Красный вереск

— Эх ты! — и посерьёзнел. — Я ещё не там. И, может быть, Туда и не попаду. Намного жаль, но с другой стороны… — он пожал плечами, — мне уже всё равно. То, что от меня осталось — здесь, — он тронул плиту. — А то, что ты видишь — это просто твои мысли. Я лишь твоё воспоминание, Олег, лишь твоё воспоминание…

— Значит, я говорю… — Олег проглотил комок, — …с самим собой?

— Нет.

— Я совсем ни фига не понимаю, — признался Олег…

— Я — твоё воспоминание обо мне. Я — это я тот, которым ты меня помнишь. Это и есть, Олег, часть загробной жизни — то, что о нас помнят. И продолжается она, пока о нас помнят…

— Вот оно что… — Олег подошёл ближе и коснулся холодного, мокрого камня. Посмотрел на Гостимира, который задумчиво вглядывался куда-то вдаль. — Гостимир, что мне сказать Бранке? Если хочешь, я ей совру. Скажу, что ты в плен попал, что ли!

— Она не поверит, — тихо сказал Гостимир, и гордая улыбка тронула его губы. — Она знает, что её брат не мог сдаться в плен… Жаль, что я умер.

— Жаль, — Олег коснулся руки Гостимира — живой, и тёплой, и на миг ему захотелось крикнуть: «Что ты дурака валяешь, ты ведь живой!» Но Гостимир стоял под дождём, и ни капельки не блестело на волосах, и ветер не шевелил лёгкую по-летнему одежду… — Сколько тебе… было?

— Меньше, чем тебе, на полтора месяца, — легко ответил певец. — Таким и останусь. Сначала стану твоим сыном, — он засмеялся, — потом — внуком… если раньше не сотрусь из памяти. Знаешь, — он поморщился, — это будет обидно — умереть второй раз. Не страшно, а обидно, но это ещё хуже.

— Я тебя никогда не забуду!

— Ладно, — Гостимир хлопнул Олега рукой по плечу, — никогда не говори никогда!

— Приблизительно что-то такое, — вспомнил Олег, — говорил Йерикка.

— Вот видишь… Он у нас самый умный, это точно. Держись с ним плечо в плечо, а уж я буду давать тебе хорошего пинка, если свернёшь с дороги — на правах твоей памяти!

— Ты всё такой же, — Олег запоздало удивился, что Гостимир одет не по-боевому.

— Это потому, что ты меня таким помнишь, — серьёзно пояснил Гостимир, — мальчишкой из славянского города…

Олег напрягся и понял, что в самом деле не может вспомнить своего боевого товарища. Так… что-то неясное, усталая маска из грязи и пороховой зеленоватой копоти. А Гостимир продолжал:

— Мы были мальчишками, когда уходили в горы. Конечно, никто уже давно не считал себя ребёнком, но детство кончилось здесь. У него короткий срок в Мире… Мы торопимся повзрослеть сами, чтобы получить всё, что получают мужчины… а жизнь — торопит нас ещё сильней. А потом не хватает времени даже пожалеть о детстве… Ты сейчас проснёшься, Олег.

— Разве я сплю? — удивился мальчишка.

— Конечно. Только во сне можно разговаривать с погибшим другом, как наяву! Не лги Бранке. Ложь унижает любовь. Скажи ей правду. Скажи, что я погиб за Верью и племя. За наш Мир. Это не страшно. Понимаешь — это и правда совсем не страшно.

— Гостимир, не уходи! — вскинулся Олег, но певец покачал головой и начал отступать. Не вернулся в могилу, как боялся Олег (это было бы неприятно и даже страшновато!), а стал отступать в дождь, не оборачиваясь и не глядя под ноги, словно шагал не по осыпистым камням, а по воздуху… — Гостимир! Гостимир! — кричал Олег, пытаясь догнать друга. Но тот качал головой, и фигура его становилась всё больше и больше расплывчатой, словно юный певец смешивался с воздухом, с землёй, с дождём гор… Олег услышал прощальный голос Гостимира, пропевший:

Что искал — то нашёл.
Вам оставил печаль.
А вот что не допел —
Жаль.

Рядом с ним появилась ещё одна фигура — плохо видимая, но Олег различил маскхалат старого образца, офицерскую фуражку, руку, лёгшую на плечо Гостимира. И позвал отчаянно:

— Дед! Это ты?!.

Интерлюдия: «Красные кони»