Кодекс калибра .45

  Я поднялся. Окончательно убедившись, что босяк не представляет для него опасности, гангстер опустил оружие и расслабился. Верзила имел широкие плечи и грубое лицо. Он был одет в однобортный синий костюм в белую полоску и черную шляпу с широкими полями. Второй бандит, который вылез с ним из машины, тем временем, рассматривал труп.

   - Дэн, что ты стоишь, пенек деревянный?! Ждешь, пока я кровью изойду?! - прикрикнул раненый на верзилу.

   - Что произошло, Джеймс?!

   - Все потом! Давай сваливать отсюда, пока не появились копы! Деньги возьми!

  Тот спрятал револьвер, схватил портфель, а затем, слегка повернув голову, крикнул себе за спину: - Хорош глазеть, Джек! Дуй на улицу и смотри там в оба!

  Вместе с Дэном мы довели раненого до машины. Верзила только успел сесть рядом с водителем, как раздался голос раненого гангстера с заднего сиденья: - Джек, прихватишь с собой парнишку!

  Молодой бандит, стоявший у машины, тут же ответил: - Сделаю, Джеймс!

  Автомобиль рванулся с места и уже спустя пару минут исчез за углом. Бандит сунул револьвер под пиджак и со словами: - Держись меня, парень, - зашагал к машине, стоящей на противоположной стороне улицы. Только я сел на заднем сиденье, как меня вдруг затрясло от прилива адреналина. Я почувствовал себя просто отвратительно, но при этом где-то внутри меня забилась какая-то радостная жилка. Она единственная, внутри меня, была чиста и весела.

   "Я жив. Жив! Черт возьми!".

  Пытаясь распутать клубок своих ощущений, я пришел к нескольким неожиданным выводам. Несмотря на то, что двадцать минут тому назад застрелил человека, ничего подобного, вроде чувства вины или раскаяния, я не ощущал, как не чувствовал в себе суровой радости, подобно киношному ковбою, сумевшему в поединке первым выхватить кольт и убить врага.

   "Не я его, так он бы меня убил".

  Стандартные слова оправдания, словно сами по себе возникшие у меня в голове, привели меня к оценке моих недавних действий.

   "Черт! Я действовал как крутой профессионал, без страха и сомнения. Откуда это у меня?! Может быть в человеке намешано все, и плохое и хорошее, а вот что и когда из них проявится на свет божий, никто не знает. Как со мной. Правда, это все равно не дает ответа на мой вопрос. Вроде, у меня никогда не было склонности к убийству. Или это все ситуация? Скорее всего, это она спровоцировала меня! У меня просто не осталось выбора, как только выстрелить. Хотя,... может я и не прав. Выбор всегда есть. И у меня он был. А! К черту! Не о том думаешь! Что хотел, то и получил. Теперь просто надо идти. Идти намеченной дорогой!".

   За всеми этими мыслями я даже не заметил, как мы приехали. Джек вылез из автомобиля и направился к бару, а за ним и я, но уже в следующее мгновение замер в удивлении. Гангстер уже взялся за ручку двери, потом повернулся ко мне и недовольно буркнул: - Эй! Шевели ногами! - и переступил порог.

  Ему было не понять, да и я вряд ли смог бы ему объяснить, что сейчас чувствовал. Ощущение разочарования и растерянности, охватившее меня, происходило из-за виденных мною фото в Интернете, на которых были изображены роскошные машины и дома гангстеров. Естественно, что под штаб-квартирой я представлял себе нечто вроде богатого особняка, но только ни этот невзрачный бар под названием "Трилистник", ближайшим соседом которого была табачная лавка с фигурой деревянного индейца у входа. На пороге лавки стоял сам хозяин, мужчина лет сорока пяти, с простоватым лицом, одетый в коричневые брюки с подтяжками и белую рубашку с закатанными рукавами. Черные ботинки и такого же цвета галстук довершали его наряд. Изо рта торчала сигарета. Он проводил меня полным любопытства взглядом до самой двери.

   В небольшом помещении, где с большим трудом умещались шесть столиков, находилось четыре человека, не считая бармена за стойкой. Все они сейчас собрались около Джека, который уже рассказывал им, что, по его мнению, там произошло.

   - ...Чертовы макаронники! Если бы не Мюррей, уж и не знаю, чем бы все закончилось. Да вот еще этот парень... - при этом, он не глядя ткнул пальцем в мою сторону, - во время подвернулся.

  Жест был в достаточной степени пренебрежительный, но, не смотря на это, я оказался в центре внимания.

   - Кто он? - спросил толстяк, сидевший у стойки.

   - Понятия не имею.

   - А где Мюррей?

   - Повезли к врачу.

   - Что-то серьезное?

   - Ранили в ногу. А вот Томми не повезло ....

   - А Стив?!

   - Ранен. В плечо.

   - Жаль Томаса. Хороший был человек!

  В прокуренном воздухе повисло молчание. Спустя минуту толстяк повернулся к бармену:

   - Сэмми, всем виски! Помянем славного ирландского парня!