Краш-тест для майора

— Да, — сглатываю я. — Только не говори, что зову я, хорошо?

— Не знаю… — с сомнением. — А, ладно… Лучше уж Вы, чем он! Вы хотя бы молодой и красивый.

— Спасибо, — усмехаюсь я ее прямой простоте.

Оперевшись плечом на стену дома жду Настю. И пытаюсь придумать, что делать то, блять?! Силой же не вывести! А добровольно не пойдет.

Крючок у неё какой-то мутный. Так и не выяснил в чем соль. Всё шито-крыто… Конкурс. Полковник. Жених погибший… И всё там на фоне Муратов где-то…

Минут через десять из-за поворота выруливает Лена. Бледная, испуганная…

— Что случилось??

— Не пошла, — сглатывает она. — Сразу догадалась, что Вы…

— Ясно. А ты чего такая?…

— Вот… — тянет мне паспорт.

Забираю, открываю… Настин.

— Не понял?

— А я думала, у вас только умных берут, — ехидно. — Без паспорта же их не распишут. На камине лежали…

— Не распишут… — хлопаю им о ладонь. Отсрочка?

Ну, на отсутствие плана и отсрочка вариант.

— Ладно, спасибо. А теперь, беги, Форест, — вздыхаю я. — Сейчас кипиш начнётся.

Разворачивается.

— А, нет. Отбой. Стоять. Охрана видела, что ты в дом заходила. Сбежишь, все подозрения на тебя. Придется тебе остаться. Врать умеешь?

— Наверное, — пожимает плечами.

— Паспорт ты взяла?

— Нет, — прищуривается, заправляя волосы за ухо.

— Не умеешь, ты Лена, врать. Откуда ты знаешь про какой паспорт речь?

— Ааа… — задумчиво.

— Отключись от ситуации. Представь, что я тебя об этом вчера спросил. Брала паспорт?

— Нет, дома оставила… Зачем мне паспорт?

Пальцы теребят пуговицу.

— За ответ — зачёт. Но твои руки врут и взгляд. Когда врёшь, смотри в глаза, расслабься, руками не трогай лицо, уши, нос, бровь, серьги, волосы… не теребить предметы, кисти расслабить. Ни в коем случае не смотри вверх. Хмурься растерянно или скептически, и вперед смотри или в глаза. Но не переигрывай. Не более 2 секунд на эмоцию удивления и недоумения. А потом гаси…

Чему девчонку учу?…

— Усвоила? Брала паспорт?

— Нет, дома оставила. А что?

— Настин паспорт!

— Настин? Зачем? — дергает бровью.

— Дуру из себя не строй! — рявкаю я тихо, но строго.

Пугается, но тут же берёт себя в руки.

— Что орёте? Своих нарожайте и орите. Дался мне этот паспорт…

Брезгливо ведет плечом, делая шаг назад.

— Вот сейчас молодец была. Если вдруг капитально встрянешь, сдавай меня, я разрулю.

Протягиваю ей «пять», получаю в ответ «краба».

— Я на Вас, Сергей, возлагаю большие надежды! — с пафосной ноткой.

— Я и сам возлагаю. Иди, торт поешь… Вкусный, наверное. Сейчас всем не до него станет.

Ухмыляясь сбегает.

Убираю документы в карман. Сделать временный для Муратова вопрос одного дня. Но уже никак не сегодня.

Смотрю на часы, четыре уже.

Если бы в такой ситуации на принцип пошел я, то заставил бы зарегистрировать и по ксерокопиям.

Одного паспорта точно недостаточно… не до паспорта ему должно быть!

Пишу брату…

Сергей: Привет, Анрдюха. Нужно, чтобы немного подкрутил планету на завтра в нужную мне позицию.

Андрей: Конкретней.

Сергей: Через час пусть позвонят Муратову, и оповестят о том, что с утра у него отчет перед нашим полканом по всем восьми эпизодам, что я отправил в отдел.

Пусть всю ночь херачит, концы с концами в ужасе сводит. А не невесту трахает!

Андрей: Во-первых, ты еще ничего не прислал. Во-вторых, полкан с утра сам на докладе.

Сергей: Это неважно. С утра позвонишь, перенесешь на обед. В обед позвонишь, перенесешь на вечер. Занятой у нас полкан. Форс-мажоры.

Андрей: Аа… всё. Усёк. Просто дрочим подполковника.

Сергей: Бинго, братишка!

Пусть нон-стоп трахается с документами, а я пока с невестой… разберусь!

Глава 18. Марионетка

Кипиш действительно начинается. Начинается пока тихо…

Охрана суетится. Аккуратно уводя по одному человеку. Ну неужели обыск?! На свадьбе-то?..

Ну ты, Муратов, долбанутый!

Настя, опустив взгляд, проходит мимо меня в своем дымчато-серебристом платье.

Хмуро и виновато говорит с Ольгой, с Леной, еще с парой женщин. И опять возвращается в дом. Иду к ней наперерез, юбка касается моих брюк. Настя с застывшим взглядом и гордо расправленной спиной пытается проскользнуть мимо. Очень нежная и красивая… Но мне хочется с треском разорвать эту воздушную как облако газовую юбку!

Меня, конечно, обыскивать никто не рискнет, но я всё равно тихо исчезаю за беседкой и ухожу за угол дома. Потому что окно кабинета Муратова выходит как раз туда, на глухой забор. И оно открыто…

От окна до забора метра три.

Оперевшись спиной на стену, кручу сигарету в пальцах и слушаю их голоса.

— Настя, паспорта лежали на камине. Мой на месте.

— Глеб… Я не знаю, что сказать. Ты что думаешь, я стащила свой паспорт? Зачем это мне?

— Вот и я не понимаю — зачем! — рявкает он тихо.

— Да не брала я… Поверь мне, я бы не стала позорить тебя перед гостями. Передумала бы — сказала до начала банкета.

— Настя…

— Ну, может, украли!

— Украли бы кольцо с бриллиантом, которое лежало сверху. А украли паспорт. Только твой. Да и кому тут воровать?

— Глеб… что ты хочешь от меня?

— Не ты?

— Какой мне смысл? Два года живём. Что поменяет печать?

— Кое-что поменяет.

— Что?

— Твой страх рожать не в браке.