Красное на голубом

Рита, чувствуя, что разговор затянулся, поднялась с Костей наверх. Пришли Лена Корсакова с Гурьевым. Лену было не узнать. Исчезла заносчивость, отталкивавшая и вызывавшая чувство неприязни, и тот эгоизм, с которым она отнимала многие часы и вечера у Марка. Она выглядела совершенно спокойной и счастливой женщиной. Правда, она заметно похудела.

Квартира наполнилась голосами, смехом, запахами еды, духов. Фабиола носилась между гостями и рассказывала всем подряд о том, как она помогала бабушке в Пристанном собирать клубнику и пропалывать грядки с укропом. В своем воздушном платье она была похожа на сказочную бабочку, перелетавшую с одного цветка на другой.

Лена на правах подруги дома (!) помогала Рите накрывать на стол, разносила напитки, салаты, закуски. Костя же стоял возле окна и безотрывно следил за каждым движением Риты.

Конечно, застольной беседы не получилось: все говорили о Рите, о ее картинах. Лена заявила, что собирается купить натюрморты.

Так случилось, что они на какое-то время остались в кухне вдвоем. Рита спросила Лену об Инне.

– Инна влюблена. Снова! – развела руками Лена. – И я не собираюсь ей мешать. Но этот молодой человек нравится мне куда больше, чем прежний. Послушай, Рита, а тот юноша… Если я не ошибаюсь, это же Костя? Сын той женщины, Беленковой. Что он здесь делает?

– Ему очень плохо, Лена. Он страдает. Может, Марк тебе рассказывал, что он пытался взять вину своей матери на себя?

– Это она от ревности, я понимаю. Знаешь, я иногда смотрю на Сережу и думаю: а как бы я себя повела, узнав, что он, абсолютно мой, любимый, вдруг изменил мне? Что бы я сделала с той, на кого он меня променял бы?

– И что?

– Понимаешь, я – профессиональный судья, а потому я воздержусь. Я не могу, понимаешь, сказать тебе всю правду. Но ревность и досада на то, что ты стареешь, а кто-то молодой и красивый отнимает у тебя самое ценное. Мы не знаем, что испытывала эта бедная женщина.

Рита вдруг вспомнила слова Натальи Беленковой: «У меня появилась мечта. Хочу, чтобы вы написали и мой портрет, в каком-нибудь старинном платье». Рита ей так ничего не ответила. Но сейчас ее губы сами прошептали: «Я не пишу портреты убийц!»