Книга суда (СИ)

- Занят… - на лице да-ори появилось совершенно нехарактерное для него виновато-растерянное выражение. - Ты собирайся и пойдем, а то… меня тут не слишком знают, и до Саммуш-ун еще добраться надо. Вещей у тебя немного?

- Немного. - Фома не стал расспрашивать дальше, наверное, Рубеус все еще злиться и не хочет видеть неприятного гостя в своем доме, вот и отослал куда-то. - Лют, послушай, мне бы со старостой поговорить… пара слов всего.

- Говори, надеюсь, он в живых после разговора останется? А то у меня и без этих разборок проблем хватает.

Герр Тумме ждал во дворе, а вот Михеля не было. Жаль, Фоме хотелось бы попрощаться.

- По закону все, - староста глядел в землю. - А раз уж они так сами решили, значится, пусть и будет… мы ж не при чем. По закону…

- По закону, - согласился Фома. - А где Ярви?

- Ну так… матушка с собой взяла, сказала, учить будет. Так и хорошо, при деле девка, матушку уважают, значится, никто тронуть не посмеет ни словом, ни делом. И вообще молодая еще, глядишь, и замуж выйти получится. - Герр Тумме говорил быстро, точно оправдываясь, а Фома слушал, пытаясь сдержать обиду.

- А тебе матушка велела передать, чтоб не искал, потому как… как… вот, - герр Тумме протянул, скатанный в трубочку лист бумаги. Чтобы прочитать написанное, пришлось вернуться в дом и зажечь свечу.

«Не стоит требовать от людей многого, равно как и пытаться заменить любовь уважением и благодарностью. Счастья не будет, потому как без любви, невозможно переступить через законы, установленные людьми, а не переступив, нельзя принят того, кто отличен от прочих».

Неровные буквы, практически вдавленные в бумагу. Жестокие слова, но правильные, до боли правильные. Лют, заглянув через плечо, прочитал и вздохнул:

- Знакомо. Ты хоть в запой не ударишься? Хотя, тебе-то можно… ну, пошли что ли?

Глава 7.

Вальрик

Длинный коридор, белые стены, белый пол, белый свет. Путь в никуда. Металл ощутимо давит на запястья, и пальцы постепенно немеют. Нужно бы сказать, но Вальрик совершенно точно знает - наручники не ослабят. Боятся. За прошедшие дни он восстановился в достаточной мере, чтобы его боялись…

Конвой в трех шагах сзади. От них тянет теплом и неуверенностью, многое бы отдали, чтобы поручить высокую честь кому-нибудь другому. Скрывают страх строевым шагом, звуки болезненно-чуждой волной несутся по коридору и, утомленные бегом, гаснут где-то вдалеке.

Стена или камера? Лучше бы стена, опереться, улыбнуться так небрежно и самому отдать команду. Черт, выскочило из памяти, как в Империи расстрелом командуют. Пли? Или огонь? Или за родину? Или никак не командуют, а дадут дубинкой по ногам, и в плечи добавят, чтобы на колени стал, потом ствол к затылку и вперед, здравствуй смерть. И Морга здесь нет, чтобы позаботился…

- Стой, - команда-окрик и нервное сопение - гадают, подчинится он или нет. Вальрик подчинился: оказывать сопротивление глупо, бежать некуда, да и желания особого нет. Дойти бы до конца этого чертового коридора, а там пусть будет, чему суждено.

Упокоение.

- Лицом к стене.

Сухая, горячая, словно греют с той стороны, и едва заметно вибрирует.

- Дернешься - пулю получишь, - предупредил конвоир. Вальрик не ответил, этим - бесполезно, только больше нервничать начнут, еще пристрелят раньше времени. Хотя… какая разница? Несколько минут ничего не изменят. Прикосновение влажных рук, щелчок и обманчивое ощущение свободы. Вальрик с трудом удержался, чтобы не растереть запястья.

- Не двигаться! - Чужая паника бьет по нервам. В этой белой бесконечности все чувства обострены до предела. - Считать до ста! Вслух.

- Один, два, три… - голос звучит глухо, а счет мешает сосредоточиться на происходящем вокруг. Правда, Вальрик все равно слышит шаги - охрана уходит, быстро, почти бегом, и это более чем странно. Вероятно на цифре «сто» он умрет.

- Шестьдесят восемь, шестьдесят… девять.

Вальрик запнулся. Как-то не очень тянуло отсчитывать последние секунды собственной жизни, но замолчать - значит проявить слабость. Стена ощутимо нагревалась. Значит, огонь. Зажарят как гуся в печи, главное, чтобы боль не вернулась, с болью умирать в огне страшно. И без боли тоже страшно.

Потянуло черным дымом. Бежать. Нужно бежать. Вперед, если быстро, есть шанс успеть до того, как стены вспыхнут…

- Восемьдесят два…

Краска вздулась пузырем и лопнула, выпуская желтоватые язычки пламени. Ну уж нет, бегать он не станет. Хотел умереть у стены - вот она. А пуля или огонь - разница не велика, особенно, если боли не чувствуешь. Вальрик провел ладонью по пока еще белой поверхности, и потревоженный движением огонь испуганно взметнулся вверх. Черные струйки дыма свивались в причудливые картины.

- Девяносто восемь… девяносто девять… - Вальрик закрыл глаза. - Сто.

Яркая вспышка, заставившая втянуть голову в плечи, и… ничего, лишь стена начала остывать.

Он жив? По всему выходило, что так. Секунда слабости, опуститься на пол, потрогать, убеждаясь, что тот по-прежнему холодный. И на руках ни следа от ожогов, а должны быть, ведь стена-то раскалилась, и краска лопнула.