Консул Содружества

А значит, никогда не достал бы интроочки и никогда не уличил бы Лейлу.

А значит, не мчался бы сейчас по улице Космического Спокойствия, высунув язык от напряжения и тревоги. Выходит, если бы не прихоть компьютера, выдавшего нам со Спайком билеты на соседние места, Лейла была бы жива.

Правду говорят: наша жизнь – нагромождение случайностей. Иногда – счастливых, иногда – не очень.

Мы ехали вдоль длинного стеклокерамического забора, высотой метра эдак в четыре. Как и положено забору, этот был разукрашен затейными граффити. Там было на что посмотреть: видеоряд не ограничивался простенькими «мазафака». В частности, квант моего внимания отожрал откровенно подстрекательский призыв:

Если ты герой в натуре —
Так нассы в прокуратуре!

Были и политически неактуальные мысли, выраженные в форме детской считалочки. Каждая буква стишка имела метра три в высоту.

Раз, два, три,
Раз, два три,
Жопу скату подотри!

Оранжевый мобиль уверенно лидировал, поднимая тучи красной марсианской пыли.

Я не особо торопился сокращать дистанцию – куда ему деваться? Левых поворотов не намечалось, справа тянулся забор космопорта.

А что там впереди? Ну, заправочная станция кэбов. Да закусочная «Ням-ням» с десятком мирно припаркованных мобилей.

За ними – несколько километров пустой дороги, упирающейся в юго-западные, самые непопулярные среди трудящихся и курортников Марса грузовые ворота космопорта. Откровенно говоря, я очень надеялся, что вот там-то нас точно поджидает какой-нибудь занюханный кордончик полиции…

Промчавшись мимо закусочной, я снова погрузился в облако красно-розовой пыли. Из-за этого-то облака я не сразу понял, куда делся оранжевый мобиль.

Не мог же он уйти в подпространство, в самом деле! А что, если «мог»?

Чушь собачья!

Я резко остановился. Слева от дороги – каменистая, не облагороженная никакими агрофокусами пустошь.

Вдалеке, в бурой дымке – унылая промзона.

Справа – забор с сильно поредевшими и содержательно поскучневшими по мере удаления от города граффити.

Впереди – тоже пусто. Может, центаврианец в небо взмыл, как жаворонок?

Подозрительно озираясь, я вышел из мобиля и поднял глаза к небу.

Небо как небо. Радуга, слепящее термоядерное солнце, рядом – еще одно солнце, богоданное. Бледное, правда, и маленькое…

Вдруг на мои издерганные уши обрушилась настоящая лавина звуков. Впрочем, к мобилю это снова-таки не имело никакого отношения. Уж я-то знал это ритмичное фырканье! Взлетал не очень вместительный космический кораблик…

Я повернулся в сторону скрытого забором космопорта и… обмер. На заборе прямо перед моими глазами висела неброская, особенно на фоне ярких граффити, синим по белому, табличка.

«Вход-32». Рядом – тускло переливающийся значок в виде парящей в пространстве розы: «эстетическая голограмма».

Это значит, что из эстетических соображений (хотя при чем тут эстетика – ведь пустырь же?!) вход замаскирован под стандартный участок забора. Кому надо – те знают, где вход. А кому не надо – тот и не узнает…

Не требовалось быть Эйнштейном, чтобы определить: именно туда, в этот лаз, и зарулил Йом Хоми, пока я предавался пустым мечтам о спасительном полицейском кордоне.

Я пытался повторить подвиг центаврианца и заехать в космопорт по-человечески, но потерпел поражение.

Замок «Входа-32» требовал какую-то загадочную «дипломатическую карту». Неужели эта центаврианская сволочь еще и дипломат, ко всем своим достоинствам?

Ну да. Странные номера на оранжевом мобиле – дипломатические. Я мог бы и быстрее догадаться…

Может, попросту перелезть через забор?

Однако внимательный осмотр препятствия говорил о том, что это не лучшая идея. Густая сеть биошокеров наверху не оставляла надежды, что мне удастся спуститься с той стороны целым и невредимым.

«Ну кому нужна такая жестокая защита? Подумаешь, какой-то драный коммерческий космопорт! Какие там могут быть секреты?» – проворчал я себе под нос.

Правда, справедливости ради нужно сказать, что, судя по обилию граффити, по вечерам возле этого забора наверняка полно подвыпивших и обкуренных подростков. И посредством биошокеров муниципалитет Анагравы спасал не столько призрачные секреты космопорта, сколько жизни своих не вполне половозрелых жителей.

Что же делать?

Толковая мысль пришла в мою голову, как обычно, неожиданно.

«Если я не могу перелезть через забор, значит, нужно через него перелететь!»

Спустя минуту мой мобиль уже мчал к закусочной.

Словно заправский рейнджер из антитеррористической группы, я пулей выскочил из кабины мобиля, вставшего аккурат рядом с новехоньким кэбом.

Облюбованный мною аппарат не был беспризорным. Более того, водитель сидел на положенном ему месте и уплетал горячую лапшу с креветками из ведерка с эмблемой системы закусочных «Ням-ням».

– Извини, дружище, но мне очень нужен твой кэб, – буркнул я, словно коршун хватая несчастного за шиворот и не очень-то деликатно выволакивая его из кабины.