Когда наши миры сталкиваются (ЛП)

— Я думаю, что в какой-то момент, если бы несчастный случай не произошел, мы бы все равно пришли в жизни друг друга. Я думаю, что ты должна быть моей. Быть с тобой – правильно. Такое чувство, что я делаю лучшее, что когда-либо делал, — я наклоняюсь и целую ее, как будто это в последний раз».

Ни один из нас ничего не говорил о несчастном случае с того дня на стоянке. Нам это не нужно, и так всегда в наших отношения. Вот что заставляет их работать изо дня в день. Мы не можем быть идеальными, и мы, скорее всего, будем делать ошибки на этом пути, но мы есть друг друга. Некоторые люди живут всю свою жизнь в поисках того, что у нас есть.

Кеннеди провожает меня до машины после ужина с ее родителями, как всегда делает, когда я уезжаю. Я не знаю, потому ли это, что она не хочет довольствоваться простым поцелуем в губы, и хочет, чтобы земля ушла у нее из-под ног или что-то еще? В любом случае не возражаю. Мы всегда немного сидим на улице, просто чтобы поговорить. Это моя любимая часть дня.

— Ты готова к завтрашней встрече? По крайней мере, ты сможешь запланировать свою операцию, — спрашиваю я, целуя тыльную сторону ее руки.

— Да, было бы здорово убрать это с пути и начать восстанавливаться. Черт, может быть, я смогу танцевать на шоу талантов в следующем году. — Кеннеди улыбается мне, зная, что это именно то, что мне нужно услышать.

— Я люблю тебя, Кеннеди!

— Я знаю это и тоже тебя люблю!

Я оставляю ее сидеть на качелях, когда выезжаю с подъездной дорожки. Машу ей рукой, когда она встает, чтобы зайти внутрь. Будучи блаженно погруженным в мысли о Кеннеди весь день, мне удается забыть позвонить маме и сообщить, что приду на ужин. Должно быть, я оставил свой телефон в машине. Три пропущенных звонка. Находясь всего в нескольких минутах ходьбы, я не перезваниваю ей. Объяснения могут подождать, пока я не войду в дверь.

Я тяну время после короткой поездки, когда паркую свою машину на своем обычном месте. Открытая дверь гаража и внедорожник моего отца внутри служат предупреждением о том, что ждет меня внутри.

Вхожу через дверь гаража, которая соединяется с кухней. Над плитой, отказываясь смотреть на меня, стоит моя мать. В доме жутко тихо.

— Мама... — зову я, подходя ближе к ней, где она стоит, помешивая что-то на маленькой сковороде. Она смотрит на меня снизу вверх. Дыхание перехватывает, когда вижу огромный синяк на ее левой щеке, явно свежий.

— Что случилось? — Я требую от нее ответа, стараясь говорить тише. Надеюсь, он уже отключился.

— Где ты был, сынок? — голос моего отца наполняет кухню. Я чувствую его позади себя.

Сынок? Это слово не звучит в его устах так, как у мистера Конрада.

Это меня пугает.

— Я занимался с Кеннеди и остался у них на ужин, — поворачиваюсь, чтобы объяснить, надеясь, что он все еще трезв.

— Ты эгоистичный маленький засранец! — выплевывает он со злостью. Думаю о трезвости не может быть и речи. Он так близко, что я чувствую запах... бурбона? Похоже, старый добрый папаша себе не изменяет. — Ты, бл*ть, позвони в следующий раз, когда планируешь не быть дома к ужину!

Я не смог сдержать слова, которые вырвались. У них была своя повестка дня. Я быстро сожалею о них, как только они проходят через мои губы.

— Почему тебя, бл*ть, это вообще волнует, папа? — кричу я ему в лицо.

Его лицо приобретает неестественный кроваво-красный цвет. Красная пелена заволакивает его взгляд. Я бросаю взгляд туда, где моя мама все еще стоит у плиты, и вижу, что она держит ложку с глазами размером с блюдца. Она не хуже меня знает, что сейчас произойдет.

Я снова поворачиваюсь к отцу. Он наносит первый удар, за которым быстро следует второй. Нет никаких шансов увернуться от его кулаков. Мой правый глаз начинает опухать через несколько секунд после первого удара. Вот в чем проблема отца. Сегодня он так же силен, как и двадцать лет назад. Я чувствую, как струйка крови стекает с моего лица. Должно быть, я упал на пол и пытаясь встать, чтобы сориентироваться, чувствую его руки на своих плечах, толкающие меня обратно на кухонный остров. Для пущей убедительности он еще раз бьет меня по лицу. Кафельная плитка холодна, когда я падаю на нее. Возникает искушение положить лицо на плитку, чтобы облегчить боль. Я знаю, что если сделаю это, то окажусь в его распоряжении.

— Джон, прекрати! Немедленно! — кричит мама в мою защиту.

Отец перешагивает через меня, чтобы добраться до нее. Пока пытаюсь отдышаться, слышу громкий хлопок. Поворачиваю голову и вижу, как моя маленькая мама падает, держась за щеку. Я знаю, что он пьянее, чем обычно, потому что не старается избегать синяков на ее лице. Поскольку отец уже выплеснул свой гнев на нее раньше, какой смысл избегать его сейчас? Этот последний удар оставит неизгладимый след на ее красивом лице.