Крест мертвых богов

Заказать гроб, отпевание в церкви, ресторан… Ташкина смерть из трагедии превращалась в череду мелочей, обязательных для исполнения. Старушки в черных платках, женщины и мужчины, которых я не знала, но которые отчего-то считали нужным подойти и выразить сочувствие. А в глазах любопытство и невысказанный вопрос – неужто та самая московская сестра?

Барыня, как обмолвился кто-то, а я услышала, только одно это слово, но и его оказалось достаточно, чтобы притихшее было чувство вины вспыхнуло с новой силой.

Похороны не запомнились, осталось удивление – женщина, лежавшая в гробу, была совершенно мне незнакома. Это не Ташка, у Ташки чудесные каштановые локоны, мягко отсвечивающие золотом, а у этой, чужой, короткая стрижка лисье-рыжего цвета. Там, в гробу, не Ташка-Наташка, а кукла, которую отчего-то пытаются выдать за мою сестру.

– Надо же, как живая, – со вздохом произнесла одна из старушек, и подружки ее согласно закивали. Стая галок, не воронов и даже не ворон, а мелких, бестолковых галок.

– Ненавижу, – буркнул Данила. Не знаю, кого он имел в виду, но я обрадовалась: первое слово за несколько дней.

Потом был ресторан, дорогой по местным меркам, недавно отремонтированный, но все равно провинциальный от неровного, местами уже протертого пола до официантов, сонных, неторопливых и отчего-то обиженных на весь свет. Ресторан запомнился в деталях, вроде крошечного скола на ободке хрустальной рюмки и хлебных крошек, рассыпавшихся по белой скатерти.

Данила не пил, ему нельзя. Старушки, видя подобное безобразие, качали головами, выходило до того синхронно, что в горле запершило. То ли так и не пролитые слезы, то ли истерический смех.

Говорили речи, долгие и правильные. Пили, много и правильно. Поминали, тоже правильно. Вообще это были очень правильные похороны.

Только вот я не могла отделаться от впечатления, что мы с Данилой тут лишние.

А потом одна из теток, грузная, взопревшая в лаково-черной броне траурного платья, краснолицая и пьяная даже с виду, поднялась и громко, чтобы все слышали, поинтересовалась:

– Что, довел мать до могилы? – Она смотрела на Данилу, а я – на нее, на бисеринки пота, запутавшиеся в темных усиках, на растекшуюся, частично съеденную помаду, на подбородки, подпертые воротником платья.

Смотрела и не могла понять, чего ей надо.

– Довел… а я говорила Наташке, что тебя лупить надо… а она не слушала, теперь вот… в могиле… в земле сырой… – Тетка заголосила, запричитала, а остальные гости, собравшиеся в ресторане, с вежливым молчанием наблюдали за этим представлением.

Сочувствовали горю. Соглашались.

– Пойдем, – я дернула Данилу за рукав, он посмотрел растерянно, беспомощно, так, что мне захотелось убить пьяную дуру. Вместо этого повторила: – Пойдем отсюда.

– Нельзя, – моментально зашептала соседка слева, бледная, сухопарая, похожая на засушенного сверчка. – Близким родственникам не положено вот так уходить. Неправильно.

– Плевать. Дань, идем давай, нечего здесь делать.

Ташкина квартира пахла свечным воском, ладаном, хвоей. Зеленые лапки тянулись от двери на улицу, иглы лежали и в коридоре. В комнате молчаливым свидетельством недавних событий – закрытые тряпками зеркала и две табуретки, на которых стоял гроб. Данила сел на одну, я на другую. На разговор не осталось сил, но молчание убивало.

– Та тетка, в ресторане, кто она?

– Евгения Степановна, наша соседка… они с мамой дружили.

Снова молчание. Переполненным запахами воздухом невозможно дышать. Я только сейчас понимаю, что снова в состоянии ощущать запахи, но вместо радости ощущаю лишь тоску и чувство вины.

– Это я, – Данила облизал губы. – Я во всем виноват…

– Глупости.

– Нет, не глупости. Ты просто не знаешь, не понимаешь… я должен был передать кое-что, я передал, а они сказали – украл, сказали – три дня, чтоб найти и вернуть. Я хотел… это из-за меня ее… и меня тоже. И хорошо, если убьют.

Данила

Может, тогда не будет настолько больно.

Виноват, виноват, виноват… слово крутилось в голове, царапало буквами-шестеренками. Хотелось взять – да с размаху головой об стену, чтобы выбить боль, избавиться от нее. Не поможет, только если сдохнуть.

У Ратмира есть «наган», он порой под настроение предлагает сыграть в русскую рулетку, но желающих не находится. А вот сейчас Данила согласился бы. А еще с гораздо большим удовольствием засунул бы дуло в пасть Ратмиру и на спусковой крючок, без проблем и колебаний.

Сука он, тварь и скотина.

Маму убил.

Мамы нету… всегда была, а теперь нету. От этого так странно, что боль приобретает оттенок удивления. Разве возможно такое?

Не стало, сегодня говорили, что не стало хорошего человека, достойного, честного и дорогого всем присутствующим. А Данила силился увязать слова с мамой, и не выходило. Достойный, честный… она добрая была и помогала всем, и сердиться долго не умела, и расстраивалась из-за всякой ерунды.

Из-за него, Данилы, расстраивалась и из-за него умерла.