Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

Ирина Волкова Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

* * *

На гитарных струнах моей души играет ветер. Перебирает их нежно или резко дёргает и даже рвёт иногда, в порыве страстного вдохновения! Дождь наударных. Иногда совсем слабенько, этаким ритмофоном ударов сердца, а иногда как вдарит жёсткой барабанной дробью! Чтобы однозначно разбудить всех заснувших… На клавишах моего много повидавшего, слегка расстроенного, но созданного на века гениальными мастерами рояля играет любовь. Уж она-то не скупится на звуки! Там такой Рахманинов с Моцартом, что дребезжит и раскачивается весь музыкальный зал! Мечты предпочитают маракасы. Тихонько постукивает кастаньетами прошедшее лето. Лихо отжигает на баяне искристый пушистый снег будущей зимы. Тонко и пронзительно ласкают слух флейты, которые полюбились материнским сердцам. Ясно и чисто, весенней капелью звучит ксилофон. Труба громко возвещает о том, что дружба есть! Скрипка тоскливо плачет о невозвратных потерях. Альт с контрабасом своими тревожными басами напоминают об осторожности. Балалайки и домры солнечными трелями берёзовых перелесков рассказывают о родине… И всей этой какофонией, стоя в струящемся платье, со спиной, укрытой копной золотистых волос, дирижирует, превращая её в чудесную музыку, самый лучший дирижёр в мире!! Моя любовь к жизни. Я – человек-оркестр.

1. Колодец души

Холодные, влажные стены. Сквозь щели сочится вода.
Грубый камень шершавый. Нет света. Она здесь всегда.
Серый мох. Корявые чёрные сучья на дне.
В далёкой дыре наверху бесстрастные вечные звёзды жмутся к Луне.
Голый худенький торс обхватила руками внахлёст, и надежда в глазах.
Она в этом колодце живёт, зная, что никогда не вернётся назад.
Пальцы в кровь. Сколько раз! Снизу вверх, сверху вниз.
В гнилом воздухе страх, как паук ядовитый, повис.
Ей бы крикнуть. Погромче. Чтобы эхо осколками света сердце прошило.
Чтобы кто-то услышал… Но она, как просить о любви, в одиночестве гордом забыла.
Она плачет. Отмывая слезами обиды чумазые щёки.
Она снова встаёт и, зубами скрипя, повторяет всё те же уроки.
Но не знает, глупышка, что эта программа – ошибка.
Снова лезет на стену, с рук корки сдирая, с кривой, безнадёжной улыбкой…
Она здесь всегда. В колодце. На дне. В моей темноте. В моей глубине.
Замёрзшая одинокая девочка. Всё ещё существует. Во мне.

2. Автограф