Краткая книга прощаний

Ирка Тимофеева продала квартиру и уехала в Тюмень. В Тюмени же сибиряки и зеки, народ общительный. Там же ей попался очень неплохой мужик — старый кореец.

Вообще, там интересно. Ханты все спились. Полно мяса, рыбы, клюквы. Воздух — охренеть.

Приехала оттуда худая, как вобла. Научилась курить папиросы, заваривать чай, разделывать оленя, подмахивать батальону.

На комодике у ней фарфоровый попугайчик.

— Прекрасная вещица, — говорит она мне, — в Праге купила. Вообще, Прага — отличный город.

Грусть

Сергей Сергеевич загрустил. Как жить? Стол к ноге подбежал и притерся, стулья подошли, зонт выскочил и раскрылся.

— Бух, бух, — повзрывались зеркала. Ветром оттуда потянуло.

— Аш, аш, — затянулась квартира нездешним воздухом.

Кресло забулькало. Заелозил паркет и пошел волнами.

Глянул Сергей Сергеевич — а дороги назад нет.

— Вот так грусть, — засмеялся он, — вот так затейница.

Жизни нет

Кошка приехала в Оренбург. Там ее и убили Петя и Вася, взяв за хвост и ударив о столб.

У Васи семь человек друзей. Петя страдает бессонницей. Крохи счастья ловишь и ловишь, а они кувыркаются в воздухе и мяучат на лету.

Вася и Петя еще перебесятся, а кошку уже не вернуть.

Здоровье народа

Коричневая коробочка весит сто два килограмма. Боже ж ты мой!

Один возьмет ее и — бух себе на ноги. Ноги вщент, кости в пыль. Кровь течет. Крик стоит.

Поставят ее на место.

Второй приходит и глядит. Чего глядишь? Бери и все.

Ну, берет. А она ж, собака, тяжелая, а она ж, собака, бездонная. Хрясь. На ноги. До колен. Мертвое мясо. Отрезают. По кускам. Брр.

Многие умирают на операции, — у кого, особенно, слабое сердце.

Анестезиолог у нас без работы не сидит. Маску на морду, шприцы в вены. Песня.

Многих же спасают. Но, видимо, в этом деле, как и во всяком другом, гораздо нужней профилактика коричневокоробочности у населения. Но заниматься этим некому. Все силы — на другое.

Валентин Иванович, врач-педиатр, так смотрит на эту проблему:

— В Австралии, — говорит он, — пастухи на яйца баранам шапочки вязаные надевают. Походит такой баран с теплыми яйцами, да в жару, да по Австралии, — через полгода — евнух.

Замечательно, что многие мамаши, одевая своих сыновей на прогулку, используют тот же метод.

Большие мысли

Все рано или поздно кончается. Пиво в бутылках, бабы в резинках, мясо в кошелках… Хочется спать и спать. Срань господняя — это лето. Никто не напрягается, чтобы не умереть, все хотят напрягаться, чтобы жить. Ну и ладно. Какая нам-то разница. Слышишь, Федя, поезд прошел. И еще один. Поверишь, я всю жизнь только и хотел, чтобы памятник при жизни. Представляешь: мне и памятник. По-моему, это было бы событие. Памятник НИКАКОМУ НЕ ГЕРОЮ. И моя фотография: детские годы негероя в полный рост — полный отпад. Есть у меня один снимок. Там я в Артеке на медведь-холме с вожатым, а в руках у меня еще одна фотография, а уж на ней — Ломоносов в неприличной позе, а на той фотографии гравюра, где изображена схема выделки ионов серебра под церковные кресты, справа от бутыли с красной медью зажигалка и процессор от пентиума, раковина от ракушки, кожа не убитого тамплиера и четки старика Иоанна. Такой добрый был человек…

Пикник

Песиковы всей семьей на природу приехали. Господи, красота-то какая! Нюх, нюх — цветочки. Прыг, прыг — травка. Ля, ля — птички. Отдохновенье!

Старший Песиков уточку запек. Песикова, жена его, на подстилочке пригорок сервирует, сыночек бабочек дегустирует.

Вдруг дождь, гроза, вода ведром. Молнии во все стороны. Ужас. Дальше — больше. С неба смола полилась, все пуще и пуще, камни падают, твердь небесная кровью сочиться начала.

На небе надпись появляется: «Конец света». И титры пошли.

Песиков сынишку к груди прижимает. Спасти хочет.

— Лучше б мы дома сидели, — говорит.

А жена обняла его и в самое ухо спрашивает:

— Васечка, а может, еще все обойдется?

Последний рассказ

Жили два дорогих душой человека. Один в этом веке, другой в прошлом. Дружили домами. Проснется как-нибудь один дом, листву и плющики с себя отряхнет, да и пойдет к другому за дружбой. Для домов сто лет — не расстоянье.

А то, бывает, вдвоем, не сговариваясь, двинут навстречу друг другу. Посередине встретятся, сочленят этажи и коридоры, да и стоят под дождиком.

А два дорогих душою человека так и не знают друг о друге.

Раз встретились на берегу реки далеко-далеко от лет своей приписки. Прислонились, подъезды в реку поопускали, окна в луг кинули, дверями в отмель до половины.

Там и застал их Армагеддон.

Об авторе

Владимир Рафеенко (1969) — украинский прозаик и поэт. Родился в Донецке, в 1996 году закончил Донецкий национальный университет по специальностям «Русская филология» и «Культурология». В дальнейшем работал литературным редактором и ведущим менеджером в донецких издательствах. С июля 2014 года в связи с войной на юго-востоке Украины вынужденно проживает в Киеве.