Кошмарный принц

Див многолик и коварен. Он недолго думал, как заполучить в мистерию хаоса всех смертных этого большого города. А большой город — отличный плацдарм для завоевания всей планеты. И оно не за горами. Более того, он, кажется, знал, как уничтожить его нынешнего заклятого врага, мальчишку, имя которого отождествлялось с именем Перуна. Егорий… Скоро он до него доберётся, и не поможет ему никакое божественное покровительство, никакие знания Ритуальных знаков!

Глава 53

«Ну, прям статистика милицейских будней!», — не без сарказма подумал Виктор Ильич, откладывая листы с новой главой на край стола. На него всё так же невозмутимо взирали пять идентичных друг другу металлических кошек. «Интересно, они в курсе того, что здесь вообще творится?» Но пустая мысль быстро заменилась путной: «Времени остаётся мало».

— Пора бы мне за временем следить, а то так помру и знать не буду — суббота была или воскресенье, — сказал он египетским статуэткам.

Но ответили ему отнюдь не они.

— Неужто ты так устал, что о смерти задумался, а, дядя Витя?

Виктор Ильич подскочил, как ужаленный, чуть усидев в кресле. А фантом

а фантом ли это?

Юрия Клинова продолжал:

— Тебе ещё рано себя хоронить. Видишь, сюжет-то развивается! Да как прекрасно развивается!

— Почему нельзя было писать что-нибудь… душевное, а не эту мерзость? — спросил Виктор Ильич, придя в себя.

— Если вкладывать душу во всё, что делаешь, души не хватит, — рассмеялся Кошмарный Принц. — И потом. Дядя Витя, мерзость — это когда моим героям, тем, которые были в начале моей карьеры, победа всегда давалась легко благодаря невообразимой наивности, бездумности и непостижимо удачным стечениям обстоятельств. В точности, как несмышленыш в фильме «Трудный ребёнок»!

— Можно подумать, до приобретения стола у тебя не было выбора, как строить сюжет, — сказал Виктор Ильич.

— Наверно, я тебя удивлю, но до стола я был посредственным писакой и, как следствие, не имел того колоссального успеха, пока не прознал про… теперь уже мой замечательный стол.

— Не удивил.

— Не удивлён! — ответствовал Клинов с присущей самодовольной ухмылкой. «По крайней мере, присуща она стала после его гибели», — поправил себя Виктор Ильич.

— Ты хоть отдаёшь себе отчёт, что люди реально фанатеют… да что там! — с ума сходят после прочтения подобного, — Виктор Ильич презрительно кивнул на исписанные листы. — И причиняют боль невинным гражданам?

— Хе! «Гражданам»… Серая плесень… Как сказал Вольтер: «величайшие распри производят меньше преступлений, чем фанатизм», — развёл руками Кошмарный Принц.

— И к чему ты это ляпнул, для красного словца? Я тебя слишком хорошо… помню, чтобы пускать мне пыль избитыми афоризмами. Ответь лучше — зачем тебе это? Что такого случилось с тобой?

Лицо Кошмарного Принца приняло пугающе серьезное выражение.

— Ты прав, дядя Витя, не мне с тобой дискутировать. Зачем мне это, спрашиваешь? Я хочу стать легендой! Единственным по-настоящему плодовитым писателем во все времена, который успел до своей… как это любят выражаться… «скоропостижной смерти» написать столько, что хватило на целое поколение! Меня прописью золотыми буквами впишут в анналы мировой литературы!

— Легенда. Анналы. Мировая литература. Сколько пафоса… Да как ты был ремесленником, так ты им и остался! И могила тебя не исправила!

— НЕ ЗЛИ МЕНЯ!!! — заорал Клинов, подскочив с дивана. — Не испытывай моего терпения!

— А то что?

— А то!

Пальцы Виктора Ильича адской болью скрутил артрит. Виктор Ильич взвыл.

— То-то же! — Юрий Клинов принял прежнюю позу.

Боль в пальцах Виктора Ильича немного стихла, но не ушла.

— Ты хоть понимаешь, что ты стал рабом этого стола? — спросил Виктор Ильич, стараясь не замечать боль.

— Ошибочка, дядя Вить. Раб здесь ты! Мы вроде это обсуждали, нет?

— Если ты собрался стать легендой, то тебе следовало бы знать, что легенды лживы, как и сама история. И «анналов» твоих это тоже касается.

— Только что утёр мне нос насчёт афоризмов, а сам…

— Это мои слова, — с невольным превосходством сказал Виктор Ильич.

— А… хм… утёр мне нос дважды. Поздравляю!

— Скажи, Юра, та реальность, в которой живёт Егор, — существует?

У погибшего, но не умершего писателя был вид, будто весь его словарный запас форматировался.