Концентрация смерти

Прохоров выронил обрез, схватился за простреленную грудь и завалился на спину. Еще с минуту он смотрел в раскинувшееся над ним небо, затем оно стало темнеть, как при солнечном затмении, гаснуть, на бывшего летчика навалилась густая темнота…

Марта прижимала к ране батистовый платок, тот напитался кровью.

– Слышишь меня? Не умирай, не уходи.

Михаил тяжело открыл веки. Взгляд его блуждал, словно он не понимал, где находится и что произошло.

– Не закрывай их больше… держись…

Глаза, в которых отражалось высокое небо, зацепились за лицо Марты, задержались на нем. Губы Михаила беззвучно шевельнулись.

– Что ты говоришь? – Марта склонилась совсем низко, прядь выбившихся из-под платка волос упала на щеку Михаилу.

– Поцелуй меня, может, тогда снова захочу жить, – разобрала она шепот.

Марта осторожно коснулась губами подрагивающих губ Прохорова, рука девушки лежала на груди раненого, ловила неровные угасающие удары сердца.