Консул Содружества

Не успел водитель окончить свою тираду, смысл которой в целом сводился к описанию моей родословной, а я уже уселся на его загаженное лапшой и креветками сиденье и что было дури дернул на себя манипулятор.

Завывая холодными двигателями, кэб неохотно пополз вверх.

Для кэба преодолеть забор космопорта было делом плевым. Разве что штраф за такие развлечения был равен тысяче восьмистам талерам.

Впрочем, до денег ли мне было в тот день?

Даже самый тихоходный кэб быстрее любого, даже самого быстроходного мобиля. Вот почему на месте шпионов я пользовался бы только кэбами.

Впрочем, шпионов я тоже понимаю. Конспирация, легче затеряться среди таких же мобилей простых трудяг и тому подобное.

Но в этот раз конспирация сыграла с центаврианцем Йомом Хоми злую шутку.

Я не только быстро обнаружил его, но и быстро догнал.

Йом Хоми мчался в направлении двадцать четвертой, приватной взлетно-посадочной зоны по служебной, транспортной полосе, исполинской змеею вихляющей между стоящими под погрузкой и недавно севшими транспортами.

Даже в кабине кэба было слышно, как разоряются диспетчеры двадцать второй и двадцать третьей зон – тех самых, по которым он проезжал. Да они вопили как резаные! Вся их работа шла коту под хвост – вместо царства порядка космопорт превращался в вертеп хаоса!

Диспетчеры диспетчерами, а ни одного полицейского я все еще не приметил, хотя и выворачивал шею во все окна.

«Они как сговорились! У нас за такие дела уже оставили бы без зарплаты всю роту!» – подумал я.

Не то чтобы я был таким уж асом в пилотировании кэбов, но зависнуть над оранжевым мобилем центаврианца на высоте тридцать метров и держать приблизительно ту же скорость, что и он, мне умения хватило.

Впрочем, не успел я подивиться своей ловкости, как брюхо кэба с характерным металлическим звуком чиркнуло о пролет невесть откуда выехавшего погрузочного крана. Фонтаном полетели искры, я порядочно струхнул и поначалу даже потерял управление.

Но – обошлось. На самом деле, пройди мой кэб на три миллиметра ниже, это столкновение стало бы для меня фатальным. И тогда здравствуй, молодчага Зигфрид! Привет, Тони Сицилия! Как у вас тут, в раю? Свеж ли нектар, не забродила ли амброзия?

Теперь уже было совершенно ясно, что Йом Хоми правит к небольшой центаврианской яхте, стоявшей на приватной взлетной площадке двадцать четвертого уровня в полной взлетной готовности. Мы были так близко, что я даже смог прочитать название: «Скорта».

Мне показалось, что надо нагло приземлиться прямо перед Йомом Хоми и остановить его машину парой очередей из пистолета-пулемета. Повязать мерзавца и дотащить до тыквообразного здания космопорта – того самого, что сияет колдовским светом в половине рекламных роликов, превозносящих каникулы на Марсе.

И наконец-то сдать негодяя властям. Там-то уж наверняка должна быть полиция! Ну хотя бы таможенники!

Однако моему плану не суждено было осуществиться. Поскольку с борта такой смирной с виду «Скорты» по моему кэбу открыли огонь!

Собственно, я понял, что в меня стреляют, только когда первые пули прошили ветровое стекло кэба и просвистели над моей садовой головой. И ежу было ясно: срочно нужно взять повыше.

Я и взял. Но на излете моего виража треск автоматных очередей сменился плотоядным ревом… ревом «Сьюздали»!

«Но откуда? Откуда-а-а-а-а???»

Не успел я выровняться, как в дисплее заднего обзора показались веселые картинки. В меня попали. И теперь узкий задок моего кэба пушился дымом с огненной жилкой.

К счастью, попали не из «Сьюздали». А из ее брата меньшого по имени «Китеж». Да и попадание было, похоже, касательным. Меня всего-то зацепило. Но ведь и кэб – не танк, это любой Спайк Дулли вам подтвердит!

Господи, если бы я догадывался, что мое увольнение на Марс, которое началось так шикарно, окончится воздушным боем, ноги моей не то что в Анаграве, но и вообще в этой долбаной Солнечной системе не было бы еще лет десять!

«Садиться любой ценой!» – стучало у меня в мозгу.

Я всем корпусом навалился на манипулятор. Кэб камнем ухнул вниз…

Я знал – когда огонь доберется до гравидвигателей, которые расположены под брюхом, произойдет неизбежный взрыв, после которого от рядового Сержа ван Гримма останутся одни лишь не очень приятные воспоминания.

По моим расчетам, до взрыва было не более двадцати секунд.

Пятнадцать секунд… Мой подбитый кэб падает в двухстах метрах от «Скорты».

Десять секунд… Поскребывая брюхом о шероховатый базальт взлетно-посадочного поля, аппарат с горем пополам останавливается, влипнув вмиг смявшейся мордой в заграждение, отделяющее зону двадцать четыре от зоны двадцать пять.

Шесть секунд… Я хватаю в зубы пистолет-пулемет, открываю дверь кабины и, мобилизовав всю волю к жизни, набираю полные легкие мерзкого химического дыма и совершаю последний рывок…

Три секунды… Мою ногу пронзает дикая, обжигающая боль.

Уже потом, после, мне скажут, что в этот момент в мою правую ногу впились одновременно четыре «кусачих», хорошо хоть не разрывных, пули…

Со «Скорты» продолжают стрелять. Я думаю, если бы не дым от сжираемого пламенем кэба, одной простреленной ногой я бы не отделался…