Концентрация смерти

Раньше подобные экзекуции, которые нередко практиковал штурмбаннфюрер, Прохоров воспринимал стоически. Мол, от судьбы не уйдешь, смерть – это избавление от мучений. И надо будет воспринять неизбежное, как удачу, тогда и помирать легче. Но теперь он страстно хотел жить. Бывший летчик кусал губы в кровь. Бессмысленно погибнуть, лежа лицом в землю, было невыносимо обидно. Ведь свобода уже брезжила радостным светом, оставалось всего несколько ночей работы.

– …сейчас будет расстрелян каждый десятый, – прозвучал приговор, вынесенный комендантом. – Один, два, три… – он неторопливо шел вдоль лежавших на земле пленных. – … десять, – тут же раздался хлопок выстрела.

Вильгельм Гросс казнил сегодня собственноручно. Стрелял из «парабеллума» в затылок.

– … десять, – еще один хлопок, еще один несчастный дернулся и затих.

Комендант добрался до конца ряда, и хоть порядковый номер у лежащего с краю оказался восьмым, Гросс все равно нажал на спусковую скобу. И вновь пошел отсчет, уже в следующем ряду.

– Один, два, три… один, два, три…

На счет «десять» выстрела не прозвучало, закончились патроны. Тот, кому предназначался выстрел, не выдержал, вскочил на ноги и бросился бежать, перепрыгивая через лежавших товарищей. Комендант вскинул руку, показывая охране, что стрелять не надо, неторопливо перезарядил пистолет, прицелился, нажал спуск. Стрелял не в бегущего, а рядом с ним, направляя, корректируя его бег. Пули вздымали фонтанчики песка.

Обреченный на смерть замер, он оказался в нескольких шагах от колючей проволоки, через которую был пропущен ток высокого напряжения, затравленно обернулся. К нему приближался комендант, черный зрачок пистолетного ствола смотрел на пленного. Ствол качнулся вниз, последовал хлопок. Пуля вошла в землю буквально в сантиметре от ноги. Пленный инстинктивно попятился. Еще выстрел, еще шаг назад. Следующую пулю комендант прицельно послал в плечо обреченному на смерть.

Даже несмотря на то, что Гросс был пьян, стрелял он метко, этого у него было не отнять. Особой меткостью он отличался по стрельбе по безоружным мишеням.

Пленный качнулся, его спина коснулась проволоки. Полыхнула электрическая искра. Мертвое тело не упало, оно буквально прикипело к проволоке, осталось стоять. От него потянулся дымок…

Комендант постоял, поглядел, словно любовался тем, что натворил, а затем не спеша вернулся к лежавшим на земле.

– Этот не считается, он сам себя порешил, – зазмеились в хищной улыбке его губы, и комендант тут же выкрикнул. – Десять! – выстрелил в первого попавшегося пленного. – Еще десять! Еще десятка! – дважды прозвучали хлопки. – Кто следующий?

Немного насытив свою кровожадность, Вильгельм Гросс перезарядил пистолет и посмотрел на своего племянника. Тот выглядел не лучшим образом – бледный, нижняя губа мелко подрагивала…

– Дорогой мой Фридрих, – вкрадчиво проговорил комендант, – не желаешь ли присоединиться? У нас сегодня много работы.

– Дядя, я врач… – дрогнувшим голосом ответил Калау.

– Здесь я тебе не дядя, а господин штурмбаннфюрер. И это не просьбы, а приказ.

Фридрих дрожащей рукой потянулся к кобуре, вытащил пистолет.

– С этого начинать? – спросил он, глядя на крайнего в ряду.

– Можно и с него, – комендант уже стоял за спиной у племянника, сверлил взглядом затылки пленных.

– Один, два… – нерешительно принялся отсчитывать Фридрих, делая частые шажки. – … девять… – и тут наступила заминка, ствол пистолета смотрел в затылок вжавшего голову в плечи осужденного.

– Десять, – подсказал Гросс. – Забыл счет? После девяти всегда идет десять.

Фридрих не мог найти в себе силы, чтобы выстрелить.

– Десять, – напомнил комендант, схватил племянника за руку с пистолетом, помог ему нажать на спуск.

Следующего десятого Фридрих пристрелил уже сам, без помощи многоопытного дяди Вильгельма.

Прохоров пытался угадать, с какой стороны ряда, в котором он лежал, начнет свое черное дело комендант. Один вариант сулил ему жизнь, другой – смерть. От того, куда понесут ноги пьяного Гросса, зависело все, что Михаил мог назвать своим будущим.

Вильгельм расстрелял еще одну обойму, перезарядил оружие, осмотрелся.

– А ты чего улыбаешься?! – крикнул он лежавшему через ряд от него пленному. – Посчитал, что десятым не окажешься? Думаешь, седьмым лежишь, и уцелеешь? Так я сейчас правила поменяю. Начиная с тебя, каждому седьмому мозги вышибу.

Хлопнул выстрел. Пленный, уже поверивший в свое спасение, был застрелен. Теперь счет у коменданта пошел семерками, а у Фридриха по старинке – десятками. Высчитать что-либо наперед стало невозможно.

– …десять.

– …семь.

Отсчет мертвецов звучал совсем рядом. Фролов лежал, уткнувшись лицом в землю, и молчал. Прохоров оглянулся. Фридрих выстрелил в очередного пленного, подошел к ряду, где лежал Михаил, слева.

– Один, два, три… – начал Калау свой отсчет.

«Все, это конец», – мелькнула в голове у Прохорова мысль, и он инстинктивно втянул голову в плечи…

– Фридрих, – окликнул племянника комендант.

– Да, господин штурмбаннфюрер, – с готовностью отозвался лагерный медик и опустил пистолет.