Коварство дамы треф

Не успел он это сказать, как колеса «фолька» в очередной раз увязли в луже. И сколько я ни давила на газ, сколько ни дергала рычаг скорости, пытаясь сдать назад, — все было бесполезно: колеса бешено крутили жидкую грязь, но верный «фольк» так и не мог стронуться с места.

— Черт! — прошипела я сквозь зубы и решительно скомандовала: — Выходи из машины, дальше пешком!

Антон возмущенно заворчал, но из машины послушно полез. Мы двинулись пешком, а мой обездвиженный «фольк» остался позади черным пятном в кромешной осенней тьме. Несколько раз я еще оборачивалась, пытаясь различить его, но потом проселочная дорога резко свернула вправо, и я потеряла его из виду.

С полчаса мы бродили под проливным дождем, тщетно всматриваясь в номера домов, пока не вышли к лесу. Позади остались неказистые деревянные постройки, вкривь и вкось насаженные на земляные бугры. Впереди тревожно дышали и колыхались под дождем высокие дубы. А где-то за лесным массивом, чуть правее начиналось поле.

— Ну и куда дальше? — хмуро спросил Антон у меня из-за спины.

— Марк сказал, что будет ждать нас в крайнем доме. Назвал номер 2а.

Мы одновременно обернулись на кривенький забор, за которым смутно вырисовывался неприглядный скособоченный домик. Никакого номера на нем не было, но чуть ли не единственный во всем поселке дом кирпичной кладки напротив значился под номером 2.

— Думаешь, нам сюда? — с сомнением спросил мой попутчик. — В доме явно никого нет. Как бы Марк вообще сюда попал? Машины рядом что-то не видно, да и не проехать сюда в такую непогоду. Не нравится мне все это, Женя… Женя, погоди! Куда ты?

Но я уже решительно шагала по грязи, пробираясь вперед к невзрачному домику. Толкнула шаткую калитку, шагнула вперед и позвала:

— Марк!

— Женя, давай вернемся, — тянул меня за руку Антон. — Дом пуст!

В ту же секунду откуда-то из глубины дома раздался хруст, как будто кто-то тяжелой ногой наступил и обломил половицу.

— Т-с-с, — шикнула я на Антона. — Он в доме. Я пойду внутрь, а ты жди меня здесь.

Я достала из-за пояса джинсов пистолет, взвела курок и двинулась вперед. На низкое крылечко я поднялась бесшумно, так же тихо толкнула дверь плечом, выждала пару секунд, потом тенью метнулась внутрь. Еще какое-то время мне пришлось стоять неподвижно, привыкая к чернильной темноте. Потом я смогла различить впереди дверь; небольшой коридор уходил вправо и упирался в глухую стену. Я прошла в том направлении и чуть не заорала во весь голос, остановившись у самого края глубокой дыры: еще немного — и я бы грохнулась вниз. Кто-то ненароком (или специально?) открыл окошко, ведущее в подпол. Я бестолково потаращилась в непроглядную темноту под ногами, потом развернулась и пошла обратно. Вернувшись к двери, я снова замерла на пороге, вся превратилась в зрение и слух. Из темноты выступали нечеткие очертания предметов: стол у окна, несколько стульев, буфет или шкаф… А еще в доме едва уловимо чем-то пахло — чем-то очень знакомым. Я повела носом: керосин! Кто-то совсем недавно жег здесь керосиновую лампу.

Я резко развернулась, вышла из дома под проливной дождь и обомлела: Антона на месте не было. Сердце тревожно сжалось, пропустило пару ударов, а потом быстро-быстро заколотилось в груди.

— Антон! — позвала я.

Тишина. Только лес шумел и тяжко вздыхал у меня за спиной.

— Антон! — позвала я уже громче.

Куда он подевался? Неужто так перепугался, что дал деру обратно к машине?

— Анто-о-о-он! — закричала я во весь голос.

А потом… Нет, я ничего не услышала и никого не увидела, а просто почувствовала кожей, что кто-то прежде невидимый и неподвижный шагнул от темной стены в мою сторону. Я резко обернулась, но этот невидимка оказался быстрее: в воздухе что-то свистнуло, и мне на голову обрушился тяжелый удар. И в ту же секунду я перестала видеть и слышать.

Я приходила в себя долго и мучительно. Очнулась я от назойливого звука: кто-то тоненько выл и всхлипывал рядом со мной. Я потрясла головой, пошевелила занемевшими плечами, хотела потянуться и сесть, но ничего не получилось. Только тогда я сообразила, что уже сижу, а двигаться не получается, потому что я связана по рукам и ногам и примотана к стулу. Глаза сами собой раскрылись еще шире и забегали по сторонам. Что это? Где я?

Неуютная нежилая комната со старой мебелью, занавесок на окнах нет, из разбитых рам нещадно дует и завывает, а в дальнем углу на столе чадит и слабо мигает керосиновая лампа.

Откуда-то сбоку снова раздался отчетливый всхлип. Я не без труда, чувствуя, как тупая боль ввинчивается в висок, повернула голову к источнику звука — и глазам своим не поверила. В углу комнаты сидел на полу и тоненько поскуливал мужчина. Я с трудом узнала в нем темнокудрого красавца и щеголя Марка Полонского: он был в грязных ботинках, мятых брюках и безнадежно выпачканном в грязи белом пуловере. «Да это не грязь — это кровь!» — вдруг сообразила я. Правое плечо Марка было прострелено, он прикрыл его рукой, но из-под пальцев продолжала сочиться черная густая кровь. Голова закружилась пуще прежнего.

— Марк, — тихо позвала я.