяким штучкам с запахом и прочей хренью, а эта тряпка ненадолго его снимет. Тварь примчится, и мы сразимся. Или сдохнет она, или сдохну я. Довольна?

— Нет.

Я фыркнул.

— Вечно ты чем-то недовольна.

— Ах так?

— Да, так!

— Пошел ты!

В общем, как-то так и прошла наша первая ночь, после которой последовала и первая настоящая ссора. И кто тут говорил о семейной идиллии? Ладно, не важно. Спали-то мы все равно вместе.

* * *

Я оставил их перед рассветом.

Просыпаться после такой ночи было тяжко, но дело требовало свое. Босой все еще отсыпался по уши в рыбе, и от его храпа дрожал даже стол, а Линда, стоило мне подняться с постели, мигом заняла свое и устроилась посреди кровати, раскинувшись на ней в позе морской звезды.

Допив остатки вина, я сунул в карман тряпицу, закрепил на предплечьях стилеты и потопал в лес с тяжелой душой. Все или ничего — вот это мне нравится!

— Тьма и ночь — разные вещи, шкодник, — как-то говаривал мне на днях Дубец. — Мы с тобой создания ночи. Разве мы не чувствуем себя лучше, когда на мир опускается мрак? А Истинная Тьма — нечто совсем другое. Для нее есть лишь два коротких мгновения: миг перед рассветом и миг до заката. Ее удел — лед и смерть. Не советую тебе встречаться с ее детьми в это время. Ладно, что-то я заболтался… Тащи пиво, идиот!

Я расстелил полотнище перед собой и сел на корточки. Дубец мало распространялся насчет моих теперешних сил, да и не считал он их моими вовсе. Больше времени он уделял ритуалу, будто пытаясь как можно быстрее избавиться и от жизни, и от собственной ноши — мне-то она вовсе не казалась тяжкой.

Он сказал, что я сам все пойму, когда придет время. Ага. Был бы он сейчас жив, я б его придушил за такие слова. На кой хер нужен этот мистицизм и бесконечное увиливание? Будь моя воля, я бы все завернул в один дерьмовый рулет и засунул в задницу Райне.

Пролилась кровь — моя кровь. Горячие капли обагрили замысловатые узоры ткани, и алое пятно расползлось по ней, становясь величиной со шляпку мухомора.

Ткань зашипела. В местах, где ее касалась кровь, она бугрилась. Когда же нарыв доходил до точки кипения, в нем появлялись маленькие дырочки, и в воздух выплескивалась очередная порция зеленого яда.

Воняло… дерьмом. Ага. А чем еще может вонять гной и какая-то коричневая вязкая дрянь? О, жижка потекла…

— Треклятые Сады! — я зажал нос пальцами.

Богохульство было в моей крови. Из нас троих только отец более-менее почитал Высокую Тройку (так называли всех главных богов кроме Черного Холхоста, ставшего среди своих святых родственничков кем-то вроде отщепенца), а мать никогда не считала их всемогущими и видела в них только один большой обман.

— Если они и наши боги, — говорила она, — то до нас им нет никакого дела. Мне больше нравится думать, что их просто не существует.