Кремль 2222. Легенды выживших

Артём покрепче обхватил рукоять меча и медленно, стараясь не издать ни единого шороха, шагнул вперёд. В тумане скрывалось нечто странное. Сначала разведчику подумалось, что это может быть второй отряд, направленный сюда из Кремля независимо от его группы, такой секретный, что витязя не поставили в известность. Но был и иной вариант — в тумане мог скрываться рой светляков-пересмешников, которые умеют имитировать голоса людей.

Не забылось ещё витязю, как двое его товарищей в минувшем году откликнулись на девичий крик о помощи, исходящий из зарослей. Ринулись туда — и погибли страшно, выеденные изнутри множеством плотоядных насекомых.

— Как там раненый? — раздался голос из тумана.

— Бредит, — ответил ему другой. — Эти мартышки туман как-то отравить умудрились. Или не мартышки. Тут разной пакости навалом.

Артём смутно помнил, что мартышками в древности назывались небольшие обезьяны, чем-то смахивающие на нео. Его такое сравнение позабавило и вселило надежду, что голоса принадлежат всё же не светлякам, а людям — вряд ли насекомые скопировали целый разговор, мозгов у них на подобное не хватит. Да и зачем? Чтобы заманить к себе оставшегося в одиночестве витязя? В тумане они могли и без хитростей просто роем накрыть. Стало быть, на мосту люди. Очень уж хотелось в это верить…

— Кто вы? — крикнул витязь, стараясь, чтобы голос звучал как можно более грозно.

— Серый, там вроде человек, — неуверенно произнес кто-то из незнакомцев.

Несколько секунд было тихо, потом, судя по голосу, заговорил главный:

— Всё в порядке. Мы — друзья. Я полковник Меженцев. Выходите, не бойтесь.

— Я не боюсь! — зло рявкнул Артём и, собрав остатки воли в кулак, двинулся на голос. — Что вообще значит «полковник»? Это прозвище или…

Он осёкся, глядя на человека, вышедшего из серой взвеси.

Он был высок, широкоплеч. Тело, облаченное в невиданную ранее броню, казалось металлическим колоссом, биороботом. А вот лицо… Над монструозным доспехом виднелась кажущаяся несоразмерно маленькой голова: седые волосы с пробором, скуластое, изрезанное морщинами лицо, серые глаза, с прищуром оглядывающие витязя.

— Ты из Кремля? — поинтересовался незнакомец, едва разлепив тонкие губы. Всё в нём, от поведения до оружия — древнего автомата с кривым магазином, — было чужим.

— Да, — кивнул Артём. — А вы?

— Я издалека, — всё так же спокойно выдал Меженцев, и резко, громко выкрикнул в туман: — Общий сбор, молокососы!

Послышался топот тяжелых сапог, и рядом с полковником возникли ещё четверо людей, одетых в схожую броню. На одном из них Артём с удивлением разглядел сферический шлем с дымчатым стеклом, какие доводилось видеть лишь в старинных книгах.

Меженцев, или по-иному — полковник, глянул на одного из бойцов, и тот, подтянувшись, произнёс:

— Док осмотрел раненого, вколол обезболивающее. Среди наших убитых нет. Стрижа зацепило чуток. На мосту установили ПКМ, в расчете Хвост и Длинный.

Полковник выслушал тарабарщину подчинённого, кивнул и только после этого вновь взглянул на Артёма:

— Связь с Кремлём есть?

— Что? — не понял витязь.

— Связь, — Меженцев достал из плечевого кармана небольшой прямоугольный приборчик. — Есть?

— Такого нет, — честно признался Артём.

Он вообще уже мало что понимал. Откуда эти странные люди, вроде бы говорящие на русском языке, но в то же время перемежающие свои речи совершенно непонятными ему терминами. Где они взяли древнее оружие и что это за штуковина, которую показывал ему Меженцев?

— Понятно, — хмыкнул полковник, — ты, наверное, даже не знаешь, что это?

Артём неопределённо мотнул головой.

— Приплыли, рыбки золотые, — прохрипел Меженцев и, не сводя глаз с витязя, принялся крутить небольшие чёрные колёсики на пластиковом прямоугольнике, отсутствие коего в Кремле так его расстроило. — Барбос, я Полкан. Как слышишь меня? Приём… Полкан Барбосу…

«Вот чудак, — мелькнуло в голове у Артёма, — беседует с этой коробочкой. Да он явно в Поле смерти побывал, начисто мозг выжгло».

Витязь незаметно положил ладонь на рукоять меча, чтобы в случае чего иметь возможность атаковать молниеносно, но в этот момент сзади послышался голос Дмитрия:

— Тёма, не волнуйся, это свои. Ну то есть люди… нормальные.

Артём резко обернулся.

Вот он Дмитрий — в двух шагах от него. Живой, здоровый. Правда, стоит на ногах нетвёрдо.

Под локоть разведчика поддерживал невысокий, короткостриженый крепыш в такой же, как и у полковника, броне.

— Штормит твоего кореша малёха, — с улыбкой изрёк крепыш, и подмигнул.

Артём уже и не пытался разобраться в бессмысленных нагромождениях слов, которыми порой начинали изъясняться странные пришельцы. Позади него что-то зашипело — похоже, ожила и заговорила чёрная коробочка, которую держал в руках седовласый полковник.

«Полкан, я Барбос… У меня трое кремлёвских. Двое целы, один — ранен», — перхая, зашелестел странный прибор.

Артём и Дмитрий, с округлившимися от любопытства и ужаса глазами, взирали на Меженцева.

— Он разговаривает с духами, — едва слышно произнёс Дмитрий.

— Не-а, — улыбчивый крепыш прыснул в кулак, — это он с дозорными по рации трёт. У вас там, в Кремле, и раций нет?