Контракт на невинность

— Тебе не хватит? — интересуется убийца, а я качаю головой протестующе. Точнее, такое чувство, что она сама по себе мотается.

— Нет. Я могу еще выпить. Так что наливай мне еще.

Бутылка с виски со звоном прикасается к шоту. Я смотрю на тоненькую струйку карамельного цвета, а потом мой взгляд сам по себе поднимается по руке Камиля. Меня захватывает странное чувство, пока я снова рассматриваю тату и длинные, сильные пальцы.

Кажется, я хочу, чтобы он снова потрогал меня ими. Зачем-то представляю, как они скользят по моей коже — белой, прозрачной, без капли загара, оставляя горячий след. Это будет прекрасный контраст.

Алкоголь — один из демонов, посланных человечеству. Честное слово. Сейчас он заставляет меня желать низкое и запретное. Чтобы кое-кто очень плохой запятнал меня своим грехом.

Черт. О чем я думаю? Как я вообще смею желать такие вещи? Мне должно быть стыдно. Я встряхиваю головой. Почему именно Камиль? Я считала его привлекательным, но, все-таки, разум заставлял меня держать с ним дистанцию ради своей же безопасности. Какого черта сейчас я подмечаю детали, которые меня не волновали? Лишь потому, что он меня выслушал? Бред. Хватит, мозг. Пожалуйста.

— Я хочу умыться, — бормочу я, сбрасывая странный морок, и поднимаюсь из-за стола. Темный взгляд Камиля скользит по мне задумчиво.

— Все-таки, тебе хватит, пьяная цыпа.

— Нет, я умоюсь и мы продолжим, — самоуверенно заявляю я и слышу усмешку. Пошатнувшись, я иду в сторону коридора, даже не представляя, где тут поблизости санузел. Мне нужно просто окунуть лицо в ледяную воду, от которой сводит зубы и немножко снизить температуру тела. Уверена, что после этого я буду соображать лучше.

Я нахожу одну из ванных комнат, подхожу к раковине, открываю воду и умываюсь непослушными руками. У меня не получается это сделать аккуратно — холод обжигает рукава блузки, кожу в районе воротничка и груди. Я вся мокрая, как… не знаю, кто. Мокрые пятна покрывают мою одежду, но мне становится чуточку легче — хотя бы туман отступает.

Покинув санузел, я медленно иду обратно. Не сдержавшись, заглядываю в одну из комнат. Зачем — не знаю. Но что-то будто ведет меня. Интерес к жизни этого странного человека? Не может же он быть просто преступником? У каждого есть какое-то прошлое, есть что-то еще помимо той стороны жизни, которую видят все. Он не может целый день ходить, размахивать оружием, курить и пить.