Контракт на невинность

Хотя, пистолет, который лежит на столике, наталкивает на другие мысли. Я задумчиво смотрю на него, а потом обвожу взглядом комнату. Хоть бы фото какое-нибудь в рамке, или книгу увидеть. Но тут как-то пусто.

Я выдвигаю ящик стола, надеясь хоть там увидеть что-то интересное. Взгляд падает на стопку документов и я, оглянувшись воровато, достаю их, перелистывая и пробегаясь глазами. Может быть, я отвратительна, но даже если там что-то тайное — какие-то контракты или заказы, я не собираюсь про это никому рассказывать. Просто, черт побери, хочу узнать что-то о Камиле.

Я растерянно хмурюсь.

Что это? Счета из иностранных медклиник?

Я не успеваю прочитать, что там написано, потому что из моих рук кто-то рывком выдирает документы, и я испуганно разворачиваюсь.

Камиль, черт. Как же невовремя. Возвышается надо мной мрачной тенью и смотрит жестко.

— Ты поговорку про любопытный нос слышала в детстве? — интересуется он холодно, — я тебе не только его оторву, если будешь совать, куда не следует.

Эпизод 23

— Что это у тебя? — киваю я на листы в его руке, — от чего ты лечился? Счет космический. А там их несколько.

— Это не твое дело, — он запускает руки по бокам от меня и кладет документы обратно в ящик, задвигая его. Мое лицо практически расплющивается об его грудь. Подбородок точно мажет по его рубашке, и на нем остается клеймо мужского запаха.

В этот раз картина, как он лишал меня невинности, настолько ярко встает перед глазами, что у меня начинают дрожать ноги. Как он брал мой рот поцелуем. Да. Именно так. Эта часть мне понравилась. Почему такая несправедливость? Почему все остальное было ужасно больно?

Выдыхаю я, когда он отстраняется. Все это время я, оказывается, стояла, задержав дыхание.

— Пошла вон отсюда в свою комнату, — внезапно приказывает мне убийца, мазнув по моему порозовевшему лицу взглядом.

— У меня есть своя комната? — хмыкаю я, — ого. А я даже не знаю, где она. Так чем ты болен? Ты умираешь? Если это какое-нибудь венерическое заболевание, то…

Я бормочу еще кучу тупых слов, выпаливаю их так необдуманно, просто потому что я никогда не напивалась и мой язык оказывается быстрее, чем разум. “Заткнись, заткнись, заткнись” — лениво комментирует пьяная часть сознания, которая пытается быть адекватной, и я, все-таки, затихаю.

Но поздно. Судя по тому, как закручивается темный вихрь в глазах Камиля — похоже, я чем-то его задела.

— Я точно переживу тебя, если будешь задавать такие вопросы, пьяная курица. Твоя комната в конце коридора налево. Иди в душ и проспись.