Красные облака

Тридцать лет жила Бетти в нашем городе. Добрая такая слониха!… Головой кивала. Подбирала хоботом конфеты и пятаки. Конфеты отправляла в рот, а пятаки – в карман служителя слоновника. Он ей за это морковку давал. И всем было весело, всем радостно.

А тут её бомбой…

С крыши мы видели, как горели тогда "американские горы" в саду Госнардома.

Четвёртого ноября мы тоже сидели на крыше.

Сирены уже отгудели. По небу шарили белые щупальца прожекторов. Пересекались, расходились в разные стороны. Где-то внизу бабахали зенитки. Иногда осколки гулко шлёпались на крыши. Гудели фашистские самолёты.

Отличать их от наших все уже научились. Наш, когда летит, гудит ровно: "Уууууу…" А немецкий прерывисто: "Уу-уу-уу…" Сейчас они гудели многоголосо. С разных сторон.

– Гляди! – Вовка дёрнул меня за рукав. Он показывал куда-то в небо над Исаакиевским собором. Туда, словно сговорившись, направились все лучи прожекторов.

– Поймали! – Вовка радостно затопал по крыше.

В пучке лучей сверкало белое пятнышко. Вокруг вспыхивали искорки разрывов зенитных снарядов.

– Да ну же! Ну! – волновался Вовка.

На крышу поднялись дядя Никифор, Алла, ещё кто-то из дежурных.

– Эх, мазилы! – вторила Вовке Алла, досадуя на зенитчиков.

Но попасть в самолёт было не так-то просто. Фашист хитрил. Он то камнем бросался вниз, то резко уходил в сторону, снова свечой взмывал вверх…

– Опытный гад, – бурчал дядя Никифор. – Наверное, ас какой-нибудь.

Неожиданно зенитки прекратили стрельбу. И сразу же откуда-то из черноты неба замелькал красный глазок работающего пулемёта.

– "Чайка"! – завопил Вовка. – "И-сто пятьдесят третий"! Теперь не уйдёт!

И как раз в этот момент фашист, вырвавшись из лучей прожектора, удрал в темноту.

В луче сверкнул корпус нашего истребителя.

– Куда он? Ослепнет же!-закричал опять Вовка.

Но лучи сами тут же ушли в сторону от нашего истребителя и вскоре вновь отыскали "хейнкеля". Теперь уже было ясно видно, как "чайка" догоняла его. Догоняла и не стреляла.

– Что же он?… – протянула Алла. – Упустит…

И тут со всех соседних крыш закричали:

– Таранил! Таранил!

На следующее утро весь город говорил про этот бой.

Фашистский самолёт рухнул в Таврический сад. Прямо в тот летний буфет, где мы с Вовкой покупали мороженое. "Угостил" его наш лётчик-истребитель., Правда, ас этот на парашюте выбросился. Так его тут же на улице Маяковского и поймали.

И наш лётчик тоже на парашюте спустился.

Прямо во двор Невского машиностроительного завода.

Только скатился с крыши на кучуугля:

– Стой! Руки вверх!

– Попался!

Никак не ожидал лётчик такой встречи.

– Свой я, товарищи! – кричит. – Лётчик я! Алексей Севастьянов.

В ответ минутное молчание. Не "верят. Знаем, мол, какой ты свой – прикидываешься. Потом говорят:

– Ладно, пошли. Там разберёмся.

Идёт Севастьянов и думает: "Что это у меня правая нога мёрзнет?" Посмотрел – одной унты нет. Потерял в воздухе.

Дали ему какой-то валенок и отправили к генералу.

Там уже и немецкий ас сидит. Действительно опытнейшим фашистским лётчиком оказался. И над Францией он летал, и над Польшей, Лондон бомбил. Воздушный ас по фамилии Мюллер.

Сидит и никак не может поверить, что его сбил молодой, ещё не опытный в боях лётчик.

Увидел Севастьянова, вскочил, руку протягивает, лопочет что-то.

– Он говорит, что уважает храбрых асов, – вступил переводчик.

Алексей руки не подал.

– Поневоле уважать будешь, коли заставят, – говорит.- Скажите ему, – кивает на фашиста, – что уважать я его не уважаю. А встрече рад. Потому что не придётся ему больше бомбить Ленинград, не придётся летать в нашем небе.

Вовка вырезал из газет два портрета Алексея Севастьянова. Один повесил дома, а другой на чердаке, возле слухового окна. На чердаке-то в ту пору мы сидели, наверное, больше, чем дома.

Письмо

Света в городе не было. Запылившиеся лампочки уныло висели под абажурами и с завистью поглядывали на маленькие коптилки. У коптилок гордо торчал фитиль, было какое-то вонючее, потрескивающее масло, п главное – мерцал огонь! Маленький жёлтый огонёк с синенькими краями. У электрических лампочек не светилось ничего…

Я устраивался возле коптилки и писал письма.

К новому учебному году я приготовил целую гору тетрадей, но они не понадобились. Школа наша закрылась. В бомбоубежище заниматься тоже перестали. Тетрадки лежали без дела.

До тех пор, пока мама однажды не сообщила:

– А тебе письмо.

– Где?!

Раньше я писем никогда не получал. Ни от кого. Папа писал маме, бабушка – маме. А тут вдруг-мне! Я так удивился, что даже забыл стряхнуть с валенок снег, снять шапку… Как ввалился с улицы в комнату, так и стою. С конвертом. Только рукавицы сбросил.

Между двумя круглыми печатями сверху было написано: "Ленинград". И два раза подчёркнуто. Потом – "Васильевский остров". И тоже подчёркнуто. "14 линия…"

Письмо было не от папы. Папа всегда писал ещё: "п/о 50".

Внизу под жирной чертой стояли крупные буквы: "г. АРЫСЬ". И ещё такими же крупными буквами: "СТАЛЬБАУМУ К."

– Это от Кости! – закричал я. И побежал искать Вовку.

Читали мы вместе.