Конец света

— А вы сами разве не пытаетесь влиять на сознание людей? — вдруг совершенно серьёзно спросил чернявенький. — Ваши книги полны всяких ужасов. И если они попадаются на глаза не совсем уравновешенным людям, то вполне возможно, что…

— Мне уже доводилось слышать подобные обвинения в свой адрес, — устало произнёс Костя. — Но едва ли среди этих обвинителей есть хоть один работник правоохранительных органов. Иначе я был бы уже очень далеко отсюда… И я сильно сомневаюсь, что среди этих обвинителей присутствует хоть один здравомыслящий человек. Я — писатель. Я пишу книги. Для людей. Для НОРМАЛЬНЫХ людей, заметьте себе. Всем же остальным, то есть НЕ нормальным, я настоятельно советую просто не покупать моих книг. Чревато, — Костя мило улыбнулся чернявенькому. — А что касается всех этих обвинений вообще, могу сказать одно — с таким же успехом вы могли бы обвинять изготовителя лопат, если бы его лопатой кого-нибудь убили…

В зале послышались редкие аплодисменты. Костя обвёл за взглядом и вдруг…

Огненно рыжие волосы! Словно полыхающее пламя факела!..

Дина!!!

…ствол револьвера замирает в дюйме от её головы…

…Дина…

Нет, не Дина. Это и не могла быть Дина. Это просто Лариса… Лариса…

— …разве я не прав?!

— Что, простите? — Костя наморщил лоб. Я зале повисла напряжённая тишина. Чернявенький посмотрел на него с недоумением.

— Извините, я пропустил ваш последний вопрос, — Костя смущённо улыбнулся. — Работа, знаете ли!.. Утомляет…

6

— Чего это ты в конце-то? Растерялся, что ли?! — Сергей недовольно покрутил головой.

— Чёрт его знает! — ответил Костя. — Достал меня этот хрен! Откуда он вообще?

— Из «Планеты». Вместо Дины. Зараза…

— Отправили бы его в Питер! — вдруг в сердцах сказал Костя. — Чтоб его там… в гостинице… из револьвера… тридцать восьмого калибра…

— Чего?! — насторожился Сергей. — Дину что, застрелили из револьвера тридцать восьмого калибра?!

Костя мрачно посмотрел на Сергея. Этого ещё не хватало, подумал он.

— Откуда ты знаешь? — наседал на него Сергей. — Карина сказала? А она откуда знает?

— Да никто мне ничего не говорил! — признался Костя. — Просто… У меня в романе один хрен убивает женщину из такого пистолета! И всё!

— Из такого же, из какого и Дину? — уточнил Сергей.

— Да не знаю я ничего про Дину твою! — разозлился Костя. — Просто так сказал! По ассоциации! Понял?

— Такие ассоциации, молодой человек, — авторитетно произнёс Сергей, тянут лет на десять! Со строгой изоляцией, между прочим!

— Слушай, Серый! Я к тебе зачем пришёл? Показания давать? Или водки выпить? Чего ты на меня наседаешь? Хоть ты-то — оставь меня в покое! Хорошо?

— А ты поменьше языком трепли! — справедливо заметил Сергей. — Ляпнул бы на конференции что-нибудь подобное — и всё! Водки он зашёл выпить, видите ли… А чего тогда сидишь?! Давай, наливай! — приказал Сергей и принялся разделывать лежащую на тарелке и исходящую паром жареную курицу.

Они расположились за столом в квартире Сергея. Костя всерьёз решил отдохнуть несколько дней от работы. Сергей тоже оказался свободным от дел и они договорились вдвоём посидеть и немного выпить. Тем более, что встречались они в последнее время всё реже и реже. В качестве закуски Сергей раздобыл совершенно потрясающих размеров курицу, коей на сегодняшнем вечере предстояло быть в центре внимания.

— Ну, давай! — поднял рюмку Сергей. — За тебя!

— За нас, — поправил Костя.

Сергей критически оглядел три бутылки водки и отрицательно покачал головой.

— За нас — потом, — возразил он. — Не мешай всё в кучу! Сначала — за тебя, потом — за меня, а потом уже — за нас.

— А ещё потом? — хитро спросил Костя.

— За неё! — Сергей указал на курицу.

Они чокнулись и выпили. Водка была холодная и очень вкусная.

— Что-то ты бледновато выглядишь, — заметил Сергей, жуя кусок белого мяса.

Костя только махнул рукой.

— Работа достала?

— Ага…

— Иди в журналисты, — посоветовал Сергей.

— Вот ещё! — хмыкнул Костя.

— А что?! Тебе плохо было, что ли?! — удивился Сергей. — Сидишь себе спокойненько! Пишешь, чего от тебя требуется! И никакой головной боли возьмут твою рукопись, не возьмут!..

— Можно подумать, все мои статьи всегда шли в печать! — возразил Костя. — И потом, я же тебя не уговариваю бросать журналистику!

— Ага! — расхохотался Сергей. — Как ты хорошо сказал тому хрену из «Планеты»!

— Насчёт чего?

— Ну, насчёт твоих пожеланий молодым писателями: «Желаю им бросить это дело, чтобы не создавать мне конкуренции»! — Сергей покрутил головой и пообещал: — Завтра же во всех газетах будет! Вот увидишь!

— По крайней мере, я ответил честно! — возразил Костя. — Сказал то, что думаю! Не стал развозить сопливых медуз на тему того, как это тяжело и трудно — писать книги!

Сергей ухмыльнулся.

— А что я должен был им посоветовать?! — возмутился Костя. — Чего ты улыбаешься?! Что я должен был им посоветовать?! Читать классиков? Они и так читают! Больше писать? И без того пишут! Да ещё каждый норовить мне подсунуть свою писанину, словно я критик какой-то! Не хочу я читать их рукописи! Не хочу!

— А почему? — поинтересовался Сергей.