Короткие рассказы, длинные вздохи (СИ)

Геннадий Шпаликов

По несчастью или к счастью,

Истина проста:

Никогда не возвращайся

В прежние места.

Даже если пепелище

Выглядит вполне,

Не найти того, что ищем,

Ни тебе, ни мне.

Путешествие в обратно

Я бы запретил,

Я прошу тебя, как брата,

Душу не мути.

А не то рвану по следу -

Кто меня вернёт? -

И на валенках уеду

В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю,

Там, где - боже мой! -

Будет мама молодая

И отец живой.

Замечательные стихи! Последние 15 лет я постоянно возвращаюсь. К одноклассникам. Однокурсникам. К вехам в памяти.  И убеждаюсь в  том, что возврата нет, вновь и вновь. Нет возврата к любви, дружбе, нет возврата в родной город и к себе. Что-то в этом есть... Что? А! Я же писал об этом недавно:

Куй пространство, пока горячо

Вот есть одна замечательная особенность нашего неостановимого мироздания: придет в голову мысль прибыльная в отношении творчества, а ты ее не высечешь карандашом или клавой тут же не застукаешь - все!!! Через час или несколько ничего от нее не останется, кроме недоумения и подымания плеч: - А что ты в ней нашел?! В этой мысли?!

Почему так? Да потому что все мы вращаемся вокруг чего-то, Земля - вокруг Солнца, Солнце летит к созвездию Геркулеса, а Млечный Путь, наша галактика - черт знает куда. То есть каждую минуту пространство меняет нас. Меняет, побрызгав своим особенным местным дождичком, местечковым образом мысли, миллиарднолетними наработками или просто собой, любимым.

И есть в этом трагедия - мы никогда никуда не вернемся. Никогда...

 

Вот вышел я на Бога...

Вот лег я как-то спать и сразу вышел на  Бога. Весь день был серым, а тут Он весь вокруг и рядом, как ясно солнышко нарисовался: зри, беседуй, грейся, проси чего хочешь! Но я молчал смущенно, как-то неудобно было просить то, что Он с рождения дал, а ты не уберег или не увидел, не углядел. Не заценил, в общем.  Но ведь вот Он, вокруг, вот Он, как нежная мелодия в ставшим волшебным пространстве! Может, попросить, чтобы избавил хотя бы от месяца одиночества? Нет, не по-человечески это, не по-человечески. Я сам в эту гавань триерой вломился, все корабли и шлюпки в ней потопив, а Ему теперь отдуваться, лечить мои немочи, шелушащиеся мертвой кожей, ошибки бестолковые исправлять? Нет, ведь не при чем Он! я сам все от себя отломал, я сам сделал себя ненужным, и после этого Бога умолять, чтоб хоть что-нибудь мраморное мне вернул, а что-то новенькое вместо погнившего в слезной сырости?

Так и не попросил ничего. Просто рядом немножко погрелся. Наверное, Он для этого и приходил...

 

Смерть перед камином