Комнатный менестрель. Поэтический сборник

Ты думал о своём предназначении,

Баюкая вселенскую хандру…

И ты не знал – как ждали подкрепления,

Как бились в кровь, как рвали тетиву,

Как на заре, почти сомлев под латами,

Хватали ртом последние лучи.

А враг сминал остатки гордой армии

И нашей кровью обагрял мечи.

И ты не знал, как плакали от ужаса,

Когда сомкнулась гордая орда.

…Ты злился, что к изысканному ужину

Не подали валлийского вина.

9 января 2008

К сожалению, в нашей жизни всё больше героев, предпочитающих бокал вина битве, и тем отраднее встречать иных – тех самых, отчаянных романтиков «с душой путника».

Порою кажется, что они ошиблись эпохой – им бы туда, где на карте ещё вдоволь белых пятен, где смелость важнее престижа, где риск – благородное дело.

Однажды мне повезло – я встретила такого человека и посвятила ему стихотворение, а он наложил мои стихи на музыку. Увы, это было – 17 лет назад, и музыка затерялась в недрах истории. Так бывает – не страшно, ведь этого человека я вижу каждый день, потому что именно за него я вышла замуж.

Корсар

Ты душою корсар!

Что за глупый обман –

Ошибиться при выборе века?

Не залить ромом боль

И картечный огонь

Не встречать безнаказанно смехом.

Ты представь – тишина,

Лишь шальная вода

Бередит предрассветную мёртвость,

Но маячит фрегат,

И ликующий флаг

Вдруг становится траурно-чёрным.

Раскололся поток –

Звонкий пушечный вздох

Эту райскую сказку нарушит,

И кренится корма,

И ликует волна,

Подбирая пиратские души.

Сходу на абордаж,

Чтоб потешить кураж,

Второпях повторяя молитвы.

Цена золота – смерть,

Ведь в аду всем гореть,

Если будет проиграна битва!

Лютый риск – наша жизнь.

«Эй, на вахте, держись!

Мы обходим опасные рифы.»

Всё сегодня не так

(Ты достанешь табак),

И в порту эпидемия тифа.

Чёрт побрал бы судей

Да железо цепей

И избавил моря от закона.

Что указ короля!

Здесь возможность одна –

Подчиниться игре Посейдона.

Может, завтрашний день

Возвратит сладкий плен

Смуглый девичьих рук Джельсомины.

Нить коралловых бус

С обещаньем «Вернусь»

Ты наденешь на шею любимой.

Тебе ж сабля под стать,

Всё равно умирать

Всей команде придётся до срока.

Ты – душою корсар!

Авантюрный роман

Погребён под замком переплёта.

2002 год

Однако жизнь всегда предлагает нам выбор – до конца оставаться героем или рискнуть и выбрать свободу.

Я была на окраине города,

Когда гордо входили войска.

Ничего нет в старениях нового –

Та же вечная боль и тоска.

А вчера ещё, до поражения,

Миннезингеры звали с собой:

«Что ты ищешь, дитя? Унижения?

Мы тебе предлагаем покой!»

Но ответила я: «Мои милые,

Ваши песни в душе сохраню!

Только дни эти злые, постылые

Я в родной стороне проведу.

Пусть чужие красоты заманчивы…

Пусть не верю, что мы устоим…

Не корите девичью запальчивость,

Но я буду с народом своим!»

Улыбнулись, назвав меня гордою,

Подмигнули: «Дорога узка!»

Я была на окраине города,

Когда гордо входили войска.

Посмотрела на ранее зарево,

На животные взгляды людей,

И как горе соседку состарило,

Отобрав у неё сыновей.

Я подумала, я поразмыслила.

Я по узкой дороге пошла…

И в селенье под утро лучистое

Миннезингеров я догнала.

2002 год

Ну, действительно, – кто ещё так же свободен, как бродячие артисты? Их жизнь полна приключений и радости. Ведь так?

Каждый день имеет свой финал.

Каждый свет имеет свой источник.

Всё равно – успех или провал –

Мы снимаем маски ближе к ночи.

Мы смываем грим с усталых век,

С тихих губ, измученных улыбкой…

Всё равно – провал или успех –

Завтра будет новая попытка.

Будет жгучий страх и стук сердец.

Под картонный скрип схалтурил чудо.

Всё равно – антракт или конец –

В благодарность мы берём эскудо.

И, пересчитав в кармане медь,

Боль и страсть мы нарекаем вздором.

Всё равно – играть или смотреть –

Все мы безнадёжные актёры!

18 апреля 2005 года

Жизнь бродячего артиста непредсказуема в своих поворотах. Она бросает его от быстротечного уюта через тяготы долгого пути к подмосткам, которые подчас представляют собой базарную площадь. Впрочем, настоящий артист всегда готов сыграть свой…

Бенефис

Правитель умер. Скорбные стада

Рыдают иль кривляются в экстазе,

Но сразу оклик: «Ну же, господа,

А вы готовы к новой перифразе

Извечных тем под маской остроты,

Больных проблем под соусом злословья?

А вы готовы к гибели мечты?..

Или наелись и теперь довольно?»

Десятый день шумит, бурлит Совет,

Как без наследников не впасть в смятенье,

И вот, презрев традиций оберег,

Приходят к небывалому решенью…

……………………………………..

Я – шут, я – лицедей, я – гистрион,

Знаток людей, желаний их стихийных,

Мне неприятен пристальный закон,

И я держусь подальше от всесильных.

Моя вина – беспечный первый шаг

И торопливость, будь она неладна!

Я первым вышел к площади, где флаг

Приспущенный, низвергнутый, бездарный

Болтался, словно ветошь, на древке –

Лишь я и он, и никого на акры.

Присматривал по утренней поре

Я место для вечернего спектакля…

Судьба глумливая, к чему сей поворот?

Бегут со всех сторон… Взялись откуда?

Меня за ручки – оп! – и в оборот,

И лыбятся, как будто видят чудо.

Меня в правители? Побойтесь вы богов!

Я – не герой, не верьте обаянью,

И не дурак, хотя и скоморох.

Зачем же за грудки да на закланье?

Но, как прибой, не ведающий страх,

Кипит толпа, запруживая площадь,