Корсар

Смотрит на меня, а взгляд её — больной и несчастный — ранит.

— Всякое бывает, все же разные, — отвечаю уклончиво, потому что не хочу каким-нибудь неосторожным словом ранить её ещё больше, насадить какой-нибудь комплекс.

— Но не суть, — трясёт головой, убирая упавшие на глаза спутанные светлые волосы. — В общем, почти сразу после… всего... он стал одеваться, а я думала, что позавтракаем вместе, потом, может быть, погулять поедем. Всё-таки должно же было это что-то и для него значить, правильно? Не только же для меня это важно?

Вздыхаю, потому что он-то получил от неё всё то, что хотел. Просто их планы на будущее не совпали.

— И ты хотела его остановить, да?

— Конечно. Я ведь люблю его, да и обидно немного стало.

Немного… представляю, насколько ей было обидно и больно от его поступка.

— А он всё равно ушел?

— Ага… — кивает и снова всхлипывает. — Ещё и накричал на меня, что я совсем никуда не гожусь, и вообще, он на девственницу не рассчитывал. Типа я обманула его. Но он просто не спрашивал! Да и мне же не сорок лет, чего я должна уже опытной быть?

Вздыхаю, представив себя на её месте, и крепко зажмуриваюсь, чтобы впервые в жизни не заругаться во всё горло отборным матом.

— В общем, он ушёл. А я вот… — Обводит рукой кухню, в которой царит бардак.

— Пьёшь и морально разлагаешься.

Не спрашиваю, утверждаю, а она кивает и смеётся — хрипло, надсадно.

— Ага. Присоединяйся.

Пить мне совершенно не хочется, да и, судя по Ире, ей тоже достаточно. Вздыхаю и, поднявшись на ноги, подхожу к окну. Там где-то Роджер ждёт моего звонка или возвращения. Нужно набрать, сказать, что задержусь, потому что одну Иру не оставлю, а ему нечего знакомиться с ней при таких обстоятельствах. Она мне потом этого не простит.

— Ненавижу мужиков, козлы придурочные, — бурчит, гремя посудой, а я ищу глазами Роджера, а когда нахожу, сердце делает кувырок, падая в пятки.

— Господи ты боже мой! — выкрикиваю и бегу к двери.

Ира что-то орёт мне вслед, но я не слышу. Не до неё сейчас, честное слово.

Пока сбегаю по лестнице, рискуя сломать себе шею в любой момент, попутно ищу в телефонной книге номер Викинга. Я записала его в день нашей встречи в «Бразерсе», о которой так и не знает Роджер. Мне нужно, чтобы он приехал сюда, потому что беда почти уже случилась. И одна с ней могу не справиться.

Путано объясняю, что Роджер на улице, а прямо сейчас, в окно видела, как к подъезду подъехал Урод. Страшно представить, что случится, если они встретятся. Викинг что-то отвечает, просит назвать адрес, а я не сразу вспоминаю его — из-за нервов, наверное. Но когда называю, Викинг обещает скоро быть и советует не делать резких движений, потому что Роджер в гневе — страшен.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Я ничего не могу обещать, потому что знаю: просто не смогу стоять на месте, если начнётся мордобой. Полезу разнимать, не думая ни о чём. Но всё-таки обещаю Викингу быть аккуратнее.

И он отключается, а я бегу вниз, но судьба ведь любит ставить преграды на пути. Раздаются голоса, шум, и вот дорогу мне преграждает бригада чертыхающихся на все лады грузчиков. И огромный шкаф, который, при всём желании, в лифт не вместился бы, даже в рабочий. Я пытаюсь обогнуть взмыленную процессию, но куда там? Они будто бы и не замечают меня, просто волокут вверх свою громадную ношу, помогая себе проклятиями, матами и волевыми усилиями.

Понимаю, что безбожно теряю время, но мне никак не разминуться с ними. Пятясь назад, врезаюсь спиной в Иру, которая побежала за мной, а я и не заметила.

— Что случилось? — спрашивает, тоже вжимаясь в стену, когда грузчики, даже не обратив на нас внимания, тянут шкаф наверх. — Кто там приехал? Какой такой урод?

— Отец Пети твоего, — вскрикиваю, потому что от нервов и вынужденной заминки теряю терпение. — В общем, это долгая история.

Ира хмыкает, но молчит, что-то обдумывая. Я и правда не знаю, как ей всё это объяснить, даже пытаться не буду.

Не знаю, сколько проходит времени, пока грузчики не освобождают проход. Кажется, что часы, но, возможно, и жалкие минуты. Делаю шаг вперёд, ощущая слабость в ногах, и я цепляюсь за перила, чтобы не упасть на раздолбанных ступеньках и не свернуть себе шею. Но надо идти, хотя от мысли, что Роджер уже, возможно, убил Урода, в ушах звенит.

Ничего, я сильная. Я справлюсь.

Мы справимся.

39. Роджер

За пятнадцать минут до...

Курю, осматривая тихий двор, но табачный дым уже переполнил лёгкие, от чего начинает подташнивать. Если учитывать, сколько выкурил ночью, то вообще — проще в петлю. Надо бросать к чёрту, хотя я это практикую, считай, каждый год. И каждый год дурацкие привычки оказываются сильнее. Слабовольный я хрен, не иначе. Наверное, уже поздно меняться в таких вещах, и даже страшные картинки на пачках не трогают меня — всё равно ведь от чего-то придётся помирать.