Книга стихов

Слова на ветер не бросаю,
Для целей берегу других,
И после, как их изрекаю,
Не забываю я о них.

Их очень много-много-много,
И все здесь разные они –
Бегут куда-то почтальоны,
Нам повествуя, кто есть мы.

Нам повествуя о печали,
Нам повествуя о любви,
О радости той, что мы знали,
Когда к нам шли и шли они.

Порой мы гнали их свирепо,
Свирепого гнали от себя,
Но вдруг моя судьба-калека
Она расплакалась, что зря,

Что зря она здесь принимала
Все те удары от меня,
Удары те, что отвергала,
Но поняла потом, что зря.

Я подарить бы смог ей много
Того, что сам я испытал,
Если б она была не строга
К тому, что я себе желал.

Желал прямого слов прочтенья,
Прочтенье то, что сохранял
Я в этих божиих твореньях,
Когда их ложью не марал.

Их очень много-много было
И были разные они –
Слова бежали почтальоны,
Нам повествуя кто есть мы.

И небо ко мне снова ластится

И небо ко мне снова ластится
И снова куда-то зовет.
И я, как прощальная ласточка,
Свой завершаю полет.

Мне все здесь знакомо с измальства,
И я знаю здесь все наперед,
От того где-то очень далекого,
До того, что к нам скоро придет.

Но сейчас, кто мой путь просчитает
И количество перекладных?
Может тот, кто туда направляет
Мертвых всех и даже живых?

Пробежал я свой путь без сомнений,
Оставляя лишь то на потом,
Что таит в себе множество мнений
И ни слова правды при том.

И теперь умоляю Всевышнего,
Чтоб поведал он мне обо всем:
Рассказал, что я сделал здесь лишнего,
Позабыв о смиренье своем.

Ну да вряд ли он что-то мне скажет,
Я и сам разберусь – ох, прости!
Пусть козырная карта лишь ляжет
На моем завершенном пути.

Я потерял последнюю надежду