Колодец Души: 365 стихотворений на каждый день твоей жизни

В этом серебряном хрустальном лесу
Распишись на сердце моём замёрзшем.
Автограф сквозь время твой пронесу,
Ни буковки, написанной кровью, не стёрши.

Согрей меня болью, раскрась красным белый!

Стряхни оцепенелое моё наваждение.
Распишись. Заверши своё чёрное дело.
Чтобы и я могла завершить своё восхождение.

3. Я падаю в небо

А я падаю вглубь, в небо.
Я ищу свой кусок хлеба.
Несъедобной ищу пищи.
А меня кто-то здесь, внизу, ищет.

Но всё белое снизу и сверху.

Как крыло журавля – стерха.
Нет цветов никаких, нет пульса.
Только боль от пустых конвульсий.

И нет дна, и конец не ясен.

Но в падении мир прекрасен.
Успеваю поймать снежинку.
Застучалась на шее жилка.

Снова сердце украдкой бьётся.

Время мимо, визжа, несётся.
А я падаю в белый пепел.
И горят огнём на мне цепи.

И всё дальше белёсый купол.

И всё ближе живых мир кукол.
Затяжной мой прыжок – лишь сальто.
Встреча ждёт меня вновь с асфальтом…

4. Анабиоз

Сижу за рюмкой… Бывает и такое.
И мысль течёт куда-то не туда…
И вспоминается не баловство лихое,
А всякая скупая ерунда.

Потери, страхи, стон души потухшей,

Какие-то банальные мечты…
Так лживо, беспросветно, глухо,
Как яркие на кладбище цветы.

Я всё ещё жива. Но чувства, без сомненья, мертвы.

И водка пьётся, как святой нарзан.
Вокруг меня того же века жертвы,
Забредшие случайно в этот балаган…

Мой слух утрачен, зрение ослабло,

Не хочет тело пребывать, где есть,
Одно лишь обстоятельство отрадно –
Я всё равно уже почти не здесь.

И пью я обречённо, вновь без тоста,

Не морщась, не страдая, как наркоз,
И всё становится предельно просто:
Погружена душа в анабиоз.

5. Бестолочь

Ночь, как день,
День, как ночь,
Как всегда, точь-в-точь.
Ньютона закон превозмочь,
Расправить крылья – и прочь!
Словно ветра дочь…
Да невмочь.
Чудес не пророчь,
Голову не морочь,
Чужие крылья сблочь
И иди воду в ступе толочь…
Бестолочь.

6. Ангел-хранитель

Я знаю – у меня есть ангел-хранитель!
Но кто он – воин или мыслитель?
Каков размах его крыльев в полёте?
Он сам летает, или как все – в самолёте?!
Какого он цвета? Пушистый и нежный?
Он молод? Он стар? Он дружит с надеждой?
Или рубит с плеча? И суров, как судьба?
Терпение суть его или борьба?
На самом-то деле мне это неважно,
Ему благодарна за то, что отважен!
За то, что стоит у меня за плечом,
Своим охраняя волшебным мечом.
За то, что прощает, не судит и ждёт,
Когда завершу свой крестовый поход,
Чтобы избавить от боли в конце,
Явившись в сияющем ярком венце.
Мой ангел, ты слышишь? Ты, главное, будь!
В этом твоя несомненная суть.
Каким бы ты ни был – я верю, ты есть.
Хоть ты ещё там, а я ещё здесь.

7. Баня