Ковчег Судного дня

— Ну, ты даешь, Рюмин! Получишь премию, лично прослежу!

Смартфон давно надрывался в беззвучном режиме. Настя прокричала в самое ухо:

— Мальчик Рюмка, у меня для тебя сюрприз! Мы едем на тачке в Крым!

Нельзя сказать, что идея обрадовала его. Он едва не отошел от беседы с покупательницей, кружилась голова. Вероятно, Хоменко прав, последствия сотрясения мозга. В зале было пустынно, высокий мужчина восточной внешности прохаживался около новенького черного БМВ. По неспешным движениям можно было с высокой степенью вероятности предположить обычного горожанина, который зашел в салон скоротать время.

Витька подмигнул товарищу:

— Ну чё, Павлуха, сгоняем в тату-салон сегодня?

Мужчина вышел наружу. Через стекло было видно, как к нему подошла рыжеволосая женщина, заботливо подняла воротник куртки. Павел смотрел на людей, его будто тянуло магнитом подойти и спросить, где он мог видеть этого здоровяка с раскосыми глазами и желтой, как после солярия, кожей.

— Пивка попьем! — не отставал прилипчивый Хоменко. — С тебя простава за премию! Не вздумай слиться!

Подъехало такси, супруги уселись в салон.

— В прозрачной майке? — улыбнулся Павел.

— Как марля!

— Черт с тобой! Сгоняем!

Рюмин набрал номер, Настя ответила быстро:

— Ну, как идейка насчет Крыма?!

Павел еще раз заглянул в меню смартфона, убедился, что загадочное сообщение исчезло. Иногда электроника ведет себя, как одушевленное существо.

— Куда пропал?! — закричала Настя. — Что скажешь?

— Круто! — ответил он. — Едем в Крым!