Контуженый

Маша сыпет обвинения с безжалостностью обманутой женщины. Я унижен, не знаю, что ответить. Моего унижения ей недостаточно, и Маша оттаптывается на сопернице:

– Так Злата же проводница! Всем улыбается и всем дает. Зря вы ее к Лупику не пустили, она сама к нему хотела.

Тут я не выдерживаю, срываюсь, рычу или кричу:

– Проводница – не означает шлюха!

Машу берет оторопь. Она замолкает, по щекам катятся слезы. Слезы касаются губ и превращаются в слова:

– А меня бы ты так защищал?

– Маша, я про другое.

– Ты всегда про другую.

Она бросает слова и уходит. Гордая и решительная.

В моей руке телефон и я все-таки фотографирую ее со спины. Разглядываю фигуру на дисплее. Вспоминаю, как прижимался к ней в постели. Моя грудь к ее спине, живот, пах, попа, ноги – почти без зазоров. Как ложечка к ложечке. Тепло и уютно.

– Дурак, – шепчут мои губы.

– Контуженый! – окликает кто-то со стороны.

Рядом останавливается полицейский «уазик» с Костей Воиновым.

– Садись, – зовет он.

Я в машине рядом с нормальным полицейским, который согласился поступить по-людски и поставить на место Макса Лупика.

Костя видит в моем телефоне фото уходящей Маши и сочувствует:

– С женщинами сложно. А как женишься еще сложнее будет.

– Так разведись, – подкалываю я.

– Сложно, не значит плохо. Хорошее тоже бывает сложным. Вот сделаешь что-то сложное хорошо, и забудешь про сложности, потому что тебе стало что? – Воинов запутывается в словах и обрубает: – Я не за этим! Как там жмот Лупик, спекся?

– С твоей помощью, – подтверждаю я и добавляю: – Сложное дело сделали хорошо.

Воинов улыбается собственной цитате. Но сразу становится серьезным:

– Так, пистолет твой я выбросил. Куда, не спрашивай! И больше с такими делами…

– Сложными? Есть попроще. – Мне не дает покоя раненый боец, явившийся к Злате. – Костя, у тебя знакомые в Луганской милиции найдутся?

– Пересекался в Ростове на сборах. Обменивались контактами.

– Узнай про Руслана Краско. Его ранили в тот же день, что и меня. Хочу выяснить, как он.

– Твой сослуживец?

– Да. Теперь он владелец «Краскопласт». Это крупный завод в Луганске. Местные должны знать.

– Попробую, – обещает Воинов.

Он ищет в телефоне контакты, звонит кому-то, обменивается приветствиями. Когда разговор переходит к делу, включает громкую связь.

Я слышу из трубки:

– Руслан Краско? Нормальный парень, не из мажоров. Воевал, награжден, был ранен.

– Тяжело?

– Говорят, лицо посекло. Чай не баба, с лица не пить. Мужику с деньгами можно быть и кривым.

В моей голове щелкает – ранение в лицо! Русик из Луганска. О приезжем с бинтами на голове говорила и Маша. Пока многое сходится.

Я громко спрашиваю:

– Он точно ранен в лицо?

Голос постороннего человека луганского милиционера напрягает.

– Воинов, тебе свидетель нужен? Тогда не ко мне. Сам я Краско не видел и мед-справок его не читал. Ты что-то расследуешь?

– Нет. Это мой друг о сослуживце интересуется.

Костя благодарит знакомого луганчанина и прощается. Он рад, что помог мне.

– Главное, что твой приятель жив.

Я киваю в задумчивости:

– Выжил не только я.

– Эх! Нужно было телефон твоего сослуживца спросить. Хочешь, снова позвоню?

Я в раздумья. Если это был Русик, то зачем он приезжал к Злате? Чего она испугалась? Хотя это мог быть не он, да и про ранение в лицо сведения не точные.

И я решаю:

– Хватит звонков. Лучше мне с Русиком повидаться.

Глава 26-28

Глава 26

Я снова еду в Луганск, чтобы встретиться с Русланом Краско. Где он был в роковую ночь? Что случилось непосредственно перед взрывом? Он должен помнить больше, чем я с контуженной памятью.

На границе с Луганской республикой привычная очередь из автомобилей. Пока это государственная граница между разными странами, как бы дико это ни звучало в современных условиях. Есть и паспортный контроль и таможенный.

Водитель нашего автобуса командует:

– Забираем вещи. Контрольно-пропускной пункт проходим самостоятельно. Мой автобус будет ждать вас с той стороны. Запомните номер. Не меня, а номер автобуса! Далее поведет луганский водитель.

Я с неполным рюкзаком и не представляю интереса для таможенников. У остальных роются в машинах, заглядывают в багаж, требуют декларации на товарные партии.

Около грязного микроавтобуса с символикой спецоперации растерянная женщина умоляет надменного таможенника:

– Мы волонтеры, везем гуманитарку. Пропустите, пожалуйста.

– Какая же это гуманитарка, ни еды, ни одежды, – кривит нос таможенник.

– Это квадрокоптеры для наших на фронте. Куплены на пожертвования, по заказу бойцов. Они их ждут. Вы спасете их жизни.

Я заглядываю в распахнутую дверь микроавтобуса. На полу коробки с китайскими дронами. Техника малая с виду игрушечная, но очень полезная. С помощью такого же аппарата мы следили за противником и корректировали огонь.

Важный таможенник с нависающим над ремнем пузом трясет бумагами из раскрытой папки и бубнит:

– Вы что, дамочка, правила не читали. Техника дорогая. Превышена разрешенная стоимость на одного человека.

– Нас двое, – оправдывается женщина и зовет водителя: – Михалыч!

– Трое! – заявляю я.

Таможенник исподлобья взирает на явившегося заступника в камуфляжной форме.