Красная машина. Юниор 3

В коробке с клюшкой — пацан. Лет десять, может, на вид. Это — Славик. Я его сразу узнал. Он почему-то один. Гоняет с шайбой сначала к воротам, потом откатывается назад. Потом снова летит к воротам. У деревянного ограждения стою я. Алеша. В каким-то нелепом пальто и шапке, натянутой на самый нос. Я помню и шапку, и пальто. Таскал их лет до семи. Сейчас мне — пять. Поверх пальто повязан крест накрест, уходя под мышки, широкий мохеровый шарф отвратительно серого цвета с синими и зелеными полосками. Я повис на бортике, с интересом наблюдая за братом. Он забрал меня из садика. Мать на работе, отец недавно вышел с очередной отсидки. Но его практически никогда не бывает дома.

— Славик, я замерз… Идем уже домой. Есть хочется. Чего ты бегаешь туда-сюда?

Очень странно слышать свой голос со стороны в воспоминаниях брата. Я точно знаю, что это его воспоминание. Просто ощущаю все эмоции, которые сейчас бушуют в Славике. Он сильно злится. Ему тренер сказал, физуха слабовата.

— Лех, будь человеком, потерпи, — брат останавливается, опирается на клюшку и смотрит на меня. — Я должен доказать, что могу. Понимаешь? Что лучше могу.

— Славик, холодно, — продолжаю канючить я. Главное, свои эмоции тоже чувствую. Мне на самом деле не так уж холодно, просто я хочу домой. Дома тепло, там новые карандаши, их вчера принесла мать, и вкусные котлеты.

— Что ж ты такой… — брат подкатывается ко мне и хмуро смотрит на мое недовольное лицо. — Нюня…

— Сам ты нюня! Я маме все расскажу. Понял? Тебе какой-то хоккей дороже, чем я.

— Ты дурак? — Славик достаёт из кармана грязный платок и вытирает мне сопли под носом. — Как может быть что-то дороже тебя. Ты — мой брат. Совсем тю-тю? Запомни, Леха, что бы не случилось, я всегда буду на твоей стороне. Понял? И всегда выберу тебя. Надо же такое ляпнуть… Ну, точно дурак…

Я ною, кручу головой, пытаясь увернуться от руки брата с этим долбанным платком, жмурюсь, открываю глаза и снова моргаю. Мы больше не на улице. Нет больше коробки, ворот, снега. Зато есть комната брата. В углу плачет мать, прижимая ладонь ко рту. Рядом с кроватью Славика замерли отец и наш участковый. Постель перевернута. Матрас поднят. На тонкой подстилке, которую мать всегда клала на панцирную сетку, лежит сверток. Это — то самое золото, которое мне принес Ржавый. Ворованное золото.

— Ну, Славик… Ну, Беловская порода… — Мент качает головой и с укоризной смотрит на брата, который замер чуть дальше, буквально в двух шагах от бати. Потом поворачивается к отцу. — Ты бы, Виталик, за ум уже брался. Посмотри, что с детями творится. А все с тебя, дурака, пример берут. Блатная ваша эта романтика… Ведь пацан то, вроде, спортом занимается. Глядишь, уехал бы отсюда. Жизнь наладил бы. Хоть кто-то…

— Сынок, скажи, это не твое, да? — Мать всхлипывает с тихими подвываниями. — Скажи, что произошла ошибка.

Славик поднимает взгляд и смотрит на меня. Я стою в дверях его комнаты. Я. Алеша. И снова это странное ощущение. Слышу мысли Славика, испытываю те эмоции, которые испытывает он. Но при этом, свои мысли и свои чувства я тоже вполне осознаю. Меня распирает от какой-то неуёмной радостной злобы. Такиему и надо. А то все вокруг одно по одному — посмотри на Славика. Славик молодец. Вот вам — Славик молодец.

— Это — мое, — отвечает Славка после минутной паузы и отводит взгляд.

Он знает, если скажет, что не его, начнут выяснять, откуда появилось. Мать и отец — исключено. Значит, остаюсь я. Батя знает, как вести откровенные разговоры. Алеша — совсем не герой-партизан. Отец тряхнет меня пару раз и все, расколюсь сразу же. Но ни Ржавый, ни его дружки каяться не кинутся. Потом, наверное, один черт все выяснится. И проблем для меня, наверное, один черт не будет. Но для отца я стану мелким, пакостным крысенышем, который нагадил в своем же доме. И все вокруг узнают, какой сынок у Виталика Белова уродился. Батя мне такой славы точно не простит. Не по правильному это. Мать, конечно, переживет. Но тоже по головке не погладит.

— Как твое?! — отец горячится и размахивает своей единственной рукой. — Ты дурак? Да и когда успел? Сергеич! Херня какая-то! Зуб даю, херня! Да он со своим хоккеем света белого не видит. С утра до ночи только носится с клюшкой. Да еще в Воронеж ездит. Ты представь. Куда ему грабить то? Когда? Кого? И с дружками своими он сто лет не виделся. Херня какая-то, Сергеич.

— Меня попросили сохранить, — спокойно продолжает Славик. Он уже решил для себя, что не будет сливать младшего брата. Алеша и без того, как не родной в последние годы. Замкнулся. Ходит сычом.

Я ощущаю, как внутри, у меня, именно у меня, где-то в районе груди, разливается жгучее чувство стыда. Разворачиваюсь и выскакиваю из комнаты. Мне кажется, что глаза щиплет. Хотя, не кажется. Реально щиплет. Моргаю, чтоб это прекратилось, тру их руками…

— Все поняли?! — голос тренера взорвался в башке фейерверком, выдергивая меня в реальность. Снова ледовая арена, пацаны из молодежки.

— Твою мать… — прошептал я себе под нос, стянул крагу и провёл ладонью по лицу.

— Да!