Красные виноградники

Я – раб с тяжёлых греческих галер.
а ты, который с радостью смотрел
погибших гладиаторов бои,
прими его труды. Они – твои.
Убитый раб принёс тебе их в дар,
патриций. Он ведь был нестар,
красив, силён. Ну что ещё сказать
сумею для тебя, патриций? Знай,
кумир толпы и твой презренный раб,
я медякам в жестянку буду рад.
Смешить со сцены – мой удел взамен
тем медякам. Наступит ли момент,
когда смогу упасть и отдохнуть?
Зверь раздерёт мою нагую грудь.
Так умер гладиатор – мой собрат и друг.
Со сцены убран труп толпою жалких слуг.
но я – лишь раб измученный с галер,
прикован цепью.
                      Мне ль его пример?

…Но чу!..

              шаги…
                        Эй, кто идёт сюда?
Театр закрыт.
                  Бьёт полночь, господа!

«Нет! Не уйти в размеренную прозу…»

Нет! Не уйти в размеренную прозу.
Стихи – что воздух.
                           Ты вне их – мертва.
Не променять на все богатства Креза
упругий ритм звенящего стиха.

Звучит ли стих – рождаются планеты

в галактиках, скопивших только пыль.
но вот он стих, и мраком всё одето,
уходит почва из-под ног твоих.

Верлибр ли, ямб – да разве в этом дело? —

входите смело. Здесь ваш кров и дом.
И если жизнь ещё не догорела
в усталом теле, что же, и на том

спасибо.

            Вы пришли. Я вас ждала
и рада, что помните. Присядем у огня.
нет! Никогда блистательная проза
от вас, стихи, не отвратит меня.

Венок – художнику

1. «Сначала нужно эту жизнь прожить…»

Сначала нужно эту жизнь прожить.
Художник, жадно время стерегущий,
поэзии блистательные кущи
над жизнью быстротечной воспарить

вольны. И пусть превратной и суровой

твоя судьба окажется, поэт,
капризное, тебе подвластно слово —
порханье мотылька среди цветов.
                                            И нет

страданий, жажды, голода, болезней —

есть только звуков, красок чудный мир.
И пусть ты нищ, осмеян всеми, сир,

а жизнь твоя —

                     сплошная цепь жестоких унижений,
не злобу желчную, но благость утешенья
ты людям нёс.
                   И нет судьбы, твоей судьбы полезней.

2. «Художник, жадно время стерегущий…»

Художник, жадно время стерегущий,
в чём источник вечных бед
и мук твоих? Найти на то ответ
не смог доселе ни один живущий.

Единственною жаждою – творить,

наполнить мир дерзанием искусства.
И этот акт Господь благословил.
О, как ничтожно, горестно и пусто

всё, когда иссяк животворящий пыл, —

померкли звёзды, тьма чернила гуще,
и в древний хаос погрузился мир.

Но вот созвучия пленительною стаей

взмахнут крылами мощными, влетая
в поэзии блистательные кущи.

3. «Поэзии блистательные кущи…»