Контрразведчик

На место Большого спустился в пулеметное гнездо Лоренс и стал расчищать землю. Потом, будто ловя рыбу рукой, он что-то схватил и извлек из земли скрюченную операторшу. Выкинув ее, словно шкодливого кота, наверх окопа, он снова запустил руку и извлек камеру.

— Цела! Вот же, гады, делают! — рассматривая технику, сказал Лоренс. — Большой, посмотри, журналистка дышит?

— Дышит!

— Сколько в тебе кило, малыш?

— Сто три, — улыбнулся Большой.

— Ну что ж, девочка узнала, что такое лежать под крупным мужчиной. Дайте ей нашатырю и тащите обеих ко мне.

Девчонок отпаивали водкой.

— Как ты умудрилась под Большого заползти? — спросил, наливая очередную стопку водки девушке, Лоренс.

— А я и не заползала. Как стрелять начали, я испугалась и легла на землю. Потом над головой что-то бабахнуло и меня землей присыпало. А потом он вскочил.

— Спина болит? — спросил Максим.

— Грудь. Я ею о камеру ударилась, когда на меня запрыгнули.

— Ну, это не страшно, — улыбнулся Лоренс. — У меня боец был, ему осколок полгрудины срезал — и ничего. Потом и с «СВД»[18] бегал, и на соревнования ездил среди снайперов.

— Андрюха, хватит стебаться, — остановил Лоренса Максим. — Вот что, девушки. Вы же завтра в Гудер поедете?

— Да. Нас ваш коллега Арсен повезет.

— Хотите, материал классный подкину?

— Какой? — спросила, заинтересовавшись, спецкор Марина.

— Тут есть дед один. Во Вторую мировую воевал, потом был выслан в Казахстан, потом пережил первую кампанию, масхадовское правление… И самое интересное, что он бывший журналист. Преподавал. Представляете: репортаж о журналисте-ветеране, доживающем годы в Чечне?

16. Шамиль и осел

Гудермес очень напоминал Максиму Аргун. Дома с обвалившимися от снарядов этажами, изрытые воронками дороги, спонтанно организованные рынки вдоль дорог.

Но людей на улицах и целых построек было куда больше — город сдался федеральным силам практически без боя. Блокпосты, пункты дислокации ОМОНов и СОМов[19] со всей России встречались здесь очень часто. На улице Кирова небольшая колонна остановилась.

— Махмуд али Бетиевич? Салям алейкум, можно к вам? — постучался местный милиционер, сопровождавший колонну.

Дверь оказалась открытой.

— А, Леча, ты? — раздался из коридора старческий голос. — А кто это с тобой?

— Журналисты из Москвы и военные — сопровождающие.

— Пусть обувь снимут и проходят.

Длинный темный коридор вывел гостей к открытой двери комнаты, явно служившей старику рабочим кабинетом. Первым вошел Леча, за ним — девчонки, и уж после — Максим. Арсен, единственный, за исключением Лечи, человек в форме, после гневного взгляда старика вышел на улицу к колонне.

— Чем могу быть полезен? — встав с большого, обитого кожей кресла, обратился к гостям седой, что удивительно для Чечни, гладко выбритый старик, одетый в выглаженный и чистый костюм советской эпохи. Акцента у старика не было совсем, даже малейшего.

— Мы хотели бы снять репортаж с вами как с коллегой, — затараторила Мария.

— А с какого канала?

— НТВ.

— Пакостный канал… Ну да ладно. Что конкретно вас интересует?

Максим рассматривал полки с книгами, которыми были заставлены все стены комнаты, за исключением небольшого пространства окна и места для телевизора. Коран, «Основы шариатского судопроизводства» спокойно соседствовали на полках с Шиллером, Булгаковым, УК РФ и «Историей государства российского». Книг было огромное количество.

— А вы точно чеченец? — вдруг спросила Мария.

— Да, — улыбнулся старик, — а что вас смутило?

— Акцента нет, да и как-то…

— Включай камеру, расскажу. Во Вторую мировую попал в Западный особый округ. В 1946-м, вернувшись, узнал, что семья депортирована. Поехал за ней в Казахстан. Все пережил достойно.

— А вы не мусульманин?

— Мусульманин! Всегда был и никогда не отрекался! — гордо сказал старик.

— Вам девяносто четыре. А вы такой бодрый и… — задумалась спецкор.

— Не выживший из ума? — продолжил, засмеявшись, старик. — Я оптимист. И все, что ни происходило со мной, воспринимал через призму — будет лучше. А все тяготы — не иначе как испытания для того, чтобы стать лучше. Этому и других учу.

— Вы своих студентов помните? Где они сейчас? — спросил Максим, разглядывая полку с книгами Шолохова.

— Помню, многих помню. А сейчас… Кто уехал на Ближний Восток, кто в боевики подался, кто в Москву… В журналистике мало осталось.

— А это мог бы ваш студент написать? — спросил Максим и дал в руки старику масхадовскую газету.

— Посмотрим-посмотрим, — проговорил Саид, доставая из футляра очки в золотой оправе и надвигая их на нос. — Так-так… «Интеграция сил сопротивления против оккупантов», «История. Шамиль и народ»… Так… так, — читал старик. — Ну конечно же! Айбика Данкаева!

— Вы определили по слогу?

— Нет. Молодежь пишет одинаково плохо, что на русском, что на чеченском, — не определишь, кто есть кто.

— Но вы ведь определили?