Костя и волшебная ваза (СИ)

  Он достаёт из духовки пирог и протягивает мне.

  - Американский яблочный пирог. С корицей. Ты на корочку посмотри - золотистая как слиток. А пахнет-то как!

  Запах и правда божественный. Я сутки ничего не ел и у меня сводит желудок так, словно туда вставили и включили компрессор. При виде пирога он урчит как голодный зверь.

  За нами сейчас наблюдают множество картин.

  И "Индейцы в НЛО".

  И "Как верблюды Куропатова приручали".

  И "Резиновый колобок".

  Я всегда был отходчивый. Это - моя большая слабость. Я говорю:

  - Ладно, но чтоб больше без фокусов, - и собираюсь идти на кухню, чтобы как следует полакомиться вкусняшкой. Но тут меня снова окликает недовольный император:

  - Хозяин, мне помощь твоя нужна. Живо сюда!

  Я вздыхаю.

  - Подожди, - я отношу на кухню нарисованный пирог. Затем возвращаюсь обратно:

  - Чего хотел?

  Пётр недоволен и твёрдо говорит:

  - Ты хоть и хозяин квартиры и этого полотна, но я всё же - император. В то время, как ты - всего-лишь холоп. Так что - прояви уважение!

  - У меня так-то тоже дворянские корни имеются, - возмущаюсь я.

  Он же лишь отмахивается.

  - Неважно. Помощь твоя нужна, - и тут он начинает свою торжественную, очевидно заготовленную, речь: - В то время, как Британия уже колонизировала - и активно колонизирует - множество заморских чудных земель, у нас - у нашей империи - по-прежнему нету ни одной, даже самой незначительной колонии...

  - А как же Сибирь? - прерываю его я.

  Он на секунду замолкает, окидывает меня недовольным - от прерывания - взглядом и говорит:

  - Это не считается.

  И продолжает свою речь.

  Я слушаю речь и внутри всё трепещет. Да - красиво говорить дядя умеет. Ему это по-статусу положено.

  - И теперь я на этой чудной планетке, - заканчивает он речь, - на Марсе. Видишь тех зелёных дьяволят за камнем? Тех, что наблюдают за нам уже битый час? Это - местный индейцы. Так просто эти земли они нам не отдадут. И поэтому придётся брать их боем. Во имя нашей империи!

  - Ну так и берите их со своим боем, - говорю. - Я-то тут причём?

  Сказать по-правде я так и не понял, как он тут оказался, но да ладно...

  - А притом! Армии у меня нет, как и припасов, как и оружия. А враги между тем - не дремлют. Вон, ты посмотри на них.

  Очевидно одному из зелёных марсиан не понравилось то, что император так нагло тычет в него пальцем. Он срывается на визг и стремительно приближается. В зелёных пальцах трещит электрическая палка. Но и Пётр не промах. Стоит только пришельцу оказаться рядом, как сверкает сабельная сталь московского Пушечного двора XVII века и зелёная голова отделяется от зелёного тела в странном комбинезоне.

  Толпа вдали яростно орёт что-то обидное по-марсиански, но приближаться не решается.

  - Проклятье! - кричит он, натягивая поводья. - На прочность проверяют, дьяволы! Поторопись лучше - один я тут точно не справлюсь.

  Ситуация аховая. Нужно что-то делать.

  - Но что делать?

  - Мне нужны ресурсы. Сперва мне нужны ополченцы. Мне нужна армия, а чтобы её кормить нужна ещё и еда. Но и про оружие забывать не следует. Добудь мне это!

  - И где я это вам добуду? В киоске круглосуточном?

  Усатая голова в треуголке окидывает меня свирепым взглядом.

  - Послушай сюда, холоп! Обойди все картины и добудь, что мне нужно, а не то мне точно конец. Я император и моё слово для тебя должно быть - ЗАКОН! Пусть ты и хозяин этого полотна. А теперь вперёд!!

  Спорить я не решаюсь. Тем более, что на бег срывается второй гуманоид. В этот момент я думаю, что если они всё же прикончат Петра, то точно повылезают сюда.

  Если из моей картины по-настоящему повылезают зелёные человечки и колонизируют Землю, то это будет довольно весело. Вот только я могу не дожить до этого момента и поэтому я бегу к следующей картине.

  Я останавливаюсь возле "Гномьего гамбита". На главной площади к столбу привязан человек. Его лицо отпечатывает великую панику, рот бормочет: "Пощады!". Всю площадь заполняют мириады гномов в красных колпаках и с хищными лицами. В свете солнца блестит сталь. Гномы напоминают мне очень и очень много мухоморов. Такие же токсичные и красные.

  Над толпой - на постаменте - возвышается их гномий атаман - он единственный тут в синем колпаке.

  - ПРОСТИТЕ!!! - чтобы перекричать толпу мне приходится здорово надрывать связки.

  Шум затихает, полчища хищных взглядов устремляются на меня. И один - умоляющий.

  Атаман пренебрежительно бросает:

  - Чего тебе, человек?

  - Помощь нужна, для войны. С пришельцами. Там сейчас императора убьют - Петра Первого. Он на Марсе.

  - Что нам до людских императоров, - философски бросает главарь. - Ты нам гномьих подавай...

  Пленник вдруг дёргается словно в агонии и кричит:

  - Я помогу!!! Я тебе помогу!! Ты только вытащи!..

  Договорить он не успевает - в следующую секунду из его горла торчит клинок атамана.

  - Ну-ка тихо! - весело говорит он, убирая рапиру обратно в ножны.

  Кровь - словно водопад "Анхель" - струится по телу и дереву на пыльную площадь и быстро теряется среди гномов, а из горла вырываются предсмертные булькающие звуки.