Контрабандный Демиург

— Хорошо. Я понял. Ну, а дальше-то что?

— Хоррроший вопрос!!! Не думаю, что нас оставят в покое… Даже не считая того, что мы на территории условного противника… Думаю, чтобы долго и счастливо жить, нам надо умереть… и не делай такие большие глаза — курево я не трогал — не до того было! Я вполне серьезно — нужна качественная инсценеровка моей смерти плюс действительное уничтожение корабля… Понимаю, что жалко, но это слишком опасная улика для нас всех. Проблема в том, что мы не можем просто пересесть на другой корабль, скажем, отбить пару фрегатов у пиратов, а этот отправить прямым курсом в центр звезды… Нам нужно умереть красиво. Я бы даже сказал, эпически… Но есть и другая проблема…

— Какая еще?

— Милена. Танака, как ты понимаешь, прекрасно осведомлен о нашей базе… Так что, думается мне, за нами не станут гоняться по всей галактике, а спокойно будут поджидать там. Вопрос в том, кто именно… В смысле, под чъей маской? Пиратов? Случайного рейда имперской госбезопасности? Эскадра отдела по борьбе с контрабандой? Организовать-то он может что угодно, я уверен, но, если честно, я не думаю, что он будет связываться с чем-либо, имеющим дело к борьбе с контрабандой. Танака — параноик, и наверняка будет сомневаться в своем прикрытии — мало ли до чего они в процессе докапаются. Да и от пиратов потом избавиться будет проще, заметая тем самым концы в его любимом стиле.

— Думаешь, нас там будут спокойно ждать, а станцию типа возьмут в заложники? Станция-то у нас не игрушечная, а вполне-таки с серьезными пушками…

— Да, но если они уничтожат ее сразу, то туда обязательно направится имперская эскадра на автоматический сигнал о нападении… Да и не забудь — в станцию были вшиты дубль-контроль и все то же самоуничтожение, на что они наверняка рассчитывают. Думаю, они нас будут ждать на подходе… Может, в соседней системе, может, под хорошей маскировкой… Но нападут они, как только мы появимся там.

— И что ты предлагаешь?

— Я еще не определился с решением. Для того мне нужно еще время… И выход на досвет для многочисленных сеансов связи. Но не здесь — отследят. А пока что поворачивайте — летим в Визарскую империю, но не домой, а просто — куда-нибудь в район пятого кольца, потом кажу точнее…

Потянулись дни. Мистер Моннер не стал скрывать от команды последние события. Команда восприняла весть о своем самоуничтожении как нечто вполне обыденное — они все были тертыми контрабандистами, и подобный риск всегда был частью их работы и жизни. Их пытались убить — они выжили. Чего волноваться? Попытаются еще раз? Ну, это и так понятно… Ты главный — ты и думай, как вылезти из этого… Выберемся, если голова на плечах и немножко повезет!

На везение мистер Моннер рассчитывать не планировал. Хорошо, конечно, если оно будет, а если не будет, то его пустующее место надо заменить. Чем? Лучше всего подойдет космическая композитная броня и тяжелые пушки! Остался только простой вопрос — где бы их взять? Ответ напрашивался сам собой, но для принятия такого решения прав у мистера Моннера уже не было — он уже не мог обещать команде надежное прикрытие и высокую плату за непомерный риск. Да и в целом — его люди имели сейчас право решить, что делать дальше — контракт ведь кончился и у них; у них, в отличие от мистера Моннера, не было резона продолжать рисковать своей шкурой. По здравому размышлению он сам мог бы преспокойненько лечь на дно, но мистер Моннер даже не рассматривал подобный вариант, вернее, рассматривал, но чисто для галочки «рассмотрено». Он с самого начала принял решение идти до конца, и теперь не собирался его менять. Но один он не справится…

— Джентльмены… — обратился Крун Моннер к команде по общей связи. Старые контрабандисты, услышав подобное обращение, захихикали, как невинные девицы, услышавшие скабрезный анекдот — вы уже знаете, что наши контракты аннулированы, а заказчик нас красиво кинул. По его плану, мы уже должны были перейти в класс космической пыли, а пыли, как известно, не платят.

Теоретически — мы сейчас имеем возможность тихо разойтись. Раствориться, исчезнуть. Не думаю, что кого-либо из вас будут преследовать — это явно моя головная боль. Но, кроме нее, есть и другая — планета, и те люди, что ждут там. Я не говорю «нас». Меня. Это с самого начала было моей затеей…

— Слышь, Майор, ты че, нас гражданства лишаешь? — не слишком вежливо перебил навигатор торжественную речь мистера Моннера. Тот только во вкус входить начал.

— Нет…

— Ну дык харэ из себя Гамлета строить! Мы ж самого начала на это подписались…

— Погодь… Ты откуда про Гамлета знаешь??? Вместе с боцманом в театр ходил? — удивленно спросил мистер Моннер. Пожалуй, можно сказать без преувеличения, что этот вопрос на минуту затмил для него все остальное. Навигатор занимал второе почетное место по сквернословию после боцмана, и первое — без конкуренции — по антикультурному поведению. Мистер Моннер осознал, что на секунду затих весь корабль — если во время его речи люди перешептывались, то теперь на корабле была гробовая тишина. Все ждали ответа на вопрос вопросов.