Книга стихов

Где-то там пролегает дорога,
Та ведет что куда-то туда,
Где всего, что мне надо, так много,
То, что взять я могу для себя.

Много лет я ищу ее всюду,
Но нигде отыскать не могу,
Потому, может быть, что не знаю:
Сколько дней я еще проживу.

Я иду и бреду, спотыкаясь,
Меня будто ведут на убой
И все это свисает, как бремя,
Высоко над моей головой.

Я раздвоенность мира познал уж,
Но и времени видел я бег,
Потому, может, стал околдован
Я собою самим – человек.

И не знаю, найдется ли кто-то,
Кто покажет единственный путь,
По нему поведет и объявит,
Где смогу я присесть отдохнуть.

Отдохнуть и затем вновь в дорогу
В перехлесте пространств и времен
Отыскать себе новое что-то
В том, известно что с давних времен.

Но признаться: такому не верю,
Как не верю я и тому,
Что когда-то свой пыл я умерю,
От всего откажусь и уйду.

Почему не летают птицы?..

Почему не летают птицы,
Не летают они надо мной,
Почему они не летают,
Мой здесь нарушая покой.

Может другие им дали
Чистого неба видны,
Где ни радости нет, ни печали,
Нет ни солнца где, ни луны?

Где никто не ждет сновидений,
Никого никуда не зовут
И одну только в жизни отраду
Все с нетерпением ждут.

Им за это большое спасибо,
Говорю им спасибо за то,
Сквозь мои что сомкнутые веки
Я не вижу уже ничего.

Потому я и сам вдруг взлетаю
И, раскинув крылья, лечу,
Лечу, хоть заранее знаю,
Что и там ничего не найду.

Вот вам оно мое посланье!

Вот вам оно, мое посланье!
Я прочитать его хочу:
Прошу я вашего вниманья
К тому, что я сейчас скажу:

Слова все эти я просеял
Сквозь сито памяти своей
И сделал так я, потому что
Не верю ни себе, ни ей.

И вот сегодня чудо-сито
Усопшей памяти моей
Мне говорит, что все забыто:
Ты ничего, мол, не жалей.

Их нет уж тут этих почтовых,
Этих почтовых голубей,
Не донесли они те письма,
Друг другу пишущих людей.

Они туда не долетели
И этих слов не донесли,
Мы всех их приручить хотели,
Но они сгинули в пути.

А может где-то и зависли,
Чтоб не смогли мы их найти,
И мы, к несчастию, не знаем,
Где их искать нам и найти.

Будто сквозь небо провалились,
Я их увидеть не могу,
А может зря на них я злился.
Но почему? Сам не пойму.

Судьба ко мне благоволила,
Халатик белый приодев,
«Халатик белый – как же мило!» –
Сказал себе, ее раздев.

И все не так, как надо б было,
Ни те сквозь сито пропустил
Слова, что слышались так мило.
Ах, как же это я сглупил!

Теперь уж поздно снова сеять,
Ведь будет урожай не тот,
Сквозь память снова б все просеять
И сделать все наоборот.

Я пришел к вам совсем зеленым