Красная дуга

Литературный Труд — живое творение. Рождается, растет, развивается, прекращает рост и… не умирает. Когда зарождается новая жизнь, никто не знает об этом, кроме того, о ком не говорят. Когда замышляется Литературный Труд (если это не клон), будущий автор не знает об этом. Он замышляется не в нем, не внутри. Труд уже существует, как зерно, только ждет благодатной почвы таланта будущего автора. Чтобы зерно упало в почву, нужен оплодотворяющий триггер. Им станет, как бы случайное событие, случайное слово. Но оплодотворяющий триггер не может пробить корку таланта. Корку можно пробить только изнутри. Как птенец скорлупу яйца. Это не воля, и не сила. Даже не сила интеллекта. Что-то другое. Это — Песня! Это — Гимн! Расширяющаяся Вселенная! Пусть даже личная. Может быть, точнее — индивидуальная.

Сумин, получивший магическую силу от льва, не боялся золотой лихорадки. Как и все, кто побывал на представлении магического цирка. У них был иммунитет. Сумин тосковал. Не по красивой жизни. Жил он хорошо. Не по любви. Жена у него была без преувеличений человеком уникальным, единственной. Одно ее присутствие располагало людей к откровенности, и их тянуло поплакаться в жилетку, хотелось немного тепла. Не по работе. До недавнего времени его работа казалась ему интересной, увлекательной. Надо было решать вопросы, от которых зависели судьбы многих людей. В его глазах это придавало ему значимости. В глазах других тоже. Хотя, может и в другом смысле. Или в противоположном. Было забавно видеть громадный спектр эмоций в глазах людей: от восхищения до презрения. И причина всех этих океанов смыслов от примитивных до весьма сложных, а чаще запутанных до полной невозможности распутать — только разрубить, как считал Сумин, была в банальном бессилии всех этих людей, понимании собственной никчемности. Никчемность свою теперь понимал Сумин. Он себя чувствовал микробом. Еще более странным теперь выглядело — микробом разумным. Случилось что-то, когда Сумин скрестился взглядом с магическим львом. За мгновение промелькнула вечность. Не в глупо переносном смысле — в прямом. Он увидел всю историю человечества, начиная с первых людей Гипербореи, небольшого острова за полярным кругом. Люди были как боги и жили рядом с Богами. Он сам был Бог и сотворил мир. Мир был скучный, но его собственный. Еще этот мир был не настоящий, потому что бог был не настоящий. Это как в раю, потому что и рай ненастоящий. Но блаженство настоящее. Сумин тосковал по райскому блаженству, как наркоман. Ломка у него была, хотя и без страданий физических. Ломка другого рода у него была. Короче, русская хандра. Сумин стал духовным наркоманом. Он марал листы, книги читал километрами, в секты вступал. Ничто не могло дать блаженства. Слабый он был? Глупый? Упрямый? Упорный? Блаженство испытывают все. В детстве. Взрослеют — забывают. Блаженством сыт не будешь. Сумин и вправду почти перестал есть. Стал почти прозрачный, почти сублимат. Родные испугались — не заразился ли золотой лихорадкой. Сумин не заразился. Может и хотел бы. Никто ведь не знал, что испытывают сублиматы, лежа в ангаре. Ходили слухи, что они светятся по ночам, особенно в полнолуние.