Копатели. Энергия Завета

– И что, этот дневник вместе с бутылкой ушел? – спросил Егор. – Интересно было бы этот бред почитать.

– А может и не бред. – Макс полез во внутренний карман и достал потрепанный блокнот в кожаной обложке. – Почитаю на днях, что там нарыл этот археолог. Потом тебе дам.

– И мне! – вступил Серега.

– И тебе! – обнял его Макс. – Раз бутылку просрали, все будем читать!

Настроение у всех было подавленное. Посидев еще около часа и основательно накачавшись пивом, друзья стали собираться.

– Оп-па, а я салфетку забыл. – Серега охлопывал себя по карманам, когда они уже вышли на улицу.

– Какую салфетку?

– Эту, с номером.

– Да забей ты. Мы сейчас вспомним. – промычал Егор. – Макс, какой был номер?

– А хрен его знает! – Макс махнул рукой. – Не помню я уже. Какой-то телефон зеленоградский. У меня в этом Зеленограде друзей – до чёрта. И у всех телефоны начинаются на пятьсот тридцать два. Или пятьсот тридцать один. Или пятьсот тридцать пять.

Компания шла по переулку в сторону Новопесчаной, а Макс продолжал бормотать.

– А в новых районах у них пятьсот тридцать три. И даже пятьсот тридцать семь. А еще, помню, у меня подружка была в этом Зеленограде. Страстная – ужас. У нее вообще на пятьсот тридцать восемь телефон начинался. Или на пятьсот тридцать девять, не помню уже…

Три качающиеся фигуры прилично одетых, но безобразно пьяных молодых людей переходили из одного желтого пятна света фонаря в другое, иногда по одному, а иногда по двое, скрываясь в тени деревьев. Все-таки на Соколе много деревьев. Удобно. Заблудившийся патрульный экипаж милиции внимательно осмотрел подозрительную троицу, но решил не связываться. Им ведь еще нужно было успеть в Макдоналдс на Маршала Жукова, а в час ночи там начинается перерыв.

Глава 6. Похмелье

«Я помню, как пара каталанских врачей,

служивших вместе со мной в армии,

будь она неладна, наутро, когда отшумит

этиловый пожар партизанской пирушки,

вводили себе в вену витамины В6 и В12,

после чего являлись перед нами,

как новенькие, по крайней мере, внешне».

Хуан Бас. Трактат о Похмелье.

Телефонный звонок разбудил Ивана Петровича в три часа ночи. Тявкнул что-то непонятное из прихожей сеттер Джонни, недовольно забурчала спящая рядом жена. Детектив посмотрел на часы и негромко выругался. Не для того он уходил из розыска, чтобы всякая нечисть будила его по ночам. Он и так двадцать пять лет не спал нормально ни разу. И вот опять начинается. «Странный номер», – подумал он, взглянув на экран мобильника.

– Слушаю.

– Добрый вечер, – говоривший говорил с сильным акцентом и детектив сразу вспомнил давешних странных посетителей.

– Ну, во-первых, уже не вечер, а ночь глубокая, – не сдержал он своего раздражения. – Во-вторых, доброй она, видимо, не является, не так ли? Слушаю вас, господин Фон Фугер.

– Иван Петрович, у меня есть большая проблема, – голос немца был взволнован.

– Угу. У меня тоже. И не одна, – все еще злился он за ночную побудку. – Что случилось у вас?

– Мой помощник, Минг. Он пропал.

Иван Петрович вспомнил маленького китайца, сопровождавшего Фугера во время вчерашнего визита. Вроде, приличный такой мужчина, спокойный.

– Давно пропал?

– Вечером. Пошел прогуляться перед сном и не вернулся.

– Понял. Вы где находитесь?

– Марриотт, Тверская.

– Я буду через полчаса.

Детектив, кряхтя, слез с кровати и начал собираться. Как ни крути, а это все еще его работа. И, хотя иногда она бывает столь беспокойная и хлопотная, у нее есть свои преимущества. За этот ночной подъем он возьмет по двойному тарифу. А лучше по тройному. Чтобы знал, фашист, как отставных подполковников по ночам будить из-за всякой ерунды. Он вспомнил времена, когда его будили практически каждую ночь совершенно бесплатно. Тогда счет выставлять было некому. Родное начальство таких шуток не понимало и не ценило. Глянул на свое отражение в зеркале прихожей, загладил рукой ежик непослушных, седых уже, волос и, вспомнив что-то, нажал кнопку вызова последнего звонка.

– Халло, – услышал он голос Фугера.

– Господин Фугер, я только хотел уточнить. А этот ваш Минг… Он не мог куда-нибудь пойти. Ну, в ресторан там, ночной клуб. Сами понимаете, алкоголь, девочки.

– Найн! – раздался в ответ возмущенный голос. – Нихт алкоголь, нихт девочки. Минг никогда не позволять себе. – Слышно было, что от волнения русский язык Фугера стал похрамывать.

– Хорошо, я еду, – коротко бросил он и нажал отбой.

«Нихт алкоголь, нихт девочки», – пробормотал он про себя. Сектанты что ли? Католики-протестанты, мать их за ногу? Или того хуже, нетрадиционалы, блин? Гомосеки? Он еще раз выругался, взял с тумбочки в прихожей ключи с брелоком в три мерседесовских луча и, стараясь не разбудить домашних, тихо закрыл за собой дверь.