КОТ и К°. Книга третья. На край Земли, и даже дальше…

Мне приспичило, и я стал отливать на шасси…

— Ты бы хоть парашют снял. Приземлились уже… — Подколол меня один из пилотов

— Блин… А я и забыл уже про него… Привык уже, что за спиной лишний вес и не замечаю его…

Бойцы уже рассредоточились по взлётке, охраняя периметр… БТРы урча выползали из самолётного чрева…

Солнечно… Не тепло и не холодно… Но очень сильный ветер. Такое ощущение, что воздух плотный, как вода… Кругом безлюдно и тихо. Шум только от нас… Но тишина с недавних пор напрягает не меньше, чем звуки выстрелов.

— Где мы? — спросил я у лётчиков.

— Порт Стенли…

— Пустовато тут чего-то…

— А здесь и раньше не особо много народу было… На все острова не более двух тысяч человек…

— Ну, ничего… Вот наши подтянутся, и сразу народу станет больше…

* * *

Пусто… Уныло… Абсолютно безлюдно… Одно радует… Погода… Солнышко не только светит, но и греет…

Мы не спеша двигаемся в сторону невысоких строений… По-прежнему звенящая тишина окружает нас. Следов от деятельности монстров нет… Ни костей, ни пятен крови… Но прямо рядом со зданием аэропорта на земле ровными рядами виднелись могильные холмики… Много… Около пятидесяти… И это наводило на определённые мысли… Если было кому хоронить, значит, кто-то выжил… И не просто выжил, но и не переродился в монстра. Монстры не копают могилы и не выравнивают могильные холмики в несколько рядов…

Возникает только один вопрос… Где все те, кто устроил это небольшое кладбище возле аэропорта?

* * *

Попытка найти хоть кого-то или хоть что-то в здании аэропорта или в соседних домиках ни к чему не привела… Пусто… Тихо…

Я нашёл местную карту на английском. Карта была так себе, но всё-таки давала общее представление о конфигурации островов…

Оказалось, что аэропорт находится на небольшом полуострове, соединённым с Восточным Фолклендским островом узкой косой… На карте ещё был обозначен мост, но я не уверен, что тот мост цел. Послав в сторону моста несколько бойцов для охраны. Мы на одном из БТРов выдвинулись по дороге, что вела через косу в сторону столицы Фолклендов, городу Стенли. В бинокль я уже сумел рассмотреть этот лубочный городок…

Просто картинка, а не город. Можно со всех сторон снимать эти кукольные домики и делать цветные открытки для туристов.

Церквушка протестантская торчит, как клык изо рта вампира. Хотя может и не протестантская, а англиканская… Хрен их разберёт… Для меня все эти различия христианских религий, это как читать одну и ту же книгу, но на разных языках. Бог им всем судья…

Разглядывая в бинокль, я не обнаружил никакого движения на территории города… Но зато порадовался отсутствию разрушений и пожарищ. Чем дальше, тем страньше… Просто какая-то декорация для голливудского кино… Целый город и никого в нём нет…

О! Вспомнил… Сайлент хилс… Был такой фильмец в будущем. Пустой город. Туман. Никого нет. А потом оказалось, что в церкви пряталась какая-то секта. И ещё там мутант метров десяти ростом с топором бегал… И сирена над городом протяжно ревела, нагоняя жути… У-у-у-у-у! У-у-у-у-у!

Любит иностранный зритель смотреть страшное кино и бояться. Это же так интересно бояться, зная, что с тобой ничего не случится… Это же кино… Ну, прям, как дети малые… Когда страшно, нырк под одеяло… И всё… Больше не страшно…

Наши люди чуть-чуть совсем не такие… Если где-то стреляют, обязательно надо пойти и посмотреть, что там происходит. А если пьяные мужики дерутся, то обязательно найдётся смелая русская женщина, которая подойдёт и раскидает драчунов в разные стороны…

* * *

Ну а мы катим на БТРе по единственной дороге в сторону города… Сидя на броне, мы с Веником и другими бойцами выцеливаем окрестности.

Но целиться некуда. Пусто… Тихо… Безлюдно…

Мы уже въехали в город…

И в это время, нарушая тишину, стали раздаваться гулкие удары колокола…

Глава 10

Глава десятая.

Вопросы теологии и кулинарные рецепты.

Символично, что именно в тот момент, когда послышались ритмичные звуки колокола, мы проезжали мимо городского кладбища с большим каменным крестом у входа… Но мы едем дальше. Даже ёжикам понятно, где может звонить колокол… Ну а где же ещё? На местной церквушке… И это может означать только одно… Что там есть люди… Живые люди… Следовательно, мы едем прямо туда…

Церковь вся такая треугольно-угловатая… А возле неё, какая-то нелепая пирамида из костей… Похоже, что из китовых рёбер. Ну а чем же тут ещё заниматься? Рыба, киты и всякие тюлени… Это потом, экологические либерасты всех мастей стали кричать на всех углах, что злые китобои почти всех китов уничтожили… А их предки из прошлых веков хреначили этих китов и в хвост, и в гриву… Это западное лицемерие меня всегда поражало. Сперва убить, а потом замолить грехи, покаяться и получить прощение… Гнилая у них и натура, и мораль… Да и религия с продажей индульгенций на отпущение грехов, тоже какая-то неправильная… Это как ларёк по продаже ширпотреба… «Сколько стоит индульгенция, на убийство?»… «Дайте две!»

А у входа в треугольный храм стоял худой мужик средних лет в облачении священника… Такое чёрное, с белым воротничком…