Королевские милости

— Ах, ты ж! Чтоб тебя! — не выдержал Грых, громко выражая свои эмоции.

Ему пришлось буквально бежать, отступая, парируя при этом град сыпавшихся со всех сторон ударов. Ничего удивительного, что в один прекрасный момент… естественно, для меня, а не для него… воин запнулся о камешек или выбоину, и я «помогла» ему упасть.

Разумеется, он тут же вскочил, шустро подхватив выпавшее оружие, но сам эффект. Почти такой же, как от того, как ловко я подхватила, тут же закрутив, «волшебные» «летающие» клинки. Естественно, вращала я их «руками», но кто это видел? Оттого такая бешеная скорость и замысловатые связки. Простому человеку, даже опытному мечнику-виртуозу подобное просто не осилить. Элементарно будет мешать, всё время стоя на пути лезвий, своё же собственное тело.

— Твою ж мать! Все демоны Бездны! Роверское дерьмо! Да что же это такое?! — неистовствовал чернявый, — Такого просто не может быть! Эпш бы удавился от зависти! Ёкарный… — в общем, он добавил ещё несколько фраз, значения половины слов из которых я не знала.

Меня просто им никто не учил… И тут только до меня дошло, что ругается малый на чистом драдмарском. На самом, что ни на есть, горском наречии, без всяких примесей… Ну-у, если только несколько давгских матерных слов, которые в общем контексте звучали весьма органично.

— Эй, воин! — окликнула мастера разговорного жанра, понятное дело, на его родном языке, — А не стыдно ругаться последними словами при женщине!.. То есть, при мне! — на всякий случай уточнила я, а то вдруг, сразу не дойдёт.

— Э-э-э, — «Цицерон» запнулся на полуслове.

— Что, язык проглотил?! Или ты больше «железом» привык разговаривать?!

— Э-э, — похоже, бедняга действительно потерял дар речи, — Госпожа… давгара… где вы научились нашему наречию?

— Немножко там… немножко сям, — напустила я туману.

— А мечному бою вы точно так же учились? Кое-как… кое-где?

— Ага, что-то вроде того! — не удержавшись, хихикнула в ответ.

А глаза такие голубые-голубые, честные-честные. Но мой собеседник, хитро прищурившись, только хмыкнул:

— И как же вас покойный Эпшир смог выучить… чисто случайно?! Потому что тот хитрый удар снизу с правой выдумал именно он!

— Эпш? Когда ж он успел помереть? — удивилась я, — Когда мы выезжали из Леса, был ещё жив! — запоздала спохватилась, что произнесла это вслух.

Ну да, слово, не воробей вылетит — не поймаешь! Да и какая разница, невеликая это тайна.

Но на моего собеседника невзначай обронённая фраза произвела неизгладимое впечатление: изменившись в лице, он в мгновение ока оказался рядом со мной. Я машинально даже клинки выставила. Так, на всякий случай, а то мало ли.

— Э-э, извиняюсь, давгара, — произнёс воин, спрятав в ножны оружие, но вот лицо…

Оно по-прежнему оставалось напряжённым и… во взгляде сквозило что-то такое… надежда, ожидание чуда. Мои руки невольно опустились.

— А этот Эпш — он драдмарец? Эпшир из рода Ларах?!

— М-м-м… — замешкалась я с ответом.

— Эй, о чём вы там беседуете?! — раздался окрик с «балкона».

— О своём, о… драдмарском! — откликнулась я… чуть не брякнув: «о девичьем» — вот был бы номер!

В «вип-ложе», похоже, от изумления потеряли дар речи.

— По-моему, из рода Ларах.

— Учитесь у такого мастера и не знаете?!

— У нас много драдмарцев разных родов, всех не упомнишь… кто какого! — огрызнулась в ответ.

— Где это «у вас»?

— В Золотом лесу, среди моих подданных!

— В жизнь не поверю, чтобы мои соотечественники стали подчиняться кому-то кроме своих князей!

— Так я и есть дрархурама!

Правда, я была как бы временная… на случай войны… или что-то вроде того… Да какая разница!

— Не может быть! — вытаращился Грых, — Кто попало… вы уж простите, давгара, — тут же поправился он, — не может быть правителем Драдмара!

На что я не ответила, только плечами пожала, мол, хочешь — верь, хочешь — нет!

А действительно… Чем я могу подтвердить свои права? Верительными грамотами? Хм-м, а мы, вообще, хоть какую-то бумаженцию составляли?! Да нет, что-то такое было… всё честь по чести… вот только…

— Сейчас мы проверим! — будто прочитав мои мысли, драдмарец вновь метнулся к своей сумке… Склад у него там что ли?.. вернувшись с чем-то продолговатым, завёрнутым в тряпицу… надо сказать, не из дешёвых… Внутри оказался кожаный не то мешок, не то кисет…

В общем: утка в зайце, яйцо в утке… А что там Грых «схоронил»? Смерть Кощееву?!

Честно скажу, я слегка напряглась. Фиг его знает, этих горцев! Но нет, с виду ничего страшного, на свет появился кинжал в ножнах… Вроде бы, ничего магического…

— Это клинок дрархурама Граргамала Драдмартридама! — возвестил воин, — Слыхали о таком?!

— А как же, последний князь Драдмара!

— Вот именно — ПОСЛЕДНИЙ! — многозначительно подчеркнул собеседник.

Хм-м, да я, в общем-то, и не оспариваю… Я как-то в княгини не набивалась. И, кстати, я — драдмарская кягиня или княжна?! Надо как-нибудь при случае уточнить!